Chega o dia em que ele se força e então o sonhador fica preso e esmagado porque se esqueceu. E o momento trágico em que se dá conta com espanto de que não pode viver - que não sabe viver, e procura a morte, mas não para se destruir, mas como quem procura um sonho maior, um sonho sem quedas e sobre o qual pode ter o suficiente. Por exemplo, o seu sonho é Hélia — a realidade é uma vendedora que o assustou e o enlouqueceu.
Ele espalha sua vida, sua alma, nas páginas rasgadas do livro seguinte que deixou escrito.
1ª PARTE
Mas a certa altura, quando falavam de amor, ouviam e discutiam – depois adquiriram o hábito de se irritarem com conversas que Pita pensava serem sonhos. Teve dias em que era rico e pagou por todas as suas fantasias – e noites em que tremeu de frio nos cafés, olhando a lista e os preços das criaturas à venda. Nada está perdido, cada um traz consigo, um cometa arrastando a sua cauda de lama ou de ouro, todo o seu passado, vestígios de ideias, crimes, horas de amargura e horas de beijos nos lábios de uma mulher por quem nos perdemos.
E à noite havia gente que deixava um grande rastro luminoso, como estrelas cadentes, onde gemia de tristeza, estendido como o som de um violão quebrando.
HALWAIN
Foi assim que o conheci, e fui o único que ria ferozmente, não das suas farsas, mas da sua alma e da sua desgraça - ter que rir de alguém, vingar-se dele pelo meu nada - e rir de mim!. Hoje escrevo muito mal, tenho sempre esse barulho nos ouvidos e não consigo deixar de pensar que estou enlouquecendo...). E também não quero dizer, porque não podem mais me machucar: — Eu matei ele.
Enforquei-o por raiva, para me livrar dele, que me atormentava e valia muito mais do que eu — meu pobre amigo!...).
CAMÉLIA
Desceu pela corda e saiu, com o mesmo sorriso rejeitado na boca, como uma pobre criatura se despedindo. Talvez fossem filhos de príncipes que fugiram para se amarem, ou criminosos com um passado de remorso e dor. Vejo claramente as ideias, os gritos, os discursos sombrios arrancados das pedras, que ondulam por um momento e desaparecem na noite, com sussurros de braços ou vozes tristes.
É como uma brancura, uma grande árvore cujos galhos secos ficam cobertos de flores toda vez que meu coração se parte e meu amor e meu sonho crescem.
SONHO E REALIDADE
Depois, nas noites do circo, quando gritava, ao mesmo tempo que Camélia galopava no cavalo preto, ele confessava que se arrependera, um olhar que expressava paixão, apenas para mudar, não ousando ir até o fim , em risadas. . A realidade não faz palhaços como você, a realidade faz os homens, e quem se esquece de viver não deve culpar a vida. Felizes os palhaços que são palhaços até o último minuto com a mesma convicção — e que não sentem esse desespero e essa amargura.
Os palhaços, alguns deles escarlates, da cor do pôr do sol, leves como nuvens, entraram e, como cobras enroladas num feixe, contorceram-se, moviam-se, irritavam-se, riam, riam, subitamente dissolveram-se no terror. O amante que sabe fingir, e que se paga, a quem o dinheiro é atirado com desprezo, tem beijos de raro gosto, e em cujos braços se passam horas esquecidas, que a ilusão tece de ouro e púrpura. Os credores estão nos perseguindo, a falência vai abrir - olhe para mim, amor, e absorva todas as preocupações e desesperos da minha alma: quando eu me lembrar de você, peguei a arma e pronto para me liquidar - já não é necessário, porque esqueci tudo.
Não sei que ambiente de poder aqueles que desejam trazem consigo - que todas as energias sejam quebradas e a própria natureza seja abalada. Você encontrará, por alguns centavos, carícias que não compensam, abandonos, olhares que valem o mundo. São eles – ouçam – que dão aos mendigos, aos tímidos e aos grotescos, afastados pela vida e pelas vaias da ralé, uma ilusão de amor!.
E ela não percebe que se pisoteasse esse amor - meu último amor - seria pior que a morte para mim. Felicidade, minhas palavras que se repetem, seu sonho que não te ilumina mais, pois você está cansado e entediado de sonhar.
A ÚLTIMA FARSA
As cores, os resquícios do pôr do sol, as escamas do sol, fluíram sobre o cavalo preto, até que, numa explosão de aplausos, com a graça de um cisne, todo branco caiu de volta na sela. Toda a seda preta, a ferida carmesim, junto com a graça da nuvem camélia - o céu do desastre onde aparecia o luar - davam a impressão de um ladrão tentando estuprar uma virgem. E logo o galope recomeçou na música pulsante, e Camélia, como fantasia de poeta, verde, carmesim, sangrando como um crime, voltou a encarnar a quimera, num cavalo preto e raivoso, e rastejou, agarrando-se aos animais. juba, o Palhaço explodiu em um grito, espatifado contra a arena – resquícios de um amor passado, uma ilusão morta, uma aventura perdida para sempre na lama e no esquecimento.
Em toda a altura do circo, enorme e sem rede, ele realizava obras de prodígio e perigo, com a sombra de um sorriso nos lábios, enquanto o circo hipnotizado tinha a impressão de cair num abismo. Para afastar o pesadelo daquela parte do espetáculo, o empresário, como se jogasse um galho de uma macieira em flor numa cova negra, fez eco ao trabalho de Lídio com um balé em que atuavam as mais belas mulheres do circo. O Palhaço não o disse, mas é certo que houve um tempo em que os seus olhos brilharam de ódio por Lídio e que a sua conversa trémula, nervosa e ressentida foi interrompida.
Houve noites na arena em que a dor estava muito misturada com suas travessuras e a multidão o chutou com raiva. Vejam a grande farsa que ele representa agora para Camélia e todo o circo, que não sabe se ri ou zomba dele - sua última farsa - amor ou. Uma vida de miséria e de sonhos, em busca de um ideal, sacrificada por um ideal, que só na velhice percebi que me havia escapado.
E sua atitude expressava o sofrimento de estar satisfeito com as repugnantes mulheres do acaso; o dia de primavera em que você encontra uma criatura avermelhada e suculenta que passa e nem olha para nós. Quem passou a vida sonhando, se chega ao momento em que a vida não pode ser compreendida sem amor, não tem direito de ser amado.
2ª PARTE
Eu, tocado por uma palavra sincera, serei tão incompleto e tão egoísta que não gostarei. E há dias em que fico confuso na vida para mergulhar mais feliz nos meus sonhos. Com tantas risadas que fazem meu rosto doer, não os ouço me contar como triunfaram.
Tenho uma imaginação miserável que percorre minha vida, o que me faz pensar que tudo é pequeno na realidade. Sempre a mesma coisa, as mesmas palavras taciturnas, os mesmos rostos – que me irritam – as mesmas ideias que me pego repetindo. Sou como esta árvore e o mesmo sopro reprodutivo que a enche de flor é o que me priva de sonhos?
Se eu me pegar pensando, à noite, e olhar para a caverna do infinito, temo que minha sanidade irá desaparecer. — pergunto, olhando para toda a minha existência para ver se consigo decifrar o enigma que me tortura. Tenho pena do que não vivi, do que não gostei, da luz e das árvores que não vi, de todos os sonhos que não me lembram; do meu passado quimérico há mil.
Foi numa época diferente, numa época em que parece que sempre foi maio, e longe de todos os corações frios e sorrisos falsos. Tem dias que fico deitada na cama e não quero mais levantar. A vida é como aquele bêbado que cai na lama e me humilha, mesmo eu não vendo.
Fuja apenas se isso significar a morte, pois não tenho forças para me refugiar na grande obra ou no grande ideal que me oprime.
3ª PARTE
Essa característica, que aparece na primeira e segunda partes de seu livro, é completada nas páginas seguintes e no volume a ser publicado. A abóbada é plana, o granito de granulação grossa está em ruínas e a chuva que penetra dos telhados já a teria destruído há muito tempo se não fosse sustentada por grossas vigas castanhas. Os mendigos cheios de sujeira e ervas sorriam e se entreolhavam em êxtase, ignorando o que acontecia ao seu redor - olhos nos olhos, mãos nas mãos.
As colinas começaram a ficar violetas, as árvores a ficar azuis, e a forca, na qual ele estava absorvido, destacou-se da névoa, a imensa e vasta árvore que havia perdido a seiva e a vida durante séculos. Por toda parte o terror e o silêncio dominavam o Deus, misterioso e aterrorizante como todas as coisas cujo início é desconhecido. A corda corria, com uma tristeza feita de saudade do que se perdeu com uma vida de aspirações e sonhos.
Então a dor mais extraordinária que já vi surge diante dos meus olhos: a dor que não pode ser ouvida. Na terra uma poça de sangue; sobre o sangue, a destruição das flores; ao redor da floresta imensa e estéril, a floresta trágica que aparece nos lagos podres como nos olhos de um morto. Sonhos desesperados e febris, fome, almas perdidas, criaturas enfurecidas com gritos selvagens, feridas e putrefação, e que, no meio das pragas, pedem a Deus que alguém beije sua boca rachada.
Oh, quão grande é a noite, imóvel, silenciosa, misteriosa, em lugares desolados, em grandes florestas deterioradas pela velhice; nas colinas nuas só há pedra e luar, onde sombras fantásticas se entrelaçam com as rochas, à espera de um espírito errante que ousa passar. O velho rei trêmulo ouve, pedindo a morte a Deus, a rainha cheia de dor ouve, pedindo um milagre a Deus, a multidão ouve, caindo no chão chorando em silêncio.
