III O vento passa pelo pórtico da igreja Soleiras entalhadas: correndo pelas naves Sussurradas, sussurradas entre as colunas De obra gótica: no órgão do coro. Lá em cima ele pousou: ele descansa longe Do barulho dos martelos, e aqui ele ergue o templo, Entre as nuvens, grimpas de bronze. Você, cujo hálito se desvanece, como o rastro de luz de um cervo Na poeira se apaga no sopro do meio-dia, Do seio desta terra em que você é um estranho, você parte com as toupeiras seculares.
Em meio à tristeza E horrores da ansiedade, que resume Neste dia e lugar de fé avita, A força irresistível me arrebatou da sepultura para cavar os segredos, Para dizer: "Tremem. Subir além do tempo, nas horas tardias, em que se desenrolam cenas misteriosas, Para dizer: «Treme. Eu louvei a Deus sozinho, na luz do amanhecer, E quando o sol se pôs entre as montanhas de Bethoron.
Onde o lírio e o cecem cresceram espontaneamente entre as roseiras nos prados, Hoje o campo de lágrimas só cria. A venerável planta nasceu com um orbe, Ele viu as gerações passarem, Ele julgou que seu Último dia era o dia do mundo, E quando graciosamente Entre as espessas nuvens ele se ergueu, Numen enviou Aquiles rugindo. O tendão da vingança sobre o qual a morte se apoia é livre; Deus é bom: entre no templo.
Tão doce é esta hora, Em que o dia nos escapa, E em que a lua agita as brasas das ondas, Se nas falésias, sentado nas rochas, o trovador medita Em sonhos complexos.
A VOZ
A ARRÁBIDA
Servirá de sepultura para você; e os carvalhos primogênitos do mundo e os remanescentes, arrastados por você da colina. Tudo estava quieto: só o mar as harmonias da Criação soltavam em seu rugido; e o olmo do deserto Agitou-se, gemendo e rosnando, Pelo espírito do Oeste: dos olhos as lágrimas correram através de mim, sem saber, E aos pés de Deus minha alma se derramou. Enquanto eu chorava, lágrimas de alegria, E, adorando o Senhor, eu odiaria De uma ciência vã seu orgulho vão.
O coração, que busca se abrigar No futuro, e sob o amplo manto da misericórdia de Deus: aqui à vontade. Depois de virar os olhos; na existência O deserto seco revela apenas de longe, Onde a virtude não deixou rastros. Belo deserto!, te amarei como esta alma, que aspira ao futuro além da vida.
E um sopro do Céu, gemendo amarrado ao pilar do exílio, que se chama na linguagem suja e mentirosa o mundo. Que não dói, que não murcha e que conforta, São as riquezas do deserto, onde sorriem os que saem da tempestade do mundo. Aquele andar sem inscrição, sem nome, Onde os oprimidos, os miseráveis, buscam repouso e se jogam aos pés do trono do Altíssimo, buscando justiça Contra os fortes do mundo, seus tiranos.
Uma mistura absurda de extrema baixeza E extrema audácia; uma enorme massa, Agora se estende aos pés de um déspota vil, Agora aparece e lança no nada As memórias dos séculos passados, E então adormece acima do nada. Rudes anarquias e armas lampejam Pelas trevas translúcidas, em sinal de devastação, e as ondas se amontoam Desse mar de escárnio chamado vulgar; Como um pai de seus filhos, cercado pelos arbustos de uma colina, As cabanas de humildes eremitas o cercam, Onde os ciprestes e a penitência apagam Da memória de Deus os erros passados do Pecador, que descansou sua testa Penitente no pó.
E perdoou-o e consolou-o em nome daquele que perdoou a morte, o Justo, que não encontrou piedade entre os homens. Desde a Primavera correram as suas vidas, até desaparecerem no cemitério do mosteiro, sob uma tosca e humilde laje, sem nome, nem palavra, lembrando o que abrigava a terra no sono extremo. Quem você não inveja os ditos como as coroas Do prazer ao cantor eu não invejo;
MOCIDADE E MORTE
Erguendo o corpo, olhos arregalados, Braços finos cruzados sobre o peito, Vê-o, tão jovem, atento à angústia, Pela alta noite em uma cama solitária. Ela apoiou seu rosto brilhante em sua mão, Ela olhou nos olhos úmidos de lágrimas Na lâmpada da morte que pendurava lá, E ali ela modulou uma canção. Oh você, a sede de um nome famoso, Que teceu tão doces sonhos para mim, Você fugiu e me deixou apenas um pobre legado Para ver a luz do sol por mais alguns dias.
Os que me cercam num olhar perturbado, Numa voz que guarda uma complexidade invulgar, Em choros furtivos, em risos rabugentos leio a sentença fatal de morte. Um verme que se rebela Sob a mão do Senhor, Você vê milhões de estrelas de brasas brilhantes. Eu, que te amei desde o berço, E que doçura Há no amor que une o anjo ao homem, Rindo despojas-te deste corpo doente, Para unir-te a mim, para perseguir A alegria celestial do amor sem fim.
Então, das alturas, veremos seu vestido terrestre Sorrindo na terra, observe E ao hino de Hosana nos coros celestiais A voz de um redimido nos uniremos. GRAÇA Que harmonia suave é essa, que sinto murmurar em minha cabeça, às vezes profundo e sério, às vezes doce e caindo, às vezes faz você chorar. És tu, meu anjo, cuja voz divina vem confortar a solidão do enfermo, e ensina-o a contemplar com calma. O último período de vida é curto.
É você, é você!, que ao pôr do sol, no prado, Ao lado da floresta trêmula,. Que duas almas que se amavam vão para lá ter uma nova existência, Confundidas numa essência, A de um novo querubim.
DEUS
A TEMPESTADE
O SOLDADO
PEDRO
A VITÓRIA E A PIEDADE
Este fragmento, que segue e servirá para compreender os versos anteriores, pertence a um livro já inteiramente escrito na mente, mas do qual apenas alguns capítulos foram transferidos para o papel. A luta do dia anterior ainda estava viva em minha imaginação: pensei ainda ver os cadáveres de meus amigos e camaradas, espalhados ao redor do círculo fatal onde eu estava sentado: seu clamor de entusiasmo ainda ressoava em meus ouvidos quando eu atacava. eles, o assobio das balas, os gritos dos feridos, o som das armas caindo de suas mãos, o longo e doloroso gemido de sua agonia, as batidas da morte dos mortos e o último ímpeto da morte. amaldiçoaria os cadáveres dos vencidos que ainda lá estivessem; mas pareceu-me que eles se levantaram e me disseram: "Lembre-se de que também éramos soldados; não se esqueça que nós vencemos!".
E eu bem sabia o inferno que devia ter sido para eles, no momento em que morriam, as ideias de soldado e de vitória, fundidas numa só, como uma vasta e indelével desgraça, estampada na fronte de quem havia de partir além do limiar do outro mundo. Então, orei a Deus por eles: antes de me tornar um irmão de armas, eu era cristão; e Jesus Cristo, em meio aos insultos da cruz, perdoou seus assassinos. Mas quando mais te amo, ó cruz do meu Senhor, é quando te encontro ao meio-dia, antes de o sol se pôr, na clareira da montanha, que as árvores assombram, quando na luz minguante se estende a tua sombra.
A CRUZ MUTILADA
As linhas limpas do teu perfil, falha, torta, ó cruz mutilada, falam de um crime sacrílego, cruel e inútil para os ímpios. Na tangente deste globo, ao qual trouxeste a liberdade e o progresso, e a quem pagas com insulto e desprezo, e que invejas mesmo na solidão, no esquecimento. Foi da ciência incrédula a sectária, Coincidência, ó cruz das montanhas, que à primeira vista os insultos te gravaram com mão pródiga.
Se nossa fé em ti fosse enganada, Pelos oprimidos de tempos passados, os netos livres Por causa de sua ingratidão digna de censura, Se eles não te amassem, eles ainda o seriam. Mentira!', e o servo ergueu os olhos, Onde a esperança brilhava, o medo, E viu as faces do patrão sujas Em palidez mortal, e seus olhos errantes Trepidados, ociosos. Quando ele vê que finalmente sua amada terra não ousa mais pisar nos pés de estranhos, ele vem sentar-se à doce luz da tarde, Na tarde da vida, ao lado do teixo de sua montanha natal.
Assim, desde o velho Pelegador, os últimos dias derivam para a suave sepultura, Cercado pelo amor, e quando na terra a mão gasta do Tempo o conduz. Dê-me o fruto desprezado do bravo arbuta!". Tua vestimenta era musgo, que a mão do inverno teceu E Deus fez para vestir as rochas. Quando, no novo Gênesis, à voz do Eterno Do orbe ao núcleo fervente, que os havia criado, Desceram às bocas dos vulcões.
Quem dos velhos soldados pergunta à lousa, Você não perguntaria à ingrata raça humana, Ao seu lado em sua roupa embrulhada. Por acaso, durante a noite, Quando a tempestade rugiu na floresta de pinheiros, Eles pensaram ter ouvido sua voz acusadora. Que Ele ressuscitou por ti, tormento e insulto, por teu maldito, limpo, e em seu transe chamou o servo: «Levanta-te, escravo.
Eles pensam que te ouvem Nos rumores da noite, a velha história Reconto de Goltha, lembrando-lhes que só Cristo deve a liberdade, E como os homens devem ser perversos, deve ser infame. Dela no pedestal, então deserta, Fora do deserto em seu seio, ainda o poeta pode vir sentar-se ao pôr do sol;
