Sinopse
Eu deixei minha vida para trás.
Minha irmã.
Meu MC.
Preciso de espaço para respirar e para pensar, para fazer minhas próprias escolhas e reconhecer meus erros.
Amargura e raiva atrapalham meu julgamento quando se trata do MC. O que há de tão bom neles que não posso ter do lado de fora? O que há de tão bom no corte?
Morte?
Sangue?
Medo?
Isso é tudo que experimentei com o clube.
Odiei deixar minha irmã. Ela é a única razão pela qual eu fiquei tanto tempo.
Mas é hora de algo novo.
E ainda, eu me encontro procurando por problemas, querendo, precisando ser o salvador de alguém. Eu tenho a melhor cara de pôquer, mas quando eu coloco minha mão vencedora e eles empurram uma garota para mim, amarrada e assustada, pelo meu
prêmio, eu sei que caí no meio de algo maior do que eu. A garota?
Scarlett Rose.
Minha razão de ser.
Minha clareza.
Eu só tenho que provar para ela.
Ela precisa de proteção e eu vou morrer antes que eles a machuquem novamente.
A todos os meus leitores que se sentem invisíveis.
Você é mais do que um lindo enfeite quebrado no chão. Você pode sentir que todos andam ao seu redor, sem notá-lo e deixando-o entregue à sua própria morte. Eu vivi na escuridão e não há problema em pedir ajuda.
Um dia, aquelas lindas peças serão montadas novamente.
Nota da A utora
Para Jamie O, um dos meus leitores durões,
Gostaria de entrar em contato com você e dizer o quanto apreciei sua avaliação. Foi lindo, poético e a analogia perfeita para descrever Boomer.
Sempre tento colocar um pouco de mim em todos os personagens, e Boomer ocupa um lugar especial em meu coração porque dei a ele uma parte de mim que nenhum outro personagem teve antes.
Todos aqueles pedaços quebrados que fizeram de Boomer quem ele era, fazem parte de mim também.
A primeira frase de sua revisão me inspirou. Usei essa frase para ajudar a escrever a dedicatória na história de Boomer. — Você já viu um lindo enfeite quebrado no chão, todo mundo anda em volta dele, mas ninguém vê? Isso é Boomer.
Obrigada pelas suas palavras gentis. Eu os aprecio muito e sei que os homens e mulheres dos Ruthless Kings também apreciam isso. Obrigada por ler e espero que continue lendo a série. Estou ansiosa para mais de seus comentários. Tool vai precisar da sua atenção em breve.
Seja implacável, Jamie, K.L. Savage
Prólogo
Estou perdido.
Minha mente está perdida, meu coração, minha alma. Não sei por onde começar a procurá-lo e não tenho ideia de quando a jornada terminará.
Crescer no MC não me deixou com a sensação de pertencer. Eu sinto o oposto. Tudo começou quando meu pai, Hawk, morreu em uma corrida quando eu era jovem. Desde então, parte de mim escureceu e eu não fui capaz de me encontrar.
Estou com raiva.
Estou deprimido.
E não tenho ideia de onde pertenço na vida. O que é triste é que eu não sinto que estou aqui com as pessoas que me amaram e me criaram. Me sinto culpado por isso, mas preciso fazer isso por mim. Preciso me encontrar. Preciso saber quem sou sem o MC. Eu não tenho sido bom para ninguém aqui. Eu estou atacando. Eu sou rude.
Sei quem eu sou.
Eu não perdoei Reaper pelo que aconteceu com meu pai. Eu deveria. Foi há muito tempo. Muita coisa na minha vida mudou. Ele morreu. Ganhei
uma irmã que nem sabia que existia. Eu levei um tiro, depois fui sequestrado, fui baleado de novo e perdi a porra de um dedo. A única coisa boa disso foi Sarah.
Eu sei que o que estou prestes a fazer a deixará quebrada. Ela vai me odiar, mas estou preparado para isso. Terei que aprender a conviver com isso como aprendi a conviver com todo o resto. Eu estou me afogando aqui.
Eu mal consigo respirar. Todos os dias aqui parece que estou sendo empurrado para baixo da água, lutando e lutando para ganhar aquele rápido segundo de respiração.
Estou cansado.
Preciso encontrar a felicidade dentro de mim, ou nunca serei uma boa pessoa, um irmão melhor ou um filho melhor para Reaper. Não sei se vou encontrar o que estou procurando, mas algo tem que preencher esse vazio dentro de mim. Se não o fizer, tenho medo do que serei.
No que vou me transformar.
Se eu ceder aos pensamentos sombrios que giram em minha mente repetidamente, isso poderia arruinar o homem que sou. Parte de mim se pergunta se estou melhor morto, se estou melhor não existindo neste mundo, mas eu sei que é o vazio em mim falando. Não sou quem eu sou e quero vencer. Eu quero conquistá-lo, e não posso fazer isso aqui.
A única coisa que fiz foi irritar as pessoas e estou cansado disso. Eu estou melhor sozinho. Mesmo que nunca tenha estado sozinho, sinto como
se tivesse estado todos esses anos. O MC está melhor sem mim, e agora, acho que estou melhor sem eles.
Isso não significa que não vou sentir falta de nenhum deles.
Como a louca obsessão de Tongue por suas facas, ou a maneira como o Bullseye é impossível de bater nos dardos. Vou sentir falta do rum do Pirate e do coração mole de Tank. Sempre me faz rir saber que um homem grande como esse é um ursinho de pelúcia. Vou sentir falta de Tool e sua capacidade de consertar tudo e qualquer coisa. Ele é a única razão pela qual eu tenho a moto do meu pai.
Vou sentir falta da minha irmã e de seu jeito maluco.
Vou sentir falta de Reaper também, mesmo que a maioria de mim o culpe. Eu ainda vou sentir falta do homem que me criou. Só porque amo a todos e sentirei falta deles, não é razão suficiente para eu ficar. As pessoas encontram a si mesmas e em quem confiam assim que entram no MC, porque é o que estavam procurando.
Confiança, amor, família. Uma irmandade. Através do sangue e da porra da morte, os Ruthless Kings protegem uns dos outros. É notável, louvável e honroso.
E enquanto eu tenho tudo isso, algo está faltando. Estou fodido. Eu tenho algo ótimo, eu sei, e estou aqui dizendo que não é o suficiente. Não é porque não é suficiente que eu precise ir embora. Sou eu. Eu sou aquele que não é o suficiente.
Não para o clube.
Não para ninguém fodido.
Dou uma última olhada em meu quarto, o lugar que chamei de lar por quase toda a minha vida, e soltei um suspiro pesado. Tudo ainda está aqui.
Minha cama, meu edredom, os pôsteres seminus de modelos na parede e a única parte da parede onde Sarah escreveu com uma caneta vermelha: ‘Eu te amo, rabugento.’ Meu coração se contorce sabendo que não vou vê-la por um tempo. Pego meu telefone e tiro uma foto para poder olhar quando quiser.
Eu vou sentir mais a falta dela. Eu nunca soube que queria uma irmã até descobrir que ela e eu compartilhamos o mesmo pai. Jurei que a protegeria com minha vida, e o fiz. Ela não precisa mais de mim. Ela está com o Reaper. Outra coisa com a qual estou tentando chegar a um acordo, o amor deles. É difícil olhar para os dois às vezes porque ela é jovem e ele é muito velho. Quero dizer, o final dos trinta não é tão velho, mas inferno, quando a mulher com quem você está passando sua vida tem dezoito anos, você é velho pra caralho.
Talvez seja só eu.
Minha cama range quando eu fico de pé, meu peso fazendo as molas gemerem quando ela se solta. Eu sei que tenho tudo. Já verifiquei três vezes cem vezes. Tudo que eu preciso, tenho na mochila que está pendurada no meu ombro. Roupas e algumas fotos que eu tinha na minha cômoda. Uma de mim e Sarah, outra de todos nós em sua noite de baile, todos vestidos com esmero e, em seguida, o último é minha e Reaper.
Meu pai tinha acabado de morrer e foi difícil para mim. Ele me levou para pescar e, na foto, ele estava encharcado de pular e agarrar os peixes, e me ajudou a segurar a truta que se debatia. Era minha memória favorita.
Eu tive um anzol preso em mim naquela viagem, no dedo que aquele babaca do Fabian cortou quando me deixou pendurado em um armazém subterrâneo.
Eu adorei pescar com Reaper.
Não que eu já tenha dito isso a ele, meu orgulho ou minha raiva, seja o que for, sempre atrapalha.
Empurrar as memórias para o fundo da minha mente é como esquecer como dar alguns passos simplesmente não acontece, mas eu tenho que fazer. Pego as chaves da cômoda e saio pela porta, me virando para olhar por cima do ombro. Estendo a mão e meus dedos percorrem o interruptor de luz. É isso.
Ao mesmo tempo, eu solto um suspiro e apago a luz, envolvendo meu passado na escuridão. As botas do meu pai ecoam levemente com cada baque contra o assoalho da sede do clube enquanto eu caminho em direção à igreja. Sinceramente, não percebi que ficaria emocionado com isso.
Eu estava pronto para ir embora, e agora que estou, está batendo mais forte do que eu pensei que seria. Meus olhos ardem com lágrimas que sei que vou chorar em algum momento, mas não hoje. Eu não posso hoje, ou não vou conseguir sair por aquela maldita porta.
São cerca de quatro da manhã e a sede do clube está silenciosa, já que todos estão dormindo. Eu passo pelo Pirate, desmaiado bêbado no sofá, e reviro os olhos quando vejo suas mãos abaixo nas calças e sem a camisa.
Seu peito está cheio de chupões de uma das vadias do clube.
Assim que estou seguro fora do caminho do Pirate, abro as portas da igreja e coloco minha bolsa suavemente no chão ao lado da porta. Esta sala.
Meus punhos se apertam. Porra, esta sala. Todas as decisões já tomadas pelo clube foram mantidas nesta sala, incluindo aquela que matou meu pai.
Pare de ficar com tanta raiva.
Eu não posso! Eu não consigo parar. Isso me corrói. Isso está me matando lentamente. Ou eu quero morrer ou alguém precisa, pelas minhas mãos. Eu sinto que é a única maneira de melhorar, de a escuridão desaparecer.
Mas eu sei que não importa o que aconteça, as sombras dentro de mim sempre estarão lá.
Tirando o corte do meu pai, eu o coloco sobre a longa mesa de mogno com o símbolo dos Ruthless Kings esculpido no meio e o martelo de esqueleto colocado diretamente na frente da cadeira do presidente.
Rumores dizem que foi extraído do primeiro inimigo que um dos Ruthless Kings matou. Quem sabe, talvez seja verdade, com certeza se parece com isso. Como Reaper entende que saber o que é feito de um ser humano é algo que mal consigo engolir.
Meus olhos voltam para o corte na mesa, gasto e irregular, essa coisa viu o inferno. Droga, meu pai viveu e morreu nesta coisa. Está rasgado e velho. A única coisa nova é o patch de prospecto. Esfrego meu dedo sobre ele e me lembro de uma época em que mal podia esperar para receber este patch. Foi pouco tempo, mas me lembro bem.
O material arranha a ponta do meu dedo e soa como lixa contra uma placa de madeira de todas as calosidades que tenho depois de longas horas na garagem. Fecho os olhos, engulo o nó na garganta e me sento na cadeira de couro. À minha esquerda está um bloco de notas e uma caneta, e pretendo usá-los.
Estou escrevendo uma carta para Sarah.
Limpo minha garganta e pego a caneta com a mão trêmula enquanto deslizo o papel na minha frente. Não há necessidade de alertar a todos ligando o interruptor da luz. Posso trabalhar com o brilho opaco que entra pela janela.
Respirando fundo, coloquei a caneta no papel e deixei meus pensamentos fluírem.
Ei garota,
Eu não sei como dizer isso. Eu estive repetindo isso na minha cabeça, tentando encontrar as palavras certas, mas não havia nenhuma. Quando você ler isso, terei partido. Não pense por um segundo que isso é por sua causa. Não é. O que sinto não tem nada a ver com você, Sarah. Eu só preciso de tempo para clarear minha
cabeça. O MC turvou tudo. É tudo que eu conheço desde que me lembro, e não consigo me lembrar de nada ser bom. Eu deixei o corte do pai para você. Use-o.
Você merece isso mais do que eu. O MC não é algo de que me orgulho, ainda não, e essa é a jornada que preciso seguir, para ver se o clube é mais do que eu penso.
Espero que entenda. Não sei quando voltarei, mas vou viver bem.
Eu te amo. Vou sentir falta de você.
Seu irmão, Jenkins
Droga, isso é curto. Ler as palavras faz parecer que não disse o suficiente. Ela merece mais do que um pequeno parágrafo, mas resume tudo o que tenho a dizer. Minhas mãos tremem quando dobro ao meio e escrevo o nome dela na frente. Uma lágrima escorre dos meus olhos e cai no H do nome dela, manchando a tinta. Eu não vou escrever de novo.
Esqueça. Vou chorar como uma putinha e depois decidir não ir embora.
Pego minha bolsa do chão enquanto saio. Eu sei que Reaper verá o corte e a carta quando eles tiverem a igreja em algumas horas. É uma covardia sair assim, no meio da noite, sem me despedir de todos e encarando a música como um homem, mas, de novo, eu não iria embora se fizesse isso.
Este é o único caminho.
Eu passo na ponta dos pés pelo Pirate novamente e rastejo para fora da porta da frente, o ar frio atingindo meu rosto.
Não tenho certeza para onde estou indo, mas irei até o asfalto acabar ou ficar sem gasolina, até então, eu vou montar.
Capítulo Um
A viagem de Sin City me leva ao playground da América. Atlantic City, New Jersey acaba de receber um novo residente. Estou viajando há quatro dias, parando em hotéis familiares ao longo da rodovia, alguns mais questionáveis do que outros, mas consegui sair com vida e agora estou na Costa Leste.
A praia fica à minha esquerda, os cassinos à minha direita, e sei que, se não tomar cuidado, vou jogar todas as noites até chegar ao grande. Eu preciso ser disciplinado se vou fazer isso aqui. Eu acelero meu motor e acelero quando a placa diz que posso chegar a cinquenta e cinco em vez de trinta e cinco. Isso aí. Não há nada que eu ame mais do que apertar o acelerador e sentir o vento contra meu rosto.
Minhas bochechas doem por causa do sol e meus lábios estão um pouco rachados de tanto lambê-los, mas é bom. É libertador. Minha cabeça dói com o maldito capacete. Eu usei muito nos últimos dias, horas de cada vez, e mal posso esperar para conseguir um quarto de hotel, me recostar e relaxar. A única coisa sobre andar de moto o dia todo é que o corpo começa a doer, pernas e costas, e nada soa melhor do que um banho quente e uma boa punheta para me relaxar.
Porra, sim, isso parece bom.
Só o pensamento faz meu pau se contorcer, e não sei se é realmente por causa da antecipação de um orgasmo ou da vibração do motor entre minhas pernas. Faz muito tempo desde que eu transei. A única coisa que tenho feito é punheta, porque as vadias do clube não estavam mais fazendo isso por mim.
Não ia mentir, nenhuma mulher ia. Eu não estava ficando duro. Eu consultei secretamente um terapeuta e ele disse que, com todas as outras emoções negativas que estou sentindo, está afetando meu impulso sexual.
Eu acho que estou apenas quebrado. Um homem que não consegue levantar para uma mulher não é um homem de todo. Inferno, eu tenho apenas vinte anos. Eu deveria estar andando por aí com uma ereção e fodendo tudo à vista.
Mas é a última coisa em minha mente. Eu só quero me concentrar em mim e me acertar, descobrir quem eu sou. Eu não preciso me envolver com bocetas. A merda sempre fica complicada quando uma boceta está envolvida, e eu não preciso de complicações agora. Minha mente é complicada o suficiente. É uma zona de batalha por si só.
Eu rolo até parar no sinal vermelho e olho para a esquerda. O oceano nunca acaba e o cheiro persistente de sal está no ar, me fazendo inspirar e expirar como quando estava em terapia. Com uma visão como essa, nunca mais precisarei ver um terapeuta novamente. A areia, as ondas, o sol se pondo sobre a beira da água pintam o céu de um vermelho escuro que me lembra o bafo de um dragão.
Sim, e daí? Eu também gosto de plantas. Eles são relaxantes, e bafo do dragão tem um nome muito legal. É um vermelho profundo que fica mais claro nas pontas da planta, imitando a aparência do fogo de um dragão.
Ninguém sabe disso sobre mim, que gosto de plantas ou que fiz terapia.
Sarah nem sabe o quão ruim minha mente fica. É debilitante. Quando fica muito ruim, eu geralmente vou para o meio do deserto e explodo merda. O fogo é a única coisa que tende a me acalmar, e isso é alguma merda piromaníaca.
Meu terapeuta disse para direcionar meus pensamentos negativos para algo positivo, então ele recomendou plantas. Algo para me manter ocupado, para cuidar e conservar. Já que eu não queria que ninguém soubesse, eu compraria pequenas plantas e as manteria em uma certa parte do deserto. Elas vão ficar bem agora. Fiz questão de obter plantas nativas que pudessem prosperar na areia. Embora ajudasse, eu ainda tinha um desejo obscuro de explodir tudo, ver chamas, acender fósforos, ouvir o chiar de um fusível, sentir o estrondo de uma granada sob meus pés.
Tenho o desejo de ficar lá na escuridão e deixar os pensamentos intrusivos me consumirem, para assumir o controle de mim, a compulsão que me faz sentir melhor são as chamas.
Eu inalo outra respiração profunda, e o vento aproveita a oportunidade para soprar, esfriando meu rosto aquecido. Esta é a minha casa agora. Um novo começo. Talvez eu fique melhor aqui, mentalmente. Talvez tenha sido o MC que me ferrou. Eu vou ficar melhor agora.
Sim, esse é o cântico que eu disse depois de explodir algo.
Talvez seja verdade. Talvez eu fique melhor.
— Porra, o sinal mais longo da minha vida. Que porra é essa? — Olho as vias para ver se alguém está vindo, debatendo se quero correr o risco de furar o sinal vermelho. Pela minha sorte tem uma câmera ou alguma merda, e vou colocar minha placa no sistema. Eles enviarão a multa para Reaper, já que esse é o meu endereço residencial, e então eu estarei ferrado porque ele terá uma maneira de me encontrar.
Vou sentar e esperar pacientemente.
Um carro passa perto de mim, um velho Fusca Volkswagen conversível.
É azul claro, um pouco gasto, mas as mulheres com certeza são bonitas.
— Oi. — A motorista ri, jogando seus longos cabelos loiros por cima do ombro enquanto chupa um pirulito. Ver a língua dela envolvendo aquele doce deveria me deixar duro, mas não fica. Nada está acontecendo abaixo da cintura. —Para onde você vai, lindo? — Ela ronrona, virando a cabeça para trás para dizer algo à amiga, e então a loira se inclina sobre a janela, seu biquíni triângulo preto mal cobrindo seus seios. —Quer voltar com a gente? Estamos aqui apenas por uma noite, e parece que você se divertiria.
Ela não tem ideia de que tipo de homem eu sou. Loiras geralmente não são minha praia, provavelmente porque minha irmã é loira. Cada vez que vejo uma, meu pau murcha porque penso nela. Eu gosto de ruivas, elas são gostosas, mas não como as de belezas de cabelos negros. Porra, eu amo uma mulher com longos cabelos escuros, mas nunca encontrei uma que realmente me eletrocutasse.
Se eu encontrar a garota certa, talvez consiga levantar meu pau para ela.
Talvez ela consiga superar a merda na minha cabeça e me deixar sentir humano.
— Obrigado senhoras, mas tenho uma longa jornada pela frente. — Na verdade não. Estou aqui. Eu só quero ir dormir, porra.
Ela faz beicinho, projetando o lábio inferior que está manchado de vermelho pelo otário. —Você tem? Podemos dar-lhe uma longa viagem.
Nós três.
Pena que são todas loiras do caralho.
— Desculpe, senhoras. Boa sorte, — eu digo quando o semáforo fica verde. Inclino minha cabeça em um gesto gentil e aperto o acelerador, deixando a Harley do meu pai resmungar no meu rastro. Há duas coisas que parecem certas neste mundo: uma moto barulhenta e uma mulher gritando meu nome, e como tenho uma dessas, considero minha vida muito boa.
Eu corro pela rodovia, uma gaivota voando ao meu lado por um momento antes de eu acelerar e deixá-la para trás. Eu descanso uma mão na minha coxa, navegando em uma velocidade decente para que eu possa ter a vista. Luzes piscando nos cassinos no início da noite. As pessoas estão se divertindo, na esperança de se dar bem no cassino.
Isso é bom. Algo parece certo sobre este lugar. Eu não tenho certeza do quê. Não consigo definir o que é, mas é bom, e já faz algum tempo que não me sinto bem. Eu chego a outra parada antes de ver um hotel bem na praia.
Parece um pouco degradado, provavelmente não tem ar condicionado, pois algumas das janelas estão abertas, mas quem precisa de ar condicionado quando a brisa do oceano está aí? Uma moto para perto de mim, um homem com corte de couro, e ele inclina a cabeça.
Meu coração bate forte no meu peito. De jeito nenhum. Quando o sinal fica verde, eu o deixo passar para ter uma boa visão de seu corte. E aí, porra, diz Ruthless Kings, Capítulo de Jersey.
Você tem que estar brincando comigo. Como diabos eu esqueci isso?
Minhas mãos começam a suar, não sabe o que mais? Está bem. Ninguém precisa saber que estou aqui. Meu pai era bastante conhecido em todos os capítulos, e sua morte ficou para a história. Se alguém descobrir que estou aqui, eles vão estender o tapete vermelho, e eu não estou tentando me envolver nisso.
Vou manter distância e viver minha vida longe deles.
Ele fica mais longe, e eu o vejo desaparecer em uma pequena mancha até que eu não posso mais vê-lo. Quero ter certeza de que ele não se vira.
Porra, talvez eu devesse ir para outro lugar. Não quero ficar olhando por cima do ombro a cada cinco minutos.
Quando o som de sua moto vai embora, viro à esquerda e sigo em direção ao pequeno motel que vi antes de me desviar com o Ruthless Kings. Merda, isso vai me seguir por toda parte. Estou começando a me perguntar se isso é um sinal.
O cascalho esmaga meus pneus quando entro no estacionamento do motel estilo rancho. É pequeno e velho, com uma placa de motel em neon vermelho que diz Vaga. Eu paro devagar, estaciono e desligo o motor. Eu gemo enquanto tiro meu capacete. Meu cabelo está emaranhado e grudado na minha cabeça com o suor. Mal posso esperar para entrar naquela banheira e relaxar. Eu corro meus dedos pelo meu couro cabeludo e gemo, então viro minha cabeça para a esquerda e para a direita para estalar meu pescoço e quase caio da minha moto de quão bom é.
— Porra, — eu gemo para o chão, respirando fundo algumas vezes.
Minhas pernas formigam com o fluxo de sangue correndo de volta para meus pés fracos quando estou de pé. Dou alguns passos, me estico e estalo as costas. Posso ser jovem, mas que se dane se não me sinto velho.
Tiro minha mochila da moto e a coloco no ombro. Minhas botas batem nas pedras e eu acendo e apago a chama do meu isqueiro, acendo e apago.
Eu amo assistir isso iluminando. As sebes ao redor do motel estão crescidas demais, a tinta azul sobre o revestimento parece que precisa ser refeita e está imunda. Algumas janelas estão quebradas, mas a vista não pode ser batida.
O oceano está bem ali.
A campainha toca quando a abro e, como pensei, o ar está um pouco pegajoso. A única coisa circulando é um ventilador antigo que clica a cada giro acima de mim. Outras pessoas não achariam este lugar incrível, mas eu acho charmoso, um diamante bruto.
Um velho vem até a janela, cabelos prateados e limpos penteados para trás, vestindo calça de veludo cotelê e camisa branca. Ele tem uma barriga de cerveja, me dizendo que adora beber algumas longnecks antes de dormir. Eu posso entender isso.
Eu também.
— Um quarto? — Ele diz através do plástico grosso entre nós, o que o faz parecer mudo.
— Só um, — eu respondo. —Você aluga quartos por semana? — Pode muito bem atirar no meu tiro. Estou procurando um lugar barato, um teto sobre minha cabeça. Eu não me importo onde.
— Sim, — ele resmunga, limpando algumas migalhas de sua boca do sanduíche que ele acabou de comer. —É cem por semana. O lugar está degradado, é por isso que não cobro mais. Não estou tão em forma como antes, e não posso consertar metade da merda de errado com este lugar. É pegar ou largar, — ele diz simplesmente, um pouco irritado.
— Vou aceitar e terei todo o gosto em ajudar. Eu posso consertar as coisas, e podemos fazer com que este lugar pareça bom como novo, — eu ofereço, querendo fazer algo decente para outra pessoa. Tenho que começar a fazer amigos em algum lugar, certo?
— Mesmo? — Ele pergunta. —Qual é o truque? Eu não quero festas selvagens aqui. Eu vejo aquelas tatuagens em você e aquele piercing no nariz. Você é selvagem, não é? Oh, minha Betsy teria te amado. Deus tenha
sua alma. Eu não sei por que ela se casou comigo quando ela amava os meninos maus.
— Ah, nós envelhecemos. Somos apenas temporários até que uma mulher encontre seu verdadeiro amor, — eu digo com um sorriso.
Achei que ele fosse rir da minha piada, mas seus olhos se estreitam para mim e sua mandíbula inferior se projeta mais para fora do que a parte superior, então, quando ele franze a testa, ele parece mau. —Você ouve aqui, há alguém para todos, tatuagens ou não. Eu não quero ouvir essa merda.
— Sim senhor, — eu digo, tentando não sorrir. —Nós temos um acordo?
Ele abre a porta ao lado da janela e sai. Ele oferece sua mão para mim.
—Nós temos. Eu sou o Homer. Bem-vindo ao Oceanside Inn.
— Obrigado. Eu sou o Boomer. É bom estar aqui. — Percebo meu deslize assim que digo. Eu não sou mais Boomer. Eu sou Jenkins, mas não posso deixar o apelido passar. Cabe. É a única coisa que parece comigo.
Eu olho para o meu telefone depois de soltar a mão de Homer e vejo que tenho quinze mensagens de voz, cem mensagens de texto e dezenas de chamadas perdidas. Eu sei de quem eles são.
Então, eu os ignoro, guardo meu telefone e sigo Homer até o quarto que vou alugar. É hora de pressionar o botão de reiniciar na minha vida.
E isso faz um grande boom, internamente.
Capítulo Dois
Eu não sei onde estou.
Está frio. Está escuro. O chão está molhado e duro, talvez cimento? Eu sei que meus pulsos estão amarrados, meus tornozelos têm algo preso a eles também, e pelo barulho contra o chão e a resistência quando eu me mexo, estou presumindo que há grilhões. Estou acorrentada como um cachorro.
Minha cabeça gira. Estou sonolenta. Eu não consigo me lembrar muito.
Eu me inclino contra a parede, e o concreto áspero arranha meus ombros. É quando noto que não estou usando camisa ou calça. O chão está esfregando minha carne e deixando ela dolorida. Minha calcinha está irritando a parte interna da minha coxa com toda a umidade no chão e no ar. Eu me inclino para frente para tentar explorar meus arredores, mas algo em volta do meu pescoço me impede.
— O que? — Digo para mim mesma, estendendo minha mão para tocar o que quer que esteja me impedindo de ir a meio metro de mim. Minha mão entra em contato com algo duro e grosso e está preso a outra corrente.
Uma coleira.
Eu sou um cão.
Lágrimas queimam meus olhos do horror em que me encontro. Não tenho ideia de onde estou. Quem faria isso comigo? Por que alguém faria isto? Estou confusa, mais do que confusa. Eu estava a caminho de minha aula das oito da manhã, e então eu... não me lembro.
Eu puxo a coleira, puxando ela, e lágrimas quentes caem pelo meu rosto com a minha tentativa fraca.
— Não se preocupe.
Eu grito com a voz repentina e inesperada vindo das sombras. É uma mulher. Ela parece fraca, como se já estivesse aqui há um tempo. Sua voz é seca, áspera como uma lixa, e isso faz minha pele arrepiar de medo.
O que aconteceu com ela... e isso acontecerá comigo?
— Olá? Quem está aí? Quem é você? — Eu pergunto a ela, minha voz ecoando na acústica das paredes.
— Abigale.
— Abigale. Eu sou Scarlett. Você sabe onde estamos? O que está acontecendo? — Minha garganta aperta sob a coleira enquanto eu engulo, tentando cobrir minha boca seca. Eu não posso estar aqui. Eu fiz tudo certo na minha vida. Tirei boas notas, namorei bons rapazes. Eu só fiz sexo uma vez. Eu sou uma boa garota. Eu fiz tudo pelo maldito livro. Eu não mereço isso.
— Você também não se lembra de nada, hein? — A voz rouca de Abigale luta para dizer. —Você vai se lembrar. Você nunca vai esquecer este lugar ou o que esses homens farão com você. Bem-vinda ao clube dos Ruthless Kings. Onde eles são realmente implacáveis no que fazem.
— Do que você está falando? Quem são os Ruthless Kings? — Eu a questiono. —Houve outras? Há quanto tempo você está aqui?
— Alguns meses, eu acho. Eu realmente não sei mais. Você perde a noção do tempo aqui.
— Alguns... o quê? — Minha voz fica embargada de pânico, e um milhão de cenários terríveis passam na minha cabeça. —Abigale, por favor, me diga o que vai acontecer. Por favor, — eu imploro através de lágrimas histéricas, medo, desespero que sinto.
Seu suspiro é alto e cheio de exaustão, não de aborrecimento. — Ruthless Kings é um clube de motociclistas. Existem bons e maus...
— Este é um péssimo. Vou prosseguir e assumir isso.
— Você estaria certa, — diz ela. —Costumava haver outras meninas aqui, mas depois que as aproveitam, dependendo da aparência, eles as vendem ou as matam. Eu fui a única que sobrou por um tempo, até você.
— O que eles fazem com você? — Eu sussurro, pegando minha unha quebrada. A ansiedade de estar em um lugar desconhecido, no escuro, falando com uma voz nas sombras, que poderia ser um fantasma, pelo que sei, porque bati com a cabeça ou algo assim, e estou perdendo o controle.
Sim, perdendo completamente o controle.
— O que eles não fizeram? Quando eles me querem, eles me libertam e me esgotam. Eu danço para eles, e se não, há consequências.
— Usar você? Consequências? Como o quê? Me dê detalhes! Eu preciso saber o que vai acontecer comigo.
— Eles vão passar você, por exemplo. Cada um deles vai estuprar você.
E não lute contra eles, eles gostam quando você luta contra eles. Eles vão te bater se você não dançar. Eles te deixam chapada, e me deixe dizer, embora você possa não usar drogas agora, você será grata. As drogas tornam tudo entorpecido. Isso torna mais fácil o que está acontecendo com você.
— Mais fácil? — Eu cuspi em choque. Eu não posso acreditar que ela diria algo assim. —Mais fácil? Nada poderia tornar isso mais fácil. Como você pôde dizer isso?
— Porque estou aqui há meses. Eu vivi isso. Você não. Você verá a realidade. Lamento que isso esteja acontecendo com você. Acredite em mim, você desejará a morte. Eu faço.
Meu coração fica frio e o ar congela em meus pulmões como gelo. Eu não quero morrer. Eu não quero nada disso. Não tenho ideia do que fazer agora. Como posso me libertar?
Eu não respondo a Abigale. O que há para dizer? Meu futuro foi entregue a mim e, obviamente, devo viver com medo e miséria.
— O que você fazia antes disso? — Abigale pergunta depois de muito silêncio. Eu finalmente ouço suas correntes se moverem, e o barulho me faz
relaxar. Ela é real. Não está na minha cabeça. É difícil decifrar, pois está muito escuro aqui.
— Eu era uma estudante universitária. Eu não tinha um curso ainda. Eu tenho apenas vinte anos. Eu gostava de ciências, no entanto. Pensei em me formar em biologia ou algo assim. Acho que isso não está mais acontecendo, — digo mais para mim mesma. —E quanto a você?
— Eu era enfermeira. Adorava meu trabalho. Eu tenho vinte e cinco anos. Lamento que isso tenha acontecido com você tão jovem, — diz ela, e isso me faz rir a ponto de chorar.
— Eu sinto muito. Eu não quero rir. Eu acho que não sei mais o que fazer. Eu sou jovem? Você também é jovem, Abigale. Você está apenas começando a vida que trabalhou tanto para construir.
— Eu sei, — ela diz. —E eu entendo. Às vezes, o riso é melhor do que as lágrimas. Sua nova realidade é uma merda. Isso é uma merda, e é assustador. Eu quero que você saiba que não há problema em ficar com medo, mas eu estou te dizendo agora, não deixe que eles vejam o seu medo. Finja que gosta do que eles estão fazendo com você, e isso para muito mais cedo porque eles gostam que suas garotas lutem contra eles.
Tudo bem? Não tenho certeza de quanto tempo estarei por aqui. As garotas geralmente não demoram tanto. Lamento a dureza de tudo isso. Não há como embelezar e não vou lhe dar esperança, porque isso é cruel. Não há esperança aqui. Não há nada bonito.
Eu gosto que ela esteja me dizendo a verdade. Isso me prepara, de alguma forma, mesmo que eu ache que ninguém pode me preparar para o que está para acontecer.
— Tem um cara. Eu não sei o nome dele. Ele é mais legal do que os outros. Ele traz comida e água e sai para conversar um pouco, traz uma luz também. Ele não faz sexo com as meninas. Ele garante que não está por perto quando nos estupram. Eu perguntei por que ele não pode ajudar ou fazer mais para nos proteger, mas ele também é uma vítima. Seus ‘irmãos’
usam sua irmã como alavanca contra ele se ele não cumprir todos os seus desejos.
— Deus, isso é terrível. — Mas isso é esperança. Se conseguirmos que ele nos liberte...
— Eu sei o que você está pensando. Não. Eu tentei. Ele entendeu e disse que odeia o que sabe, mas sua irmã vem primeiro. É sua própria família.
— Essa é uma situação difícil de se estar. — Fazer nada. Isso não o torna um cara bom. —Certamente, ele poderia fazer algo, e o fato de que ele escolhe não fazer é errado, e sua irmã ficaria desapontada.
— Ele já tentou libertar garotas antes, e adivinha? Eles mataram sua mãe bem na frente dele, depois de espancá-la. Então, sim, ele não irá contra eles novamente. Sua irmã é a única família que eles deixaram.
— Jesus, — isso fica cada vez mais escuro a cada segundo. Quem faz isso? —Por que ele não pode sair do clube?
— A única maneira de sair do clube é a morte, ele diz, e se recusa a morrer porque assim ninguém poderá proteger sua irmã.
— Tem que haver algo que ele possa fazer, — eu digo com um gemido.
—Qualquer coisa. — Nunca pareci tão pequeno em toda a minha vida, mas o que mais eu faço? Ser corajosa ou independente não parece importar agora. Nada do que eu fizer garantirá minha sobrevivência. Estou presa.
Eles estão no controle de minha vida.
— Talvez. Seja o que for, ele ainda não descobriu uma maneira. Ele é apenas um soldado de infantaria. Ele não é um membro do ranking.
— Você com certeza sabe muito sobre o homem por não saber seu nome.
— Bem, quando você está aqui sozinha, você tende a implorar por qualquer coisa, então eu implorei por sua companhia, — ela bufa. —Você pode acreditar nisso? Implorei pela companhia de um homem que pertence a um clube como este.
— Parece que ele também não gosta.
— Realmente não importa, não é? Nosso destino está selado. — Ela tosse uma tosse úmida horrível, que requer cuidados médicos.
— Você parece realmente doente, Abigale. Você está bem?
— Estou bem. É apenas uma coisa respiratória superior.
Sim, eu não acredito nela. A tosse é profunda, nos pulmões e no peito.
Ela precisa de remédio. Eu só sei porque eu tive pneumonia no ano
passado, e soou bem assim. —Talvez aquele homem que desceu possa ajudar? Ele pode lhe trazer remédios se contarmos a ele.
— Não quero causar problemas para ele, — diz ela.
— Eu irei, — quase rosno. Quem se importa? Minha vida está arruinada de qualquer maneira. Eu poderia muito bem irritar alguns motociclistas ao longo do caminho. O que eles vão fazer que eu ainda não espero?
Um baque forte ressoa e eu suspiro, inclinando minha cabeça para ver de onde o barulho está vindo.
— Não diga uma palavra, — sussurra Abigale. —Eles voltaram.
Eu corro contra a parede novamente, pressionando minhas costas tanto que sinto a pedra cortando minha pele, mas não me importo. Eu quero que a parede me engula e me esconda. O primeiro baque de passos acima atingiu o chão, e areia e poeira caíram, atingindo meus olhos. Eu pisquei e esfreguei meu rosto. Meus olhos lacrimejam com a intrusão.
Um par de botas se transforma em outro, depois em outro, e então parece uma debandada. Eles estão rindo, um rugido alto que pode ser ouvido a quilômetros, mas sob ele, há gritos, choro.
Eles têm outra garota.
— Oh, não, — Abigale diz ao mesmo tempo. Ela deve ouvir também.
— Cale a boca, — grita uma das vozes profundas do motoqueiro, e então um tapa alto me faz cobrir a boca para me impedir de gritar. —Cale a boca, sua vagabunda, — ele diz.
— Por favor, não faça isso, — a garota implora. —Por favor, meu pai.
Ele tem um monte de dinheiro…
— Estamos contando com isso, — o motoqueiro gargalha, e a porta do porão se abre, permitindo que a luz entre. Eu estremeço, meus olhos não estão prontos para o brilho forte. Eu coloco minha mão acima dos olhos para tentar bloquear. —Wolf, leve ela lá para baixo.
— Sim, Prez.
— E então alimente-as e essas coisas.
As botas descendo os degraus são lentas.
Bang.
Bang.
Bang.
Eu vejo uma sombra tênue do homem. Ele é grande, largo, e isso é tudo que posso dizer. O porão ainda está muito escuro.
— Sinto muito, — ele diz para a garota. —Eu realmente sinto. — Sua voz falha, como se ele se importasse ou estivesse ficando emocional, mas não acredito por um segundo. Ele pode ter contado a triste história para Abigale, mas eu não acredito. Ele provavelmente está jogando com ela.
— Eu estou te implorando, — implora a garota, a inocência clara como o dia. —Por favor. — Seus soluços partem meu coração, e é então que sou grata por ter sido drogada. Eu não tive que sentir o medo no caminho.
Talvez Abigale esteja certa, talvez as drogas sejam a resposta para passar por toda essa provação até que o curso da minha vida mude... se mudar.
E agora, não tenho certeza se quero a vida porque as memórias serão tudo que eu tenho.
Capítulo Três
Minha primeira noite no hotel decadente foi tranquila, bem, tão suave quanto alguém pode esperar em um lugar como este. O tapete felpudo amarelo é dos anos setenta e cheira a maconha. A TV é uma daquelas caixas, e não posso deixar de me perguntar se essa merda ainda é em preto e branco. Eu não liguei. É como entrar em uma máquina do tempo. Se Homer quer refazer este lugar, ele precisa refazer tudo e não apenas o exterior.
Minhas costas doem também. O colchão é irregular pra caralho, o que provavelmente não mudou desde que ele construiu este lugar. E eu não quero pensar sobre isso porque me dá nojo o fato de estar deitado em uma cama que está lá desde antes de eu nascer.
O banheiro, porra, o banheiro é dessa cor verde-oliva feia e o chão é amarelo. Espero que seja a cor do azulejo e não o acúmulo de urina ao longo dos anos. Não cheira a mijo, então isso diz algo.
Abro a janela para permitir que a brisa do mar circule pelo quarto abafado. Eu tenho um pequeno pátio, a apenas cinquenta metros do oceano. Está coberto de ervas daninhas e as cadeiras parecem que
costumavam ser brancas. Uma das pernas está quebrada e está encostada na madeira podre que compõe a grade.
Eu coloco meus cotovelos no parapeito da varanda, e a leve folga do meu peso faz com que ele estale, mas me contenho quando sinto meu corpo indo com ele. Metade da grade cai na areia, e eu balanço minha cabeça, correndo meus dedos pelo meu cabelo loiro escuro que é um pouco longo. Eu preciso cortar.
A brisa do oceano me atinge, aquele sal grudando na minha pele sem camisa, e arrepios surgem por toda parte. Está frio agora. É de manhã cedo e o sol mal apareceu na beira da água. Adoro ver o sol nascer. Isso me faz sentir como se estivesse vivendo em vez de perder tudo que é bonito.
— Ei garoto, — Homer diz, mancando de alguns cômodos abaixo.
Meu coração pula com o apelido. Reaper costumava me chamar assim, ainda me chama de vez em quando. Ele se esquece que sou crescido, mas acho que quando sou mais jovem do que todos ao meu redor, eles vão me olhar como uma criança.
— Homer, o que você está fazendo acordado? São apenas cinco, — eu digo, olhando para o meu relógio.
— O sono é para os mortos, e posso parecer, mas não estou. Não me venha com a mínima para isso. Precisamos conversar sobre o trabalho por aqui.
— Tudo bem. Me deixe colocar uma camisa, e você e eu podemos ir tomar o café da manhã. Que tal isso?
— Tudo bem, mas você está comprando. Tenho um negócio para administrar, — ele bufa. —Eu estarei na frente. Desordeiro seminu, tatuado, — ele murmura enquanto se afasta. —No que eu me meti? Ele parece um bom garoto. — Ele está falando consigo mesmo, debatendo o que fazer comigo.
Eu rio e entro no meu quarto e vasculho minha mochila em busca de uma camiseta branca limpa. Gosto do Homer. Ele é um filho da puta mal- humorado, mas gosto disso nele. Ele não parece aceitar merda nenhuma das pessoas, e eu respeito isso. Ele está sozinho também, e um velho sozinho me incomoda pra caralho.
Pego minha carteira e a chave do quarto na mesinha perto da janela, depois fecho e tranco a porta atrás de mim. Minhas botas afundam na areia enquanto faço meu caminho através do túnel para o escritório. Está aberto para a areia, a brisa e o som do oceano. Homer se encosta na parede, cigarro pendurado na boca.
— Demorou pra caralho, — ele reclama, sacudindo as cinzas do tabaco brilhante. —Eu não estou ficando mais jovem, garoto.
— Obviamente, você está velho como sujeira, — eu digo com um sorriso, e ele balança o punho para mim, aquela maldita carranca dando- lhe um olhar temível, mas adorável de velho.
— Posso parecer velho, mas tenho coração de leão e não tenho medo de morder!
— Disso não tenho dúvidas, Homer. — Eu bato em suas costas e pego as chaves dele. —O que você dirige?
— Aquele velho Bronco, mas eu sei dirigir. Ainda não sou inepto.
— Se eu deixar você dirigir, nunca chegaremos lá. Vejo como os idosos estão na estrada, espiando por cima do volante, agachados como se não pudessem ver um metro à frente deles e, Homer, sem ofensa, mas estou com fome e preciso de café.
Ele bufa, batendo os pés ao longo da calçada. O cardigã azul é o mesmo que ele usou ontem junto com a calça. Ele abre a porta do passageiro e entra sem ajuda. Ele espreita a cabeça calva para fora da janela, me olhando mal antes de bater a porta.
Eu assobio, sem me preocupar em olhar para ele enquanto entro no velho e enferrujado Bronco. Droga, essa coisa seria uma beleza com algum cuidado amoroso.
— Eu não queria dirigir de qualquer maneira, — ele murmura ao meu lado enquanto coloco o veículo em movimento.
— Certo, eu sei que não, Homer. — Meus lábios se inclinam em um sorriso, e eu saio do estacionamento para pegar a estrada. —Então, para onde estamos indo? Eu sou novo na cidade, lembra?
— Certo, certo. O que o traz aqui? Não... eu não quero saber. Não agora.
Você pode me contar durante o café, na verdade. Tenho certeza que é algo escandaloso. Vamos para o Cherry's. Eles têm uma boa torta. Você vai querer virar à esquerda no próximo semáforo, depois virar à direita e, em
seguida, estará bem lá. Você não pode perder. Se você perder, você é um idiota. Eu sabia que deveria ter dirigido.
— Droga, maneira de dar uma chance a um cara, Homer. Você me feriu.
— Eu coloco minha mão sobre meu coração, fingindo que estou me importando.
— Claro! Eu duvido que qualquer coisa possa te machucar, — ele diz.
—Eu já vi seu tipo antes. Tudo grande e ruim.
— Você está errado, — eu nego. Muita coisa me incomoda, como o medo de estar lentamente enlouquecendo e, um dia, estar em uma camisa de força em uma sala acolchoada.
— Eu nunca estou errado, — diz Homer. —Eu sempre estava errado com minha Betsy.
— Como diabos ela lidou com você, eu nunca vou saber. Ela é uma santa por tolerar sua bunda irritadiça.
— Rapaz, — ele ri, batendo no joelho. —Eu não sei? Ela era um anjo. — Homer praticamente suspira. Eu entendo que ele reclamava, e eu roubo um olhar para vê-lo enxugando os olhos com um guardanapo. —Droga, alergias.
— Sim, elas são péssimas, não são? — Eu sei muito bem que ele está chorando porque sente falta de sua falecida esposa. Inferno, espero um dia encontrar o amor. Eu quero alguém para me tirar da escuridão em que estou vivendo, alguém que vai lidar comigo nos meus dias ruins porque eu tenho uma tonelada de dias ruins. É difícil encontrar algo pelo qual viver
quando a sombra dentro de mim se apodera de mim, tentando me derrubar.
Às vezes eu quero ceder, mas algo me impede. Eu não posso colocar o meu dedo sobre isso, mas é o suficiente para eu não entrar no oceano agora e deixar as ondas me levarem. Inferno, talvez eu deva estar aqui, com Homer, consertando seu motel. Eu acredito que tudo acontece por uma razão, e agora, estou apenas tentando descobrir qual é essa razão.
Paramos no estacionamento pavimentado do Cherry's, a placa é uma grande torta de cereja. Em velhas letras pretas contra um fundo branco está escrito: ‘Um pedaço de torta grátis se você disser oi.’
— Bem, caramba, parece que estou dizendo oi, — eu digo.
— Eles também cumprem a palavra, — responde Homer, abrindo a porta. Ele não teve problemas para subir no Bronco, mas ele não consegue descer. Ele grunhe e pragueja, segurando a alça de 'oh merda' para ajudar a si mesmo.
Eu não quero que ele se machuque. Não sou um bastardo sem coração como muitas pessoas pensam, pessoas sendo os Ruthless Kings, minha irmandade. O que costumava ser minha irmandade. Corro ao redor do Bronco para ajudar o velhote a descer, mas ele dá um tapa nas minhas mãos.
— Ei, eu não preciso de ajuda. Eu posso fazer isso sozinho. — Ele fica com o rosto vermelho enquanto continua tentando, e quanto mais ele tenta, mais eu quero ajudá-lo. Eu não gosto de ver as pessoas sofrerem. Bem,
espere... isso não é verdade. Gosto de ver gente que merece sofrer, muito.
Assim como o agressor de Sarah. Eu gostei do que fiz com ele. Puta que pariu, fico animado só de pensar quando coloquei aquela granada em sua boca e vi a casa explodir.
— Tudo bem, chega disso. — Eu coloco minhas mãos sob suas axilas e o pego, em seguida, coloco-o bem em seus pés. —Ouça aqui, Homer, não vou ver você lutar quando posso ajudar. Você pode pensar que sou um bandido, roubando bonés ou alguma besteira, mas o que quer que você pense que eu faço, eu não faço. — Na verdade não. Ele não precisa saber de fatos. —E da maneira que eu vejo, você vai me ver muito. Provavelmente até o dia em que você morrer, tão durão, merda. Eu vou ajudar. E você pode simplesmente ser rabugento sobre isso, pelo que me importa.
— Tudo bem, — ele cospe, arrastando os pés por mim. Eu esperava mais uma luta. —Bem, vamos o café não vai se servir sozinho. Vamos, — ele chama, mas ele está apenas dois dos meus passos à minha frente desde que ele está curvado e deslizando sujeira com seus sapatos a cada passo.
Sigo atrás dele e ouço o barulho de motocicletas à distância. Eu paro e olho por cima do ombro. Minhas palmas suam. São eles. Eu sei isso. Só os homens que estão em um clube têm motos que soam assim.
— Você vem? Meu Deus, e pensei que era lento como a terra. — Homer abre a porta da frente e a sineta toca quando ele entra.
As motos aparecem e eu me afasto rapidamente, correndo atrás de Homer. Eu preciso deixar o MC atrás de mim, mas onde quer que eu vá, eles estão lá, mesmo que não sejam da minha divisão. A porta se fecha
atrás de mim, e algumas pessoas olham em minha direção e depois desviam o olhar. Um homem no balcão bebe seu café, e a garçonete atrás do bar tem dois rabos de cavalo altos, mascando chiclete enquanto anota o pedido de alguém.
Eu procuro por Homer e o vejo nos fundos, acomodado em uma mesa de canto. Eu faço meu caminho sobre os ladrilhos xadrez preto e branco. As cabines são de um vermelho brilhante e as mesas são prateadas. É uma lanchonete de aparência clássica e cheira muito bem aqui, como uma torta que saiu do forno.
Algumas mulheres olham em minha direção. Eu sinto seus olhos em mim. Eu sou um cara grande, e as tatuagens me dão um apelo de bad boy.
As mulheres parecem sempre gostar disso, mas eu não estou procurando ser a dobra de ninguém. Eu tenho feito isso, desde os quinze anos e sabia o que era sexo. É velho.
Eu me jogo na cabine e Homer pega um cardápio do suporte encostado na parede. Eu faço o mesmo, colocando a mão atrás do ketchup, mostarda, xarope e outros condimentos.
O rugido das motocicletas chega ao estacionamento e os motores roncam até o silêncio. Eu faço o meu melhor para não mostrar angústia.
Juro por Deus, se eles me notarem de alguma forma, vou ficar puto. Vou ter que me levantar e sair de novo, e não quero fazer isso. Eu gosto daqui.
Eu gosto da bunda irritadiça de Homer.
— Olá, bem-vindo ao Cherry's. Eu sou Sylvia e serei sua garçonete esta manhã. Posso começar com um pouco de café?
— Olá, Sylvia, — Homer canta gentilmente, um lado dele que eu nunca tinha visto antes. Eu escondo meu rosto atrás do menu e sorrio. —Eu ainda pego minha torta? — Ele faz sua voz parecer mais velha e decrépita.
O velho está ordenhando.
— Claro que você faz! Oh meu Deus, você não é apenas adorável, — a garçonete exclama, escrevendo em seu bloco de notas.
— Oi, — eu saúdo. —Eu também gostaria de um pouco de café, preto.
— Claro. E que tipo de torta você quer, lindo? — Ela morde o lábio inferior pintado de rosa e me olha.
Sim, ela também tem problemas.
— Você tem maçã? — Eu pergunto, desviando o olhar de seus olhos verdes e cabelos loiros escuros para olhar para o menu. O lombo e os ovos parecem bons. Eu poderia comer um pouco de bife.
— Claro que sim. Volto em um instante, — ela pisca para mim.
Homer a observa ir embora e, quando olha para mim de novo, estala a língua. —Eu acho que ela gosta de você.
— Todas as garotas gostam. Elas veem um menino mau, mas depois ficam com o mau e não gostam muito disso.
— Bem, você não parece tão ruim para mim, — Homer mal diz, como se doesse para ele dizer.
— Homer, você não sabe nada sobre mim. Você contratou um estranho para fazer seu trabalho.
— Eu sei, mas tenho um bom pressentimento sobre você, — diz ele, assim que a garçonete se aproxima e enche nossas canecas com café.
— Oh, isso cheira bem, — eu gemo. Estou mais acordado agora, apenas com o cheiro de café.
— Eu preparei um pote fresco apenas para vocês, rapazes bonitos. — Ela me olha de novo e eu me movo na cadeira, me sentindo um pouco desconfortável. Eu nunca fui assim. Eu odeio a pessoa que sou.
Faça alguma coisa sobre isso. Existe uma maneira de torná-lo melhor.
Os pensamentos em minha cabeça falam, e eu aperto minhas mãos com mais força em torno da caneca, deixando o calor penetrar em minhas palmas. A campainha toca, e a garçonete, que está toda feliz e sorri, olha por cima do ombro para ver os motoqueiros entrando, e uma carranca rapidamente substitui a alegria. O ar muda com algo escuro, perigoso e uma pitada de medo está no ar. Eles se sentam na mesa atrás de nós, e olho para Homer e o vejo observando os homens atrás de mim.
— O que vamos fazer com as meninas? — Um deles diz ao outro, baixo e profundo. Eles acham que ninguém pode ouvi-los. Eles estão malucos? E quais garotas? O que este capítulo está fazendo que está tornando o nome do Ruthless King ruim? Não estou tendo um bom pressentimento.
Não, eu preciso ficar fora disso. Novo começo. Novo eu.
— O que sempre fazemos. Agora cale a boca e olhe o menu.
Esse deve ser o Prez.
— E quando terminarmos, vamos foder aquelas garotas bonitas no porão, vendê-las e talvez comprar uma ou duas motos novas, — sussurra o Prez para seus homens.
O que diabos está acontecendo nesta cidade? Homer sabe de alguma coisa pela maneira como olha para o café e não para mim.
E eu pretendo descobrir isso.
Capítulo Quatro
— Ei acorde.
Eu gemo, não querendo acordar. Todo dia é noite, e não posso dizer quando devo ficar acordada ou dormir.
— Eu tenho água e comida. Vamos, garota. Acorde. — Uma mão me empurra e abro os olhos, pronta para lutar pela minha vida, mas vejo duas mãos em vez de um rosto com o brilho fraco de uma lâmpada atrás dele.
Meus olhos se adaptam à luz fraca. Foram dias de escuridão, mas de alguma forma, ainda estou aqui, intocada, junto com algumas outras. Há Abigale, Joanna e Melissa. Melissa veio antes, e agora que há mais de nós, me preocupo com Abigale, já que ela está aqui há mais tempo.
Um rosto finalmente se concentra em minha visão, o homem é jovem com cabelo rebelde e argola no nariz. Ele é bonito. É uma pena que ele seja um pedaço de merda. A maioria dos caras bonitos não vale nada, foi o que disse minha falecida avó.
— Está tudo bem, Scarlett. É ele. É o cara de quem falei, — diz Abigale.
— Você é o Wolf, — eu resmungo. Eu meio que espero que poeira caia dos meus lábios.
— Como você sabe meu nome? — Ele pergunta. Ele não parece bravo, apenas surpreso. Ele é mais jovem do que eu esperava. Sua voz está mais suave e seus olhos não estão cheios de ódio, apenas pura tristeza e arrependimento.
— Eu ouvi um dos caras te chamar assim quando eles abriram a porta,
— eu explico. —Água?
— Sim, aqui. — Ele desatarraxou a tampa e colocou a garrafa de plástico em minhas mãos. Eu o trago para meus lábios rachados e sangrando e bebo o ouro, deixando-o cobrir minha garganta. —Não beba tudo. Você precisa comer. Trouxe para todas um sanduíche e algumas batatas fritas. Eu sei que não é muito, mas é tudo que posso fazer hoje.
Não como há dias porque optei por não comer, mas quando o cheiro de rosbife atinge meu nariz, meu estômago ronca. Eu me lanço para frente como se fosse uma espécie de animal, rasgando o sanduíche com as mãos.
Eu choramingo, chorando enquanto encho minha barriga. Eu odeio ter me tornado isso. Essa coisa desumana acorrentada a uma parede, comendo como um bárbaro, mas é tudo que posso fazer.
É tudo que sou agora.
Eu bebo o resto da água e, em seguida, jogo a garrafa vazia no rosto de Wolf. —Você deve estar acostumado a levar o lixo para fora. Em seguida,
seremos nós, certo? — Limpo minha boca no braço e estremeço quando sinto o gosto da sujeira e do sal do meu suor.
— Não é assim. Eu não te vejo como um lixo. — Ele parece magoado.
Ele se recosta nas pernas e esfrega as mãos no rosto, exalando pesadamente. —Estou fazendo o que tenho que fazer.
— Então eu ouvi. Talvez você não esteja fazendo o suficiente, — eu assobio. —Você obviamente se importa. Olhe para nós, — eu grito para ele, a palavra quebrando em um soluço. —Olhe para mim. Eles vão me matar, ou pior. Eu tenho uma vida. Eu trabalhei muito. Eu tenho uma família. Eu tenho objetivos. Por favor, não faça isso.
Seus olhos lacrimejam. Ou, pelo menos, acho que sim. Não sei dizer se é o truque da luz ou não. Ele cai de bunda e coloca os cotovelos sobre os joelhos. —Você não acha que eu sei disso? Que eu não penso em vocês mulheres aqui embaixo a cada segundo de cada dia? Você não acha que isso me devora por dentro? É verdade. Estou fodido. Eu não quero estar aqui. Só estou aqui porque meu pai era membro e fui forçado a ser um. A única vez que eu saí da linha, eles mataram minha mãe na minha frente, então sim, eu faço o que é mandando agora. É melhor você acreditar nisso.
— Ele pega um cigarro, acende-o com um isqueiro Zippo, e o brilho da brasa cria um pequeno sol enquanto ele suga. Wolf sopra a nuvem densa de fumaça e eu inalo a segunda mão, esperando que penetre em meus pulmões. Não sou fumante, mas não me importaria de algo para aliviar a tensão que sinto.
— Eu me importo, tudo bem? Eu não quero vocês aqui embaixo. Fique feliz por ser eu quem desce e não um dos outros idiotas.
— Por que você se importa? — Eu pergunto, fungando, e as outras garotas fazem o mesmo. Sua angústia, embora contida, é alta para mim.
— Porque machucar pessoas, machucar mulheres, não é algo que eu faço. Eu não gosto disso. Eu não posso sair do clube ou eles vão machucar Rayleen. Eu não vou deixar isso acontecer. Prefiro ser condenado pelo resto da vida, se isso significa que ela terá uma vida boa.
— E você está bem em nos condenar também? — Digo em um sussurro baixo, brincando com a tampa da garrafa no chão. Eu definitivamente me sinto condenada. Sinto-me acorrentada pelas mãos do demônio, esperando para me arrastar para o inferno.
— Não, eu não estou. Estou fazendo o que posso. Estou pensando. Eu não posso deixá-los saber disso. Só estou tentando, tudo bem?
Abigale respira fundo, mal conseguindo respirar.
— Escute, ela está doente. Ela precisa de um médico ou remédio. Você não consegue algo? E se isso se espalhar para nós? Tenho certeza de que seu chefe ou quem quer que seja não vai gostar.
Seus olhos brilham conscientemente, porque estou certa. —Eu posso conseguir algo.
— Obrigada, — eu digo.
— Nunca me agradeça. Eu não mereço isso. Quando eles voltarem da corrida, eles vão pegar uma de vocês e eu terei que vê-los fazer o que eles querem fazer. Eu vou ficar doente com isso. Eu vou querer puxar minha arma e matá-los, mas eu morreria e então minha irmã não teria ninguém, e nem todas vocês. Só não me agradeça, porra.
Ele me dá as costas e vai até Abigale, tocando sua testa com as costas da mão. Seu rosto brilha de suor e ela está pálida e úmida. —Se eles a virem assim, eles vão se livrar dela.
— E se você fez? — Eu digo com realização.
— Do que você está falando? — Ele pergunta, espiando por cima do ombro, seu piercing de ouro brilhando na luz.
— E se você se livrar dela porque ela está muito doente. Você diz que a matou, mas a leva para algum lugar. Certo? Você pode fazer isso. Você sabe... você tinha que fazer isso para proteger o clube ou algo assim. — Esperança. A coisa que Abigale me avisou sobre floresce em meu peito como uma flor. É isso. Esta é a chance de que precisamos avisar alguém que estamos aqui.
Ele se vira, a sola do sapato ainda no chão e suas sobrancelhas franzem.
Ele está pensando profundamente. Wolf olha para trás para Abigale e balança a cabeça. —Não sei como vai funcionar. Eles não vão acreditar em mim.
— Atire nela. No ombro. Eles verão o sangue, eles terão provas, — digo, odiando ter jogado Abigale debaixo do ônibus daquele jeito, mas se ela sair, ela pode salvar a todas nós e pode se curar.
— Faça isso, — diz Abigale. —O que quer que eu tenha, está me matando. Eu preciso de um médico de qualquer maneira, — ela chia. —É pneumonia, eu acho. — Ela respira novamente, e seu esforço apenas para respirar é instável. —Se livre de mim. Você só tem algumas horas, Wolf.
— Abigale... — Sua voz se quebra enquanto ele segura seu rosto, como se ele realmente se importasse com ela. —Eu não posso. Eu não posso atirar em você.
Ele se apegou a ela.
— Você, — ela sussurra, —tem que fazer.
— Eu não posso fazer isso com o resto de vocês. Eles não vão acreditar em mim.
— Eu sei, — eu respondo, ficando em meus joelhos doloridos. Eu tropeço quando a coleira me puxa para trás. —Eu sei, mas qualquer coisa vai ajudar. Se você se importa, este é o caminho para a nossa liberdade. Ela está doente e vai morrer se você não conseguir a ajuda dela. Eles sabem que ela está doente, certo? É por isso que eles não estiveram aqui.
Ele acena com a cabeça, passando a mão pelo rosto em um gesto estressante. Wolf se levanta e começa a andar, prendendo a cabeça com os braços, enlaçando as mãos atrás do pescoço. —Porra, eu terei problemas se fizer isso e for pego.
— Você não vai, — Abigale ofega e estende a mão para pegar a dele. — Eu nunca faria nada para colocá-lo em perigo, Wolf. Você tornou meu tempo aqui suportável.
Ele cai de joelhos e encosta a cabeça na dela. —Eu sinto muito. Lamento não ter podido ajudá-la mais. Quando você sair daqui, vai fazer o bem na vida, tudo bem? Me promete.
— Wolf...
Eu olho para longe de seu momento privado. Não tenho certeza de como Abigale pode amar um deles, mesmo que ele pareça melhor do que os outros. Eu entendo que ele está em uma situação difícil, e talvez ele não tenha tido a chance de se livrar de uma de nós até agora, ou ele não teve essa ideia. Seja qual for o motivo, não é o suficiente para mim. Nada será suficiente para mim, jamais gostar de um homem que usa colete, que anda de moto maldita, que usa botas. Estou farta de homens se conseguir sair desta.
Como Abigale pode até olhar para Wolf, eu ficarei realmente perplexa para sempre.
— Vai doer, — diz Wolf. Ele alcança seu corte, aquele com a caveira usando uma coroa nas costas e puxa uma grande arma. O cano é comprido, prateado, e o cabo é de marfim, eu acho, já que tem um brilho. —Vai queimar, você vai sangrar e vai chorar. É como o fogo se espalhando por todo o seu corpo. A dor só termina se você sangrar o suficiente ou se você buscar ajuda. É isso aí. — Wolf aponta a arma para seu ombro e engatilha o martelo.
A bala entrando na câmara me faz prender a respiração. Não há um som parecido, o deslizamento de metal contra metal enquanto a promessa de dor ou morte ressoa no ar. Abigale encara Wolf, ofegando, as lágrimas caindo em suas bochechas. —Eu te amo, — ela diz. —Você é a única coisa que eu amo neste lugar.
— Não diga isso para mim. — Ele aponta a arma para longe. —Você não pode dizer merdas assim para mim. Eu não mereço isso, porra. Eu não mereço seu amor.
Ele não quer, mas Abigale deu de qualquer maneira.
Ela envolve o cano com a mão e pega a arma dele. —Você faz. Você merece mais do que este lugar. Você é mais do que este lugar, Wolf. — Ela tosse e aponta a arma para si mesma, apontando-a para o ombro. —Eu não deveria ter pedido para você fazer isso. Não era justo.
— Eu posso fazer isso. Eu vou fazer isso, — diz Wolf. —Se você quiser.
Ela chora, balançando a cabeça. —Não sei se posso puxar o gatilho.
Wolf envolve as mãos dela, colocando o dedo no gatilho. —Vamos fazer isso juntos, certo?
— Certo. Certo. — Ela tosse e cospe sangue. —Isso não é bom. Se vamos fazer isso, precisamos fazer agora.
Wolf se abaixa e diz algo no ouvido dela, e pelo leve sorriso em seu rosto, presumo que ele tenha declarado seu amor. Ele fica lá, curvado para ficar perto dela. E mal, mal, eu o ouço fazer uma contagem regressiva.
Um.
Dois.
Três.
O tiro é tão alto quanto os gritos de Abigale. Meus ouvidos zumbem. Eu não consigo ouvir nada. Eu vejo quando Wolf a levanta em seus braços. O sangue escorre por seus braços, se espalhando por seu peito enquanto o líquido vermelho escorre do buraco em seu corpo.
Wolf sobe as escadas correndo e ficamos em silêncio.
Acabei de fazer uma mulher levar um tiro.
Puta merda, o que eu fiz? Vai valer a pena, certo? Eu tive que fazer o que eu tinha que fazer para viver. Abigale estava a bordo, ela disse isso.
Eu ouço a contagem regressiva de Wolf na minha cabeça, repetindo.
Um, dois, três, um, dois, três. Não posso deixar de pensar que assinei a sentença de morte de Abigale. E aquela sensação de não se importar com o que acontece comigo começa a afundar.
Um, dois, três, um, dois, três.
Capítulo Cinco
— Tudo bem, velho. Derrame. O que está acontecendo com aqueles motoqueiros?
— Quem você está chamando de velho? Eu ainda poderia bater na sua bunda, — Homer resmunga.
Eu entro no estacionamento do motel e viro, um braço esticado atrás do banco do passageiro e o outro no volante. —O que você precisar dizer a si mesmo, Homer. O que há com aqueles motoqueiros? — Eu preciso saber tudo sobre eles. Eles falaram sobre as mulheres como se tivessem cativas, vendendo elas para o tráfico sexual, e isso não é certo. Eles estão tramando nada de bom. O Ruthless Kings Vegas segue a lei, mas é totalmente contra os estatutos do clube cometer crimes contra mulheres ou crianças. Essa merda é punível com a maior ofensa do clube, e Reaper com certeza não ganhou seu nome de rua porque ele também é um filho da puta florido. É um problema. Se for preciso, vou ligar para Reaper e torcer para que ele acredite em mim. É punível acusar outro capítulo de um crime, mas como eu nem sou mais um membro potencial, espero que eu esteja limpo. Eu só preciso de provas.
— Não falamos sobre os Ruthless Kings. Aqui não. — Ele olha para a esquerda em direção à praia e suspira, ombros caídos. —Este lugar costumava ser o lugar para se vir. Turistas de todo o mundo viriam aqui.
Meu motel estaria reservado para estudantes universitários. Eles não se importaram com a aparência do lugar quando eles vieram. Eles precisavam economizar dinheiro, mas aproveitar as férias de primavera.
— O que aconteceu? Foram os Kings? — Pergunto novamente, tentando obter algum tipo de informação de Homer.
— Não falamos sobre eles, garoto. — Ele abre a porta para sair, mas eu agarro seu braço, puxando-o de volta para dentro.
— Estou falando sobre eles, Homer. Me diga o que preciso saber. Talvez eu possa ajudar.
Ele ri, balançando a cabeça. Seus óculos caem até a ponta do nariz e a parte de trás do cabelo se ergue de tanto esfregar no encosto de cabeça. —O que você pode fazer contra um bando de motoqueiros?
Se ele soubesse como estou fodido da cabeça. Meu alcance vai mais longe do que ele pensa. —Apenas me dê a graça, certo? — Eu digo, um pouco irritado por ter que continuar perguntando. Quão assustadores são esses motociclistas? Eu vi meu quinhão de merda fodida, então se Homer está com medo e se a cidade está com medo, os motoqueiros não estão fazendo o que precisam fazer. Eles deveriam proteger a cidade, manter ela segura, amá-la, não encher ela de medo.
Eu aperto o volante com as duas mãos e respiro fundo pelo nariz e expiro pela boca.
Homer se inclina para frente e olha pelo para-brisa, olhando para o velho motel que costumava ser alguma coisa. —Eu me lembro quando esse lugar era incrível. O dia em que parou de ser incrível foi quando os Ruthless Kings chegaram à cidade. Eles queriam dinheiro de mim e de minha Betsy. Eles queriam entrar em todos os hotéis de Atlantic City.
Inferno, não estávamos na casa dos trinta. Dissemos a eles que não ganhamos muito, mas eles não se importaram. Eles nos ameaçaram se não pagássemos, ameaçaram minha Betsy.
Não quero que ele continue porque tenho um mau pressentimento de que sei para onde isso vai dar.
— Eu não tenho dinheiro para consertar a pousada porque os Ruthless Kings ficam com a maior parte dele. Inferno, eu não posso nem pagar uma casa. Eu moro aqui. Eles me drenam. E a única vez que perdi um pagamento porque não ganhamos dinheiro, eles mataram minha Betsy bem na minha frente. Ela estava grávida, sabe. Nunca pensamos que teríamos filhos. Foi um milagre, especialmente na idade dela. Ela tinha 37 anos, então não era impossível, mas estávamos juntos há 12 anos e tentávamos todos os dias. Droga, eu era um cachorro. Não sei como ela me aguentou. — Homer ri e rapidamente se transforma em uma fungada. — Ela finalmente estava grávida, — diz ele. —E eles a tiraram de mim.
Portanto, não perdi um pagamento desde então, não que eu tenha algo pelo qual viver, mas o que vou fazer? É tudo o que me resta do que Betsy e
