HOPE
Meus pés batem na calçada de concreto enquanto coloco distância entre o bar e eu. Com cada clique de meus saltos, ando um passo para longe da briga que encontrei. Quem diabos era aquele cara na porta, e por que ele acha que eu deveria ir para casa com ele? Eu estou tão cansada de homens assumindo, só porque uma mulher está em um bar, que elas são fáceis. Então o cara sentado ao meu lado interveio, o que eu não precisava. Eu tive que sair de lá antes que alguém brigasse e chamassem a polícia.
Eu tento ficar fora de quaisquer brigas onde os policiais poderiam estar envolvidos. Minha vida é vivida de uma forma que evito a polícia a todo custo. Eu também sou muito cuidadosa quando estou com um alvo. Eu tento não deixar nenhuma evidência para trás quando roubo.
Claro, eu uso luvas, cubro o rosto, ou uso falsas impressões digitais;
basicamente, faço tudo que posso para garantir que não serei pega. Eu acho que é hora de fazer as malas e sair dessa cidade. Esse incidente no bar me deixou nervosa, e eu não sei o porquê.
Meu lar permanente é três horas de distância, mas eu alugo um apartamento aqui perto para facilitar as coisas. Mês a mês, e ninguém sabe. Se eu dormir com um cara que não é um alvo, vamos para a casa dele ou fodemos em seu carro. Eu não preciso de um contrato de arrendamento ou a preocupação de como vou sair dele quando fizer as malas e sair. Às vezes saio muito rapidamente.
Eu não estive em casa em seis meses. Talvez seja a hora de visitar a casa e checar as coisas. Eu nunca fui capaz de vender o lugar onde
fui criada e onde vi os meus pais vivos pela última vez. Mas eu não vou lá muitas vezes. Eu não posso. É tão difícil. As memórias inundam minha mente cada vez que abro a porta, é mais do que posso suportar.
Eu vou uma ou duas vezes por ano, no entanto. Eu tenho que garantir que o lugar ainda está de pé, e que o quintal ainda esteja sendo cuidado pelas pessoas que eu pago.
Alguém com botas pesadas está me seguindo, e eu tenho um palpite de quem é. Eu preciso de um madito táxi e sair dessa rua. Eu não quero esse cara me perseguindo.
— Hey! — Ele chama atrás de mim. Eu quase preferia ter o cara bêbado me perseguindo. Pelo menos, eu seria capaz de fugir dele.
Eu não viro. Sua velocidade pega, assim como a minha, mas eu não posso me mover tão rápido nos saltos como ele faz em suas botas.
Então, ele está atrás de mim, com a mão no meu braço, tentando me parar.
Eu sacudo e giro ao redor.
— Não me toque — eu fervo.
Ele imediatamente puxa sua mão para trás.
— Uau. Eu só estava tentando chamar sua atenção.
— Não ocorreu que eu não quero falar com você?
— Sim, mas eu tinha que ter certeza de que você está bem.
Eu giro e começo a caminhar pela calçada novamente.
— Estou bem.
Ele dá um passo ao meu lado e mantém o ritmo.
— Deixe-me pelo menos me certificar de que chegue bem em casa.
— Eu sou uma menina grande. Eu posso chegar lá por conta própria.
— Estou muito consciente de que você é uma menina grande, mas serei amaldiçoado se a deixar ir para casa sozinha nestas ruas.
— Você tem um complexo de salvador?
Ele ri.
— Algo parecido.
Olhando-o, ele sorri e essas covinhas - me fode - aparecem. A luz da rua brilha perfeitamente sobre nós. Eu vi aquelas covinhas no bar, mas ele está mais perto agora. Mais sexy. Não me deixe começar a sentir o cheiro dele, que sempre chega à minha direção. Um aroma picante e amadeirado que é todo masculino. Está tomando tudo de mim para não virar para ele e saltar em seus braços.
Esse homem tem foda escrito em tudo sobre ele. Quando ele estava no bar, eu poderia ver tatuagens em seus braços. Braços que são muito musculosos. E a jaqueta de couro que está usando agora, sim, eu estou em total desejo. Mas, em seguida, suas ações contradizem sua aparência. Bad boys não andam por aí sendo cavaleiros e tentando salvar donzelas em perigo. Não que eu seja uma donzela.
Então, qual é o seu negócio? Ele é um menino mau, ou menino que finge que comprou um casaco de couro e tenta agitar o olhar? Não posso esquecer as tatuagens. Essa merda é permanente. Talvez ele seja um menino mau. Bad boys eu posso lidar, é os bons que eu preciso evitar. Os que, se eles conseguirem descobrir o que faço, terão os policiais na minha bunda em pouco tempo.
Eu paro, fazendo-o seguir meu exemplo. Timidamente, coloco minha mão no peito sob seu casaco e me inclino.
— Você tem planos para o resto da noite? — Um bad boy não vai dizer não para me foder. Um bom menino vai tentar ser educado em primeiro lugar e manter suas mãos para si mesmo. No final, porém, o pau sempre vence. Pelo menos eu vou ser capaz de dizer onde esse cara vai em poucos segundos.
Sua mão pousa no meu quadril quando seus olhos encontram os meus.
— Eu não. O que você tem em mente?
— Oh, eu não sei. Talvez algo que envolva muito menos roupa. — Eu arrasto minha mão em seu peito, parando na cintura da calça jeans.
Seus olhos se enchem com luxúria.
— Parece bom para mim. — Ele pega a minha mão na sua e começa a nos levar de volta para o bar.
— Espere, estamos indo na direção errada. Meu apartamento é o outro caminho. — Porra! Acabei de dizer o meu apartamento? Por que diabos eu disse isso? Eu não quero ele lá. — Por que não vamos para sua casa?
— O seu é mais perto, obviamente. Você é capaz de ir caminhando até lá. O meu é fora da cidade. — Merda. — E nós podemos chegar ao seu apartamento mais rápido na minha Harley. — Meu apartamento ou a cidade? Não gosto da ideia de ficar preso na casa de um cara que não conheço, sem jeito de chegar em casa. Eu acho que vai ser meu apartamento. Agora eu realmente preciso sair da cidade. Uma noite, e amanhã arrumarei minhas coisas e sairei daqui.
Pelo menos eu sei que ele é definitivamente um bad boy. Ele quer me foder, e anda de moto. Todos os pensamentos sobre meu apartamento fogem enquanto eu penso em estar na parte de trás da Harley. Deus, mal posso esperar para sentir aquele garoto mau vibrar entre as minhas pernas. A motocicleta, é claro.
Nós chegamos no estacionamento do bar e andamos para sua carona. Oh meu, está bem. Toda preta, brilhante, novinha em folha.
Eu coloco minha mão sobre o tanque, descendo até a curva do assento e do pára-choque traseiro, e termino perto da placa. Os escapamentos da moto são preto fosco, misturando-se com o resto da motocicleta.
— Ela é linda — eu digo com adimiração.
— Você gosta de Harleys?
— Oh sim. Eu costumava ter uma há um tempo atrás, mas não tinha ninguém com quem andar, e ficou solitario. Acabei vendendo.
Na verdade, eu vendi quando tive um mês difícil. Foi durante uma das minhas baixas, e fui capaz de vender quase pelo preço que paguei.
Eu amava dirigi-la, no entanto. Mas era solitario. Eu passava por casais andando juntos. Eu queria isso, mas não poderia tê-lo. Não com a vida que eu levo.
— Isso é ruim. Poderíamos ter andado juntos.
Meus olhos se arregalam, mas abaixo a cabeça e bato no assento de couro na motocicleta.
— Liga. Estou pronta para me divertir. — Não vou pensar em como seria andar ao lado dele. Não. Não vai me fazer nenhum bem.
Ele levanta a perna e balança sobre o assento. Olhando por cima do ombro, ele me dá um sorriso arrogante. Eu sento no assento atrás dele e estendo minhas mãos para frente para segurar sua cintura quando liga. O barulho do motor, o ruido dos canos, é tudo incrível.
— Qual é o seu nome, querida?
Levanto uma sobrancelha por ele me chamar de querida.
— Ashlyn, e eu não sou sua querida. — Ele ri e coloca a Harley em marcha. Ele a leva para a estrada com força, o que me faz apertar mais forte nele. Nós paramos em uma luz.
— Onde você mora? — Ele pergunta alto ao longo dos canos. Dou-lhe as instruções, e estamos novamente em direção ao meu apartamento.
No meio do caminho, ele pega minha mão, que está descansando em sua cintura, e puxa-a para seu estômago, pressionando a palma da mão contra a minha para me segurar perto dele. Eu posso sentir cada
cume de seus músculos abdominais, e sim, eu estou acariciando-os de cima para baixo. Nós iremos para o meu apartamento para foda, afinal.
Talvez eu comece as coisas agora.
Usando minha mão direita, eu acaricio do seu estômago até a cintura da calça jeans. Indo mais para o sul, passo a mão sobre o jeans e o encontro ficando duro embaixo da palma da minha mão. Isto não está fazendo só ele ficar quente. Estou começando a me contorcer no assento. Eu não fui completamente fodida em algumas semanas e poderia usar a liberação.
Nós chegamo ao meu apartamento em alguns minutos. É o segundo andar de uma restaurada casa de tijolos. Nós descemos da moto, e não dou mais do que dois passos antes de seu braço dar a volta em minha cintura, puxando-me para perto, enquanto ele me beija nos lábios duro. Eu me derreto nele. Seu beijo é cheio de paixão e promessa do que está por vir. Mas eu não estou prestes a descer com ele na calçada.
Nós nos beijamos e tentamos nos despir enquanto subimos as escadas. Eu pesco minhas chaves e de alguma forma acabo abrindo a porta sem sequer olhar. Eu aposto que não poderia fazer isso novamente se tentasse. Nós brevemente nos separamos uma vez que estamos no interior, ele chutando a porta fechada atrás de nós. Eu deixo cair a minha bolsa e as chaves no chão.
Ele faz uma pausa, os olhos digitalizando meu apartamento, em seguida, vira o interruptor de luz perto da porta.
— Este é o lugar onde você mora? — Eu aceno. Eu pensei que estava transando. — Onde está toda a sua mobília?
Meu apartamento é escasso: sofá, televisão, e nada mais na área de estar. Eu preciso ser capaz de me mover em qualquer momento, e não posso fazer isso se eu guardar merda e me apegar a todo lugar que
temporariamente moro. Eu alugo lugares decorados. É mais fácil juntar as coisas quando você só tem o básico para embalar.
— Eu sou minimalista — eu digo e cruzo os braços.
— Minimalista? Parece mais como você está sem dinheiro e mal pode dar ao luxo de viver aqui. É por isso que você vendeu sua Harley? Você estava quebrada? — Como se eu fosse dizer a verdade.
— Não. Eu já lhe disse o motivo. Este é apenas como eu vivo.
Ele se vira e olha para minha cozinha nua, sem nada em cima do balcão, apenas um forno de microondas, em seguida, caminha até o pequeno corredor para o banheiro e quarto.
— Você paga para viver aqui?
— O quê? Sim!
— Nunca se sabe. Pessoas ficam em lugares que eles não têm direito.
— Eu não posso acreditar que você acabou de me acusar de ser uma intrusa. Será que um posseiro a manteria assim limpa? Será que um posseiro tem uma chave do apartamento?
— Peço desculpas — diz ele, enquanto caminha de volta para mim.
Seus olhos estão me olhando ao longo da cabeça aos pés. Fome surge neles. Eu acho que ele se esqueceu de minha situação de vida quando se lembrou de que estava prestes a transar.
Suas mãos encontram meus quadris, e agora eu esqueci sobre tudo, mas o quanto eu quero seus lábios nos meus.
— Ashlyn ...
— Sim?
— Você quer saber o meu nome? — Não, realmente não. Eu não preciso de uma razão para apegar-se a um nome e iniciar isso. Embora, se eu disser isso ele definitivamente vai juntar as coisas.
— Certo. Eu deveria saber qual nome chamar durante o sexo.
Ele ri.
— Rowe.
— Seu nome é Rowe?
— Sim, é um nome de família. — Nome estranho, mas tanto faz.
Então, novamente, Hope não é exatamente um nome incrível, mas nunca vou revelar o meu verdadeiro eu para ele.
Eu levanto a camisa para encontrar osso duro e seu plano abdomem. Tatuagens cobrem seu peito e eu quero lamber cada polegada dele.
— Menos conversa, mais stripping — Eu ordeno.
— Mulher que gosta de ir ao que interessa. Eu gosto disso.
Estendendo a mão, eu aperto os lábios fechados. Eu não quero conhecê-lo. Eu não quero gostar de sua personalidade ou o timbre profundo de sua voz. E certamente não quero um amigo. Ele não é do tipo que posso roubar. Ele é muito observador. Além disso, ele está me vendo por quem realmente sou. Sem cabelo falso ou maquiagem cobrindo minhas tatuagens. Sem falso nariz ou queixo. Hoje à noite saí como eu. Apenas Hope.
Espera, por que um bad boy deu a mínima para o tipo de apartamento que vivo? Ele deveria ter tirado minhas roupas e pressionado minhas costas contra a parede com minhas pernas ao redor de sua cintura.
Os lábios de Rowe pressionam o local logo abaixo da minha orelha, e os meus pensamentos se dissolvem no nada. Tudo o que posso fazer agora é sentir. Sua língua toca o meu ombro enquanto sua mão puxa minha camisa para baixo para que ele possa beijar ao longo da minha pele. Meus dedos fazem o trabalho rápido na frente da calça jeans, e em nossa próxima respiração, minha mão está envolvida em torno de
seu pau. Ele geme baixo, fazendo-me querer tira-lo e cair de joelhos diante dele.
Eu não consigo me mexer. Não quando ele levanta minha camisa sobre minha cabeça e puxa meu sutiã para chupar meu mamilo em sua boca. Não quando a outra mão encontra o meu clitóris e me faz gritar. Não, não há mais pensamentos. Somente sexo com o homem delicioso diante de mim.