periódico, dividindo espaço com sua produção jornalística. Sem nenhum paratexto que deixasse clara a divisão entre sua produção ficcional e jornalística, e tendo em vista o tom literário de sua crônicas, Dentro da noite poderia ser visto como uma extensão das reportagens de campo feitas por João do Rio no submundo da então capital.
Dessa forma, o público, sendo alertado dos perigos que habitam seu próprio mundo, fica mais suscetível à recepção dos terrores de sua obra ficcional. Diante da cidade que João do Rio expõe aos seus leitores, vemos a precisão do comentário de Figueiredo Pimentel: o medo de Dentro da noite pode ser produzido mesmo ao Sol do meio-dia.
Assim, João do Rio dedica-se a mostrar, como se construísse personagens, as diversas ruas da antiga capital da República, mostrando tanto os locais de brilho e beleza quanto aqueles em que predomina a miséria:
A Rua da Misericórdia, ao contrário, com as suas hospedarias lôbregas, a miséria, a desgraça das casas velhas e a cair, os corredores bafientos, é perpetuamente lamentável. Foi a primeira rua do Rio. Dela partimos todos nós, nela passaram os vice-reis malandros, os gananciosos, os escravos nus, os senhores em redes; nela vicejou a imundície, nela desabotoou a flor da influência jesuítica. Índios batidos, negros presos a ferros, domínio ignorante e bestial, o primeiro balbucio da cidade foi um grito de misericórdia, foi um estertor, um ai! tremendo atirado aos céus. Dela brotou a cidade no antigo esplendor do Largo do Paço, dela decorreram, como de um corpo que sangra, os becos humildes e os coalhos de sangue, que são as praças, ribeirinhas do mar. Mas, soluço de espancado, primeiro esforço de uma porção de infelizes, ela continuou pelos séculos afora sempre lamentável, e tão augustiosa e franca e verdadeira na sua dor que os patriotas lisonjeiros e os governos, ninguém, ninguém se lembrou nunca de lhe tirar das esquinas aquela muda prece, aquele grito de mendiga velha: – Misericórdia! (p.19-20).
A Rua da Misericórdia, já vista anteriormente aqui através das crônicas de Luís Edmundo, é vista por João do Rio pela mesma ótica negativa. É curioso, contudo, notar como João do Rio aponta a gênese da cidade através dessa rua, na forma de um “corpo que sangra.”
(p.20). Vemos, assim, como há uma violência fundadora da cidade, que não nasce de ideias de prosperidade, mas de “um grito de misericórdia” (p.20).
Se ambos os autores se aproximam nessa abordagem desencantada dessa região, tem visões opostas sobre o passado dela. Enquanto Luís Edmundo indicava, na Rua da Misericórdia, um passado de esplendor degenerado por um presente de miséria, João do Rio, por sua vez, descrevia-a como um espaço degenerado desde seu surgimento, continuando
“pelos séculos afora sempre lamentável” (p.20).
Essa ideia de um passado sombrio que afeta o presente, uma característica típica do gótico, pode ser vista de forma ainda mais explícita no trecho a seguir. Ao descrever o Largo do Moura, João do Rio associa o perigo da região ao histórico sangrento que ela possui:
(...) há ruas lúgubres, por onde passais com um arrepio, sentindo o perigo da morte
— o Largo do Moura por exemplo. Foi sempre assim. Lá existiu o Necrotério e antes do Necrotério lá se erguia a Forca. Antes da autópsia, o enforcamento. O velho largo macabro, com a alma de Tropmann e de Jack, depois de matar, avaramente guardou anos e anos, para escalpelá-los, para chamá-los, para gozá-los, todos os corpos dos desgraçados que se suicidam ou morrem assassinados. Tresanda a crime, assusta. A Prainha também. Mesmo hoje, aberta, alargada com prédios novos e a trepidação contínua do comércio, há de vos dar uma impressão de vago horror. À noite são mais densas as sombras, as luzes mais vermelhas, as figuras maiores. Por que terá essa rua um aspecto assim? Oh! Porque foi sempre má, porque foi sempre ali o Aljube, ali padeceram os negros dos três primeiros trapiches do sal, porque também ali a forca espalhou a morte! (RIO, 2007, p.20).
Há, para o cronista, uma maldade ancestral no Largo do Moura que persiste mesmo após as melhorias do governo de Passos. O crime, na região, não é apenas uma consequência
do ato do homem, mas de certa forma um reflexo da própria condição da rua, “porque foi sempre má” (p.20).
Vemos ainda que João do Rio aborda um tema específico que retornará em Dentro da noite. Ao citar Tropmann e Jack, o cronista mostra interesse por dois antecessores dos serial killers modernos. Jean-Baptiste Troppman, de acordo com The Encyclopedia of serial killers foi conhecido por matar oito membros de uma família na França, em 1869 (NEWTON, 2006, p. 420). Jack – mais conhecido como Jack, the ripper ou “Jack, o estripador” –, persistiu por mais tempo no imaginário popular, sendo ainda hoje considerado um dos mais famosos serial killers de todos os tempos e dispensa maiores apresentações.
Essa visão sombria da cidade, ao final da crônica, transcende a condição espacial e se transmuta em uma condição própria do homem. Para o autor, o lado obscuro da humanidade poderia ser descrito através de uma metáfora da rua:
Há ainda uma rua, construída na imaginação e na dor, rua abjeta e má, detestável e detestada, cuja travessia se faz contra a nossa vontade, cujo trânsito é um doloroso arrastar pelo enxurro de uma cidade e de um povo. (...) É uma rua esconsa e negra, perdida na treva, com palácios de dor e choupanas de pranto, cuja existência se conhece não por um letreiro à esquina, mas por uma vaga apreensão, um irredutível sentimento de angústia, cuja travessia não se pode jamais evitar. (...) As ruas são perecíveis como os homens. A outra, porém, essa horrível rua de todos conhecida e odiada, pela qual diariamente passamos, essa é eterna como o medo, a infâmia, a inveja. Quando Jerusalém fulgia no seu máximo esplendor, já ela lá existia. (...) Ah!
Não procureis evitá-la! Jamais o conseguireis. Quanto mais se procura dela sair mais dentro dela se sofre. E não espereis nunca que o mundo melhore enquanto ela existir. Não é uma rua onde sofrem apenas alguns entes, é a rua interminável, que atravessa cidades, países, continentes, vai de polo a polo; (...) Talvez que extinto o mundo, apagados todos os astros, feito o universo treva, talvez ela ainda exista, e os seus soluços sinistramente ecoem na total ruína, rua das lágrimas, rua do desespero
— interminável rua da Amargura (RIO, 2007, p.31-2).
Ainda apelando ao passado, para o autor, essa rua metafórica é anterior mesmo à própria consolidação da cidade, da civilização, um resquício primitivo do homem. Dessa vez, contudo, João do Rio projeta também no futuro os tons sombrios. Para ele, esse lado obscuro do homem não só é anterior, mas também posterior à própria civilização. Essa visão pessimista da condição humana esboçada em suas crônicas alcançará, posteriormente, sua plena expressão da na ficção de Dentro da Noite.
A partir desse prefácio vemos como o cidadão da metrópole é assombrado por duas forças igualmente ameaçadoras: uma força externa, projetada pelas zonas decadentes da cidade, cuja “alma” inspiraria terror e morte; e uma força interna, eterna e inescapável, cuja existência se faz notar “por uma vaga apreensão, um irredutível sentimento de angústia”
(RIO, 2007, p.20).
Servindo, assim, de prólogo para sua obra, João do Rio prepara seu leitor para um passeio muitas vezes amedrontador pelo submundo do Rio de Janeiro. Para os leitores da burguesia será um trajeto desconhecido, cheio dos horrores de uma miséria que normalmente é vista à distância; para as massas, um lembrete do cenário de caos e violência que experimentam cada dia39.
Essa atmosfera opressiva pode ser percebida na crônica intitulada “Visões d’Ópio”, em que o autor narrará, em um texto quase indistinguível de um conto de Terror, sua visita a uma casa de Ópio frequentada por chineses pobres do Rio, na famosa Rua da Misericórdia.
Chamamos atenção, no excerto seguinte, em que o narrador abre seu relato com uma descrição estetizada do pôr-do-sol na cidade, para como as crônicas de João do Rio, longe de um estilo prosaico próprio do jornalismo, são adornadas por um estilo literário refinado:
Era às seis da tarde, defronte do mar. Já o sol morrera e os espaços eram pálidos e azuis. As linhas da cidade se adoçavam na claridade de opala da tarde maravilhosa.
Ao longe, a bruma envolvia as fortalezas, escalava os céus, cortava o horizonte numa longa barra cor de malva e, emergindo dessa agonia de cores, mais negros ou mais vagos, os montes, o Pão de Açúcar, S. Bento, o Castelo apareciam num tranquilo esplendor. Nós estávamos em Santa Luzia, defronte da Misericórdia, onde tínhamos ido ver um pobre rapaz eterômano, encontrado à noite com o crânio partido numa rua qualquer (p.68).
O autor cria uma progressão decrescente de tons, partindo do Sol, passando pelos tons
“pálidos e azuis”, “cor de malva” e chegando aos tons “mais negros” (p.68). Forma, ainda, um contraste não apenas entre as cores, mas entre a atmosfera sublime do pôr-do-sol no litoral e a imediata e grotesca cena seguinte: um viciado em éter com o crânio partido. Esse choque introduz o leitor bruscamente na atmosfera de “Visões d’Ópio”. Como quem, por engano, adentra uma ruela sombria do centro da cidade, João do Rio passa, sem mais preparos, de uma crônica sobre a confecção de tabuletas para um pungente relato sobre o consumo de drogas no Rio.
Convencido por um amigo a visitar uma casa de Ópio, um dos vícios mais brutais da época, João do Rio narra, nessa crônica, como, disfarçado de fornecedor de drogas, é levado a uma experiência de terror e repulsa nos piores antros da cidade.
O narrador constrói com tensão a transição entre a cidade civilizada e o ambiente para o qual se dirigem. Ainda na Rua da Misericórdia, com a proximidade da noite, se inicia um
39 Apesar de estarmos ressaltando, ao longo dessa análise, a construção da cidade como um locus horribilis, A alma encantadora das ruas é uma obra de tons diversificados, em que as observações que faremos dividem espaço tanto com exaltações a certos locais e práticas urbanas quanto com críticas sociais e depoimentos tocantes sobre a miséria na cidade. Uma vez que nosso objetivo é uma análise dos elementos que colaboraram para a construção do ambiente encontrado na ficção de medo de João do Rio mais que uma análise integral de sua obra, deixamos de lado os capítulos mais positivos da obra, focando-nos naqueles que o terror é um elemento
marcante.
“movimento febril” (RIO, 2007, p.69) de pessoas. Passando por “velhos prédios em ruínas”
(p.69), elemento que reforça a ideia de uma cidade decadente, eles alcançam o Beco dos Ferreiros, local em que “[h]á portas de hospedarias sempre fechadas, linhas de fachadas tombando, e a miséria besunta de sujo e de gordura as antigas pinturas. Um cheiro nauseabundo paira nessa ruela desconhecida” (p.69).
Ao alcançar a casa de ópio, a primeira impressão do cronista é ter sido transportado para as “lôbregas bodegas de Xangai” (p.70). Lá, em uma sala “estreita e comprida, inteiramente em treva” (p.70), a atmosfera é “pesada, oleosa, quase sufoca” (p.70). Antes de qualquer descrição detalhada do lugar, já é possível ver como as impressões do narrador constroem um ambiente de medo.
Conforme os olhos se acostumam às trevas, os dois aventureiros arriscam avançar naquele espaço, desvelando criaturas aterrorizantes:
O ambiente tem um cheiro inenarrável, os corpos movem-se como larvas de um pesadelo e essas quinze caras estúpidas, arrancadas ao bálsamo que lhes cicatriza a alma, olham-nos com o susto covarde de coolies40espancados. (...) Há um mistério de explorações e de horrores nesse pavor dos pobres celestes41(RIO, 2007, p.70-1).
O primeiro elemento que chama a atenção nessa descrição é a comparação dos chineses, os chins, com “larvas de um pesadelo” (p.70), uma atribuição que indica, pela imagem da larva, repulsa e pela menção ao pesadelo, medo. A comparação, como outras que aparecerão ao longo da crônica, lembram descrições de Lovecraft, como a seguinte:
Eram adumbrações monstruosas e nebulosas do pitecantropoide e do amébico;
vagamente moldadas a partir de algum lodo fétido da terra corrupta, deslizando e escorrendo de um lado para outro nas ruas imundas ou para dentro e para fora de janelas e portas com movimentos que não sugeriam nada além de vermes infestadores ou das coisas inomináveis nas profundezas oceânicas. Quem dera que uma misericordiosa lufada de cianogênio pudesse asfixiar todo aquele aborto descomunal, acabar com a miséria e purgar a região (H. P. Lovecraft apud BRAGA, 2010, p. 16-7).
O fragmento de descrição acima, por mais que pareça retirado de uma história de horror, é, na verdade, parte de um relato sobre as impressões de Lovecraft de Nova York, mais especificamente de Chinatown. O escritor norte-americano utiliza processos descritivos e campos semânticos bem semelhantes para descrever tanto suas impressões sobre a metrópole moderna quanto para construir as ameaças monstruosas de sua ficção:
Numa clareira natural do pântano havia uma ilha relvada e sem árvores, com um acre de extensão, talvez, e em certa medida seca. Sobre ela saltitava e se contorcia uma horda de anormalidade humana, que só um Sime ou um Angarola poderiam
40 Trabalhador braçal de origem chinesa ou indiana, usado no Império Britânico depois da abolição da escravatura, segundo as notas da própria edição (Cf. RIO, 2007, p.71).
41 Súditos do Celeste Império, denominação da China antes de proclamada a República, segundo as notas da própria edição (Cf. RIO, 2007, p.71).
descrever. Desprovida de roupas, aquela prole híbrida zurrava, urrava e se contorcia em volta de um anel de fogo (...). Era no interior desse círculo que a roda de adoradores saltava e rugia, movendo-se da esquerda para a direita numa Bacanal interminável entre o anel de corpos e o anel de fogo (LOVECRAFT, 2007, pp. 118- 9).
Ao comparar esses dois trechos, Júlio França (2013, pp. 66-78) percebe que o modo como Lovecraft reage às transformações sofridas pela cidade desempenha um papel importante nas imagens de sua ficção de horror. De forma semelhante, as experiências de João do Rio nas regiões mais decadentes da metrópole carioca também terão grande impacto na construção de ambientes e personagens de sua ficção.
Diferente de Lovecraft, contudo, João do Rio não acredita que uma “lufada de cianogênio” (H. P. Lovecraft apud BRAGA, 2010, p. 17) seja a melhor solução para o caso.
Se suas descrições mostram repulsa e medo, expõem, também, certa piedade pela miséria daqueles indivíduos. O cronista se refere aos viciados como “pobres celestes” (RIO, 2007, p.71), e, em diversos trechos, eles estão tão ou mais assustados que os dois companheiros. O que horroriza o narrador não são exatamente os homens, mas a desumanização que o abuso do ópio pode causar. A perda de razão e do autocontrole, combinada à letargia e aos delírios causados pela droga, faz dos chineses criaturas tanto imprevisíveis e ameaçadoras quanto repulsivas.
A permanência prolongada naquele ambiente acaba provocando no narrador “náuseas”
e “uma nevrose de crime” (p.71). Desnorteado pela escuridão e pela nuvem de fumaça de ópio, ele sente uma “imperiosa vontade de apertar todos aqueles pescoços nus e exangues, pescoços viscosos de cadáver onde o veneno gota a gota dessora.” (p.71). Esse trecho revela a linha tênue que separa o cidadão ordinário de tornar-se, também parte do perigo. Rodeado pelos viciados, o narrador sente vontade de exterminá-los, mas não para “purgar a região” (H.
P. Lovecraft apud BRAGA, 2010, p. 17), como propõe Lovecraft, mas apenas para ver-se livre daquele ambiente, para finalizar a angústia que lhe inspirava assistir àquelas cenas.
Diante de um quadro já aterrorizante, a fala do amigo do narrador cria uma tensão ainda maior na crônica. Segundo ele, aquele era apenas “o primeiro quadro, o começo” (RIO, 2007, p.71). Nenhuma das figuras cadavéricas vistas pelo narrador tinha mais do que “uma hora de cachimbo” (p.71). O amigo se oferece, então para levar João do Rio a locais “onde os celestes se espancam” (p.71) e “onde as fumeries tomam proporções infernais” (p.71).
Passam, então, a um espaço ainda mais decadente que o anterior: um “velho casaredo”
(p.72), uma “casa em ruína, estridentemente caiada, pendendo para o lado” (p.72). Nesse espaço, nem mesmo as crianças são salvas de uma descrição repulsiva. Para o narrador elas
“parecem fetos saídos de frascos de álcool” (p.72). O narrador ainda ressalta: “a atmosfera é esmagadora. Antes de entrar é violenta a minha repulsa, mas não é possível recuar”.
Prosseguindo pelo casarão, alcançam a sala onde os viciados em pior estado estão. A descrição mostra como a condição dos chineses, já vista como deplorável na fumerie anterior, atingia níveis ainda piores:
A intoxicação já os transforma. Um deles, a cabeça pendente, a língua roxa, as pálpebras apertadas, ronca estirado, e o seu pescoço amarelo e longo, quebrado pela ponta da mesa, mostra a papeira mole, como a espera da lâmina de uma faca. Outro, de cócoras, mastigando pedaços de massa cor de azinhavre, enraivece um cão gordo, sem cauda, um cão que mostra os dentes, espumando. E há mais: um com as pernas cruzadas, lambendo o ópio líquido na ponta do cachimbo; dois outros deitados, queimando na chama das candeias as porções do sumo enervante. Estes tentam erguer-se, ao ver-nos, com um idêntico esforço, o semblante transfigurado (p.72).
A cena gera no narrador uma clara repulsa. Não obstante, há também um toque cômico na situação. A letargia dos opiômanos e suas ações sem sentido beiram o ridículo. O desconcerto entre terror e riso, entre ameaça e alívio, produz no narrador um desconforto que vai se intensificando ao longo da cena, culminando no momento de maior ameaça:
Os três grupam-se ameaçadoramente em torno de nós, estendendo os braços tão estranhos e tão molemente mexidos naquele ambiente que eu recuo como se os tentáculos de um polvo estivessem movendo na escuridão de uma caverna. Mas do outro lado ouve-se o soluço intercortado de um dos opiados. A sua voz chora palavras vagas.
— Sapan...sapan...Hanoi...tahi... (p.72).
Vemos como o narrador transfigura a cena, magnificando os efeitos de terror e de repulsa sentidos até então. Se, no início, os chineses eram vistos como larvas, agora, mais ameaçadores, tornam-se os tentáculos de um polvo. O espaço, antes semelhante às “lôbregas bodegas de Xangai” (RIO, 2007, p.70) se transforma em uma caverna escura. Somam-se a esses elementos, ainda, o exotismo das palavras proferidas em um idioma estranho ao narrador, o que pode ser visto como uma forma de dar à cena ares de rito profano. Sem mais suportar o terror daquela cena, a fuga se torna uma necessidade:
Miseravelmente o clamor de súplica enche o quarto na névoa parda estrelejada de hóstias sangrentas. Os chins curvam o dorso, mostram os pescoços compridos, como se os entregassem ao cutelo, e os braços sem músculos raspam o chão, pegando-nos os pés, implorando a dádiva tremenda. Não posso mais. Cãimbras de estômago fazem-me um enorme desejo de vomitar. Só o cheiro do veneno desnorteia. Vejo-me nas ruas de Tien-Tsin, à porta das cagnas, perseguido pela guarda imperial, tremendo de medo; vejo-me nas bodegas de Cingapura, com os corpos dos celestes arrastados em djinrickchas, entre malaios loucos brandindo krissassassinos! Oh! o veneno sutil, lágrima do sono, resumo do paraíso, grande matador do oriente! Como eu o ia encontrar num pardieiro de Cosmópolis, estraçalhando uns pobres trapos das províncias da China!
Apertei a cabeça entre as mãos, abri a boca numa ânsia.
— Vamos, ou eu morro! (p.72)
Por mais que a crônica seja um texto não ficcional, dada a forma com que João do Rio conduz sua narrativa, há poucas distinções entre “Visões d’Ópio” e um conto de terror. De maneira semelhante ao caso dos boletins de Newgate e dos true crimes americanos, algumas das crônicas do autor carioca, ainda que supostamente discursem sobre o real, podem – e provavelmente foram – ser lidas como narrativas produtoras de efeitos estéticos, sobretudo o terror.
Ainda que seja o ponto alto de A alma encantadora das ruas, “Visões d’Ópio” não é a única crônica em que vemos a construção de uma atmosfera de medo. Outra crônica importante para formar o Rio obscuro da obra do flâneur é “Cordões”. Nela vemos como João do Rio, novamente acompanhado de um amigo, transita pelo espaço do carnaval de rua.
Se, ainda hoje, indivíduos não acostumados com a festividade podem se chocar com o tumulto das folias – apesar dos esforços do governo para controlar o caos – o carnaval de rua do começo do século podia ser uma experiência traumática para alguém que não pertencesse às classes populares – como era o caso de João do Rio.
Por mais que veja aspectos positivos na festividade, o cronista manifesta mais espanto e medo do que prazer em seus contatos com a multidão em festa. No primeiro parágrafo, em que o narrador sintetiza o fenômeno que será observado, já é possível perceber que tipo de sensação esses cordões transmitem:
Era em plena Rua do Ouvidor. Não se podia andar. A multidão apertava-se, sufocada. Havia sujeitos congestos, forçando a passagem com os cotovelos, mulheres afogueadas, crianças a gritar, tipos que berravam pilhérias. A pletora da alegria punha desvarios em todas as faces. Era provável que do Largo de S.
Francisco à Rua Direita dançassem vinte cordões e quarenta grupos, rufassem duzentos tambores, zabumbassem cem bombos, gritassem cinquenta mil pessoas. A rua convulsionava-se como se fosse fender, rebentar de luxúria e de barulho. A atmosfera pesava como chumbo. No alto, arcos de gás besuntavam de uma luz de açafrão as fachadas dos prédios. Nos estabelecimentos comerciais, nas redações dos jornais, as lâmpadas elétricas despejavam sobre a multidão uma luz ácida e galvânica, que enlividescia e parecia convulsionar os movimentos da turba, sob o panejamento multicolor das bandeiras que adejavam sob o esfarelar constante dos confetti, que, como um irisamento do ar, caíam, voavam, rodopiavam. Essa iluminação violenta era ainda aquecida pelos braços de luz auer, pelas vermelhidões de incêndio e as súbitas explosões azuis e verdes dos fogos de Bengala; era como que arrepiada pela corrida diabólica e incessante dos archotes e das pequenas lâmpadas portáteis. Serpentinas riscavam o ar; homens passavam empapados d’água, cheios de confetti; mulheres de chapéu de papel curvavam as nucas à etilados lança-perfumes, frases rugiam cabeludas, entre gargalhadas, risos, berros, uivos, guinchos. Um cheiro estranho, misto de perfume barato, fartum, poeira, álcool, aquecia ainda mais o baixo instinto de promiscuidade. A rua personalizava-se, tornava-se uma e parecia, toda ela policromada de serpentinas e confetti, arlequinar o pincho da loucura e do deboche. Nós íamos indo, eu e o meu amigo, nesse pandemônio (RIO, 2007, p.95. Grifos nossos).
Enquanto o espaço narrativo de “Visões d’Ópio” é recluso e obscuro, em “Cordões” o ambiente atemoriza mesmo sob o céu aberto e as cores do carnaval. João do Rio, em sua