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MONÓLOGO INTERIOR DIRETO 4

3.3 ­‐ A escritura diante do absurdo

MONÓLOGO INTERIOR DIRETO 4

Fomos   colonizados   pelos   europeus,   não   pudemos   repetir   a   experiência   dos   gregos,   que   impuseram   sua   cultura   aos   romanos   que   os   dominaram.   Os   europeus   não   nos   trouxeram   a   civilização,   de   fato   nos   impuseram  sua  civilização.  Até  há  pouco  se  acreditava  que  o  índio  era  um  ser  selvagem  e  primitivo  porque   anda  nu,  mora  em  cabanas,  não  sabe  ler  nem  escrever.  Hoje  os  antropólogos  sabem  que  a  cultura  indígena   não  é  primitiva,  mas  paralela.  Muitos  índios  nos  consideram  primitivos,    atrasados  em  relação  a  eles,  que   vivem   nas   selvas   sem   os   problemas   que   enfrentamos   nas   cidades.   O   fato   é   que   a   Europa   se   impôs   à   América,  África  e  Ásia.  O  branco  tornou-­‐se  senhor  do  negro,  do  amarelo  e  do  índio.  Jesus  identificava-­‐se   plenamente  com  seu  povo;  falava  em  aramaico,  e  suas  parábolas  estão  todas  baseadas  no  sistema  de  vida   de   gente   que   o   cercava:   pastores,   agricultores,   pescadores,   viajantes,   cobradores   de   impostos,   soldados,   fariseus  etc.  Vestia-­‐se  como  eles,  seguia-­‐lhes  os  ritos,  celebrava  as  suas  festas.  Era  ele  próprio  um  homem   do   povo.   Em   Jerusalém,   os   que   o   perseguiam   não   conseguiam   distingui-­‐lo   dos   outros.   Nas   pequenas   cidades,   cercadas   de   casebres,   ergue-­‐se   acintosamente   a   torre   de   igreja;   nossos   templos   permanecem  

vazios  à  noite,  enquanto  os  filhos  de  Deus  abrigam-­‐se  ao  relento,  embrulhados  em  folhas  de  jornal;  nossos   colégios  e  conventos  comparam-­‐se  às  mais  ricas  mansões.  Somos  a  imagem  da  Europa  branca  e  rica  em   meio   a   um   povo   pobre,   negro,   mulato.   A   paisagem   que   me   envolve   é   toda   ela   cimento   e   ferro.   Uma   atmosfera  opressiva.  Sinto  falta  de  ar  e  espaço  onde  a  vista  possa  se  perder  no  infinito.  Nasci  numa  terra   de  montanhas.  E  passei  os  primeiros  anos  da  infância  à  beira-­‐mar.  Minha  mais  remota  lembrança  é  a  de   brincar  com  um  balde  na  areia  da  praia  de  Copacabana.  Conservo  a  imagem,  devia  ter  três  ou  quatro  anos.   Só  a  partir  daí  tomei  consciência,  realmente,  de  sua  dimensão  pessoal.  Até  então  vivi  na  ilusão  da  lei  da   selva,   na   qual   a   competição   destrói   a   cooperação.   Abandonei   a   competição   para   buscar   a   cooperação.   Abandonei   os   meus   desejos,   para   dar   lugar   às   escolhas   necessárias.   Descobri   que   toda   opção   implica   renúncia.   Minha   sensibilidade   foi   educada   pelo   cinema.   Os   filmes   mostravam-­‐me,   de   modo   mais   vivo   e   cruel,  o  que  já  havia  assimilado  das  revistas  em  quadrinhos.  Convenciam-­‐me  de  que  o  amor  é  um  rosto   bonito,  um  corpo  bem-­‐feito,  e  que,  para  ser  boa,  a  vida  deve  estar  repleta  de  aventuras  incríveis.  Para  mim,   o   homem   realizado   era   rico,   bem   vestido,   perfumado,   cercado   de   mulheres,   servido   por   empregados   prontos  a  satisfazer  seus  menores  desejos.  Saía    do  filme  convicto  de  que  poderia  repetir  a  lição,  desde  que   fosse  suficientemente  esperto  para  ganhar  muito  dinheiro.  O  ABC  do  Tio  Sam.  Este  personificava,  a  meus   olhos,  o  progresso,  a  civilização,  a  liberdade.  Quem  põe  a  mão  no  fogo,  se  queima.  Se  fomos  iludidos  sobre   o  amor,  não  podemos  viver  senão  de  ilusões  amorosas  e  de  amores  ilusórios.  Não  podemos  nos  libertar   dessa   alienação,   ou   a   nossa   egolatria   chafurda-­‐se   como   um   porco   no   chiqueiro,   se   não   descobrimos   a   dimensão   social   da   existência.   O   heroísmo,   então,   passa   a   ser   o   de   um   povo   que   concretiza   as   suas   aspirações.  O  poder  torna-­‐se  sinônimo  de  serviço;  o  amor,  de  dom.  

 

CARTA  13  -­‐  Queridos  pais  e  manos,  

Recebi  o  queijo.  Da  sinusite,  melhorei  muito  depois  de  instalar  aqui  na  cela  uma  lâmpada  infravermelha,   que   nos   foi   emprestada.   Diminui   sensivelmente   a   umidade   do   ambiente   e,   nos   dias   frios,   serve   para   esquentar-­‐nos.  Se  bem  que  esse  foi  o  inverno  mais  quente  que  já  passei  em  São  Paulo.  Dois  ou  três  dias   daquele  frio  de  enregelar  os  ossos  e,  o  resto,  um  sol  radiante  se  erguia  lá  fora.  

Agora   estou   com   problemas   de   dentes.   Estão   se   descalcificando;   quando   mastigo   sinto-­‐os   bambos   e   doloridos,   e   a   gengiva   latejante.   Na   situação   em   que   me   encontro,   ingerir   cálcio   é   praticamente   inútil.   Como  quase  não  tomo  sol,  o  organismo  expele  sem  efeito.  

Faz  dois  anos  que  estamos  presos.  Dois  anos  de  sofrimentos  e  alegrias,  trevas  e  luz,  perdas  e  ganhos.  Dois   anos  de  muito  amor  sob  muito  ódio,  de  inefável  liberdade  entre  grades.  Nestes  subterrâneos  da  história,   sentimos  o  quanto  atua  o  Espírito  de  Deus,  fazendo  de  todos  aqueles  que  aspiram  ao  seu  amor  sinal  de   contradição.  

Quantos   anos   viverei   ainda   sem   ver   o   céu   brilhando   de   estrelas   e   sentir   a   brisa   do   mar   em   meu   corpo?   Quanto  tempo  ainda  fechado  num  quarto  que  é  cozinha  que  é  banheiro  que  é  escritório  que  é  oficina  que  é   copa  que  é  sala  de  ginástica  que  é  templo,  sem  lá  fora,  sem  poder  ir  e  vir,  vendo  a  liberdade  física  terminar   numa   pesada   porta   de   placas   de   ferro   e   barras   roliças,   que   jamais   se   abre   senão   pela   vontade   alheia?   Quanto   tempo   transformado   em   folha   de   processo,   entre   tantos   outros,   em   mãos   de   quem   julga   o   réu   desprovido  de  tempo  e  de  espaço,  reduzido  a  uma  pena  que  soa  como  um  número  abstrato?  

Deus  nos  abençoes  a  todos,   Betto.  

 

SOLILÓQUIO  9  

Um   Natal   muito   feliz.   Feliz?   A   situação   que   vivemos   aqui   nega   toda   e   qualquer   unidade.   Nos   separa   e   discrimina,  desde  as  grades  de  ferro  que  limitam  nosso  movimento  físico  às  manchetes  de  jornais  que  nos   difamam.  Quem  vive  segregado,  aspira  a  viver  o  contrário  disso  –  a  unidade.  São  Paulo  diz  que  devemos   abster-­‐nos  de  carne  se,  ao  comê-­‐la,  escandalizamos  alguém.  Não  havia  condições  de  comungarmos  o  corpo  

do  Senhor  ao  lado  daqueles  que  fizeram  sofrer  o  corpo  do  homem  criado  a  imagem  e  semelhança  de  Deus,   e  templo  do  Espírito  Santo.  Saí  da  missa,  sim,  se  ficasse  ali,  transmitiria  a  imagem  de  uma  Igreja  que  se   submete  docilmente  aos  poderosos,  aceita  as  migalhas  que  caem  da  mesa  dos  ricos,  está  sempre  cheia  de   sorrisos   para   os   que   governam   e   ameaçam.   Não   comparecendo,   tomamos   uma   posição   coerente   com   nossa   pregação:   uma   Igreja   solidária   aos   pobres   e   oprimidos,   disposta   a   expulsar   do   templo   os   que   o   transformam  em  mercado  -­‐    quanto  mais  os  que  profanam,  pela  tortura,  o  verdadeiro  templo  de  Deus!  O  

Bom  Pastor  é  aquele  que  dá  a  vida  por  suas  ovelhas.    

CARTA  14  -­‐  Querida  família:  

Mãe,  você  fala  pra  gente  cozinhar  banana-­‐d’água  preta  à  milanesa.  Descobri  a  mancada  que  dei:  tem  que   ser  d’água,  né  ?  Bem  que  o  Fernando  falou,  ele  que  é  da  raça.  Tasquei  uma  qualquer  no  ovo,  na  farinha  de   pão,  na  frigideira,  e  nada  de  a  desgraçada  ficar  que  nem  aquelas  que  eu  comia  em  casa.  Ficou  meia  gozada   mais   comemos   assim   mesmo.   O   que   fazer?   O   doce   de   abóbora   chegou,   o   Ivo   lascou   uma   colherada,   o   Fernando  quase  que  mete  o  mãozão,  eu  entrei  de  sola  e,  num  piscar  de  olhos,  ficou  ali  em  cima  da  mesa  a   vasilha,   coitadinha,   vaziinha...   Etâ   doce   bão!   Tudo   acompanhado   do   queijão   que   a   tia   Ninita   e   o   Tabé   mandaram.   O   queijão   parece   um   monumento   aqui   na   cela.   Mas   de   lasquinha   em   lasquinha   ele   já   tá   diminuindo.   E   os   doces?   Cada   um   mais   pralém   de   bão   que   l’outro.   Vê   se   a   carta   num   tá   com   cheiro   de   linguiça.  É  que  tô  de  mão  toda  linguiçada,  às  voltas  com  o  molho  do  macarrão  domingueiro.  

Betto