— Tudo bem, velho. Derrame. O que está acontecendo com aqueles motoqueiros?
— Quem você está chamando de velho? Eu ainda poderia bater na sua bunda, — Homer resmunga.
Eu entro no estacionamento do motel e viro, um braço esticado atrás do banco do passageiro e o outro no volante. —O que você precisar dizer a si mesmo, Homer. O que há com aqueles motoqueiros? — Eu preciso saber tudo sobre eles. Eles falaram sobre as mulheres como se tivessem cativas, vendendo elas para o tráfico sexual, e isso não é certo. Eles estão tramando nada de bom. O Ruthless Kings Vegas segue a lei, mas é totalmente contra os estatutos do clube cometer crimes contra mulheres ou crianças. Essa merda é punível com a maior ofensa do clube, e Reaper com certeza não ganhou seu nome de rua porque ele também é um filho da puta florido. É um problema. Se for preciso, vou ligar para Reaper e torcer para que ele acredite em mim. É punível acusar outro capítulo de um crime, mas como eu nem sou mais um membro potencial, espero que eu esteja limpo. Eu só preciso de provas.
— Não falamos sobre os Ruthless Kings. Aqui não. — Ele olha para a esquerda em direção à praia e suspira, ombros caídos. —Este lugar costumava ser o lugar para se vir. Turistas de todo o mundo viriam aqui.
Meu motel estaria reservado para estudantes universitários. Eles não se importaram com a aparência do lugar quando eles vieram. Eles precisavam economizar dinheiro, mas aproveitar as férias de primavera.
— O que aconteceu? Foram os Kings? — Pergunto novamente, tentando obter algum tipo de informação de Homer.
— Não falamos sobre eles, garoto. — Ele abre a porta para sair, mas eu agarro seu braço, puxando-o de volta para dentro.
— Estou falando sobre eles, Homer. Me diga o que preciso saber. Talvez eu possa ajudar.
Ele ri, balançando a cabeça. Seus óculos caem até a ponta do nariz e a parte de trás do cabelo se ergue de tanto esfregar no encosto de cabeça. —O que você pode fazer contra um bando de motoqueiros?
Se ele soubesse como estou fodido da cabeça. Meu alcance vai mais longe do que ele pensa. —Apenas me dê a graça, certo? — Eu digo, um pouco irritado por ter que continuar perguntando. Quão assustadores são esses motociclistas? Eu vi meu quinhão de merda fodida, então se Homer está com medo e se a cidade está com medo, os motoqueiros não estão fazendo o que precisam fazer. Eles deveriam proteger a cidade, manter ela segura, amá-la, não encher ela de medo.
Eu aperto o volante com as duas mãos e respiro fundo pelo nariz e expiro pela boca.
Homer se inclina para frente e olha pelo para-brisa, olhando para o velho motel que costumava ser alguma coisa. —Eu me lembro quando esse lugar era incrível. O dia em que parou de ser incrível foi quando os Ruthless Kings chegaram à cidade. Eles queriam dinheiro de mim e de minha Betsy. Eles queriam entrar em todos os hotéis de Atlantic City.
Inferno, não estávamos na casa dos trinta. Dissemos a eles que não ganhamos muito, mas eles não se importaram. Eles nos ameaçaram se não pagássemos, ameaçaram minha Betsy.
Não quero que ele continue porque tenho um mau pressentimento de que sei para onde isso vai dar.
— Eu não tenho dinheiro para consertar a pousada porque os Ruthless Kings ficam com a maior parte dele. Inferno, eu não posso nem pagar uma casa. Eu moro aqui. Eles me drenam. E a única vez que perdi um pagamento porque não ganhamos dinheiro, eles mataram minha Betsy bem na minha frente. Ela estava grávida, sabe. Nunca pensamos que teríamos filhos. Foi um milagre, especialmente na idade dela. Ela tinha 37 anos, então não era impossível, mas estávamos juntos há 12 anos e tentávamos todos os dias. Droga, eu era um cachorro. Não sei como ela me aguentou. — Homer ri e rapidamente se transforma em uma fungada. — Ela finalmente estava grávida, — diz ele. —E eles a tiraram de mim.
Portanto, não perdi um pagamento desde então, não que eu tenha algo pelo qual viver, mas o que vou fazer? É tudo o que me resta do que Betsy e
eu construímos juntos. — Homer se vira para mim, seu rosto enrugado envelhecendo muito mais neste momento do que em todos os outros pelos quais o conheço. —Eles são homens maus, garoto. Eles não são bons. Você é bom, — ele bateu no meu peito com o punho. —Não se envolva com eles.
Eles vão arruinar você.
Não é justo que esses homens estejam se aproveitando de tantas pessoas. Homer deveria estar aposentado, levando uma vida boa e talvez ganhando uma velha boceta para viver o resto de seus anos como rei. — Não quero essa vida para você, Homer. Você merece o melhor. O povo desta cidade merece melhor.
— É a vida, — diz ele. —É assim que é. Você verá quando for mais velho.
Já vi o suficiente e só tenho vinte anos. Eu quero dizer a ele a verdade sobre mim, mas isso só vai fazer com que ele tenha medo de mim. Eu não quero isso. Ele está gostando de mim e posso proteger ele disso. Eu posso consertar isso. Talvez eu possa ir ao clube aqui e dizer a eles para recuarem.
— Homer, eles falavam de mulheres. De onde eu sou, não machucamos mulheres. Você sabe alguma coisa sobre isso?
Ele balança a cabeça. —Não, eles são um bando de bêbados barulhentos e imprudentes, mas mantêm os negócios entre si. Eu não sei nada sobre eles, exceto que eles são problemas. Por que você está tão interessado? — Seus olhos se estreitam para mim, me avaliando.
— Estou apenas curioso, só isso. Quero saber para que tipo de cidade estou me mudando. — O objetivo desse movimento era recomeçar, e estou mentindo, porra.
— Você se mudou para uma cidade administrada por bandidos motoqueiros. Isso é tudo que posso dizer a você.
Oh, eu quero tanto rir agora, mas não é o momento certo.
— Homer? — Eu ganho sua atenção antes que ele tente sair do carro novamente.
— Sim?
— Sinto muito por sua esposa e seu filho. Nenhum homem deveria ter que passar por isso. — Eu quero dizer isso. Se o amor da minha vida fosse tirado de mim assim, acho que provavelmente me mataria. Homer é mais homem do que eu jamais serei. Vivendo uma vida sem amor, inferno isso me assusta o suficiente, mas viver uma vida e ter amado apenas para ser roubado de você?
Essa porra me apavora.
Sua mão dá um tapinha no meu ombro, e é quando eu noto sua aliança de casamento. É velha e sem graça. Ele provavelmente não a tirou desde que o colocou pela primeira vez, tantos anos atrás. —Obrigado, garoto. Eu agradeço. Espero que você nunca tenha que lidar com isso em sua vida.
Você é jovem. Você ainda tem tanta beleza para ver. A vida é mais do que os crimes odiosos de alguma gangue.
— Você vai me contar sobre ela? — Eu pergunto enquanto abro a porta do lado do motorista e pulo para fora. Minhas botas batem no cascalho e, quando olho para baixo, vejo as botas do meu pai, aquelas que andaram com seu clube por tantos anos. Eu sei que ele ficaria desapontado comigo agora, mas espero que ele entenda se está me olhando com desprezo.
Corro pela frente do Bronco e abro um pouco mais a porta para chegar a Homer. Eu o levanto e coloco no chão como fiz antes. Ele bufa e limpa o cardigã. —Nem uma maldita chance. Não te conheço bem o suficiente para falar sobre minha Betsy.
— Droga, aposto que ela era gostosa, — digo, cutucando-o um pouco.
Ele arrastou os pés no cascalho, as costas curvadas. Ele quase parece que precisa de uma bengala. —Inferno, sim ela era. Ela era a mulher mais bonita de toda a Costa Leste!
— Apenas o Leste? Aposto que ela ficaria em choque se você dissesse uma coisa dessas, — provoco, e em três passadas estou ao lado dele, entregando-lhe as chaves de seu Bronco.
— Ah, garoto! — Ele me ignora. —Você soa exatamente como ela. A costa leste não pode ser boa o suficiente? Ela precisava de todas as direções malditas. Uma mulher me incomodou até eu admitir que ela era a mais bonita do mundo, e ela era. Ela realmente era.
Ouvir o desamparo em sua voz apunhala meu coração. Não é justo que um cara como Homer tenha vivido sozinho por tanto tempo, assim como começou sua vida quando ela foi tirada dele. Meu objetivo é tornar a vida
dele um pouco melhor e, em troca, espero que minha vida também melhore.
Viramos à esquerda na esquina e minha moto está no mesmo lugar de ontem. O amarelo brilha na luz e o preto brilhante me lembra a meia-noite.
Homer para e dá uma olhada, assobiando enquanto a circula.
Isso mesmo, ela. Uma moto é toda cheia de linhas e curvas, um motor doce que ronrona quando você gira o acelerador, o que dá à moto o título de direito dela. Nada melhor do que uma linda mulher, e nada melhor do que uma linda moto.
— É um belo pedaço de metal que você tem aí, garoto.
— Obrigado. Ela pertencia ao meu pai... — Eu corro meu dedo sobre o guidão preto fosco, a nostalgia tomando conta de mim quando soube de repente que meu pai costumava agarrar essas mesmas alças.
— Lamento ouvir isso. — Ele me oferece suas condolências, não porque a moto seja minha, mas pela razão de eu ter a moto em primeiro lugar.
— Obrigado, Homer.
— Vamos entrar e fazer um café. Toda essa merda pesada de que vivemos falando está me dando dor de cabeça. Podemos conversar sobre que tipo de reparos você deseja fazer. Tenho pensado em instalar algum ar condicionado...
— Não, Homer. Você não quer isso agora. Está quase no outono e o tempo está prestes a esfriar. Além disso, a brisa da praia é incrível. Acho que você deveria pintar o exterior primeiro, limpar.
Viramos à esquerda no túnel escuro que leva ao seu escritório, e Homer acena com a cabeça enquanto tira o chaveiro que está preso ao cinto.
— Me ajude.
— O que você disse, Homer? — Eu pergunto a ele, olhando ao redor para ver de onde vem a voz.
— Achei que você tivesse dito algo, — ele diz.
— Por favor, — uma pequena voz feminina, fraca e rouca, chama mais adiante no túnel.
— Fique aqui, Homer. — Eu corro pelo túnel e, embora o sol esteja brilhando, com a localização do corredor, a luz não brilha muito, e deixa a maior parte no escuro.
— Eu serei maldito. Alguém está ferido e precisa de ajuda. Estou indo...
— ele resmunga, e o som de seus pés deslizando contra o concreto faz meus lábios se inclinarem no menor sorriso. Acho que estou começando a gostar do som.
— Olá? — Eu chamo.
— Socorro, — ela diz novamente.
Eu pego meu telefone quando vejo uma figura sentada perto do armário de utilidades e ligo a lanterna para ver uma mulher sentada contra a porta, sangrando muito pelo ombro. Ela está pálida, suada e parece que não toma banho há alguns meses. —Puta merda. — Eu caio de joelhos ao lado dela, e
ela imediatamente começa a chorar. —Está bem. Você está segura. Você está segura aqui.
— Oh meu Deus. Vou chamar uma ambulância, — diz Homer.
— Não! — Ela grita o mais alto que pode. —Por favor, nada de ambulâncias. Não, eles vão me encontrar se você fizer isso. Por favor me ajude. Por favor! — Ela agarra minha mão o mais forte que pode, olhando para mim com seus grandes olhos azuis escurecidos de exaustão. —Eu farei qualquer coisa, — ela implora. —Só não me faça fazer sexo ...
— Uau, ei, ei. — Eu seguro seu rosto suavemente, mostrando-lhe alguma gentileza. —Não somos esse tipo de homem. Você está segura. — Eu deslizo meus braços sob ela e levanto, segurando seu pequeno corpo contra o meu peito. —Estou levando ela para o meu quarto. Você pode conseguir algumas roupas limpas ou algo assim, Homer? Um kit de primeiros-socorros? — Eu me inclino mais perto e ouço sua respiração trêmula. —Ela pode precisar de alguns antibióticos também com o som de sua respiração. Senhora, você precisa de um médico.
— Não por favor. Não, médicos. Não posso ir para o hospital. — Ela chia. —Scarlett. Preciso pegar as garotas. Salvar elas.
— Estarei de volta em um instante, — diz Homer, correndo aqueles pés malditos pelo chão, mas está com pressa. Eu vou dar isso a ele.
Ela está falando em frases interrompidas, mas o nome Scarlett ressoa em mim. Não tenho certeza do que é, mas parece familiar, mesmo que eu
nunca tenha ouvido o nome antes. É só porque existem outras mulheres. É isso aí. Outras pessoas precisam ser salvas.
— Ruthless Kings.
É a última coisa que ela diz antes de desmaiar mole em meus braços. Eu cerro meus dentes. Esses filhos da puta terão um rude despertar se pensarem por um minuto que podem se safar com essa merda.
Eu vou explodir eles em pedaços. Fodidos pedaços.
E eu vou aproveitar cada pedaço sangrento, brutal e grotesco disso.