MONÓLOGO INTERIOR DIRETO 7

Sexto  dia  sem  comer  nada.  Só  tomo  água.  Ainda  posso  fazer  uma  caminhada.  Perdi  a  fome.  Assim  vivem  os   famintos  na  Terra.  Quanto  tempo  sobrevive  um  homem  ingerindo  apenas  água?  A  dor  de  cabeça  e  ânsia  de   vômito  desapareceram.  Vai  dar  para  aguentar  um  bom  tempo.  O  que  me  impressiona  são  os  recursos  do   organismo  humano.  Seis  dias  sem  comer,  só  tomando  água  pura,  e  ainda  consigo  andar,  pensar,  escrever.   O  homem  forte  é  aquele  que  faz  da  palavra  de  Deus  seu  único  alimento.  Estamos  no  salão  nobre.  Entram  o   diretor-­‐geral  e  um  senhor,  logo  apresentado  como  doutor  Werner  Rodrigues,  diretor  do  DIPE,  promotor   público   há   30   anos.   Faz   longa   preleção   para   dizer   que   entrara   em   entendimento   com   nossos   companheiros  detidos  no  Carandiru  e  que  tem  carta  branca  para  atender  nossas  reivindicações:  ficaremos   todos  no  mesmo  presídio,  ele  diz,  as  presas  transferidas  para  o  presídio  feminino  ao  lado  do  Carandiru  e   ele  providenciaria  condições  para  visitas  entre  os  casados,  desde  que  o  juiz-­‐auditor  autorizasse.  Traz-­‐nos   uma   carta   assinada   pelos   companheiros,   contendo   todos   esses   pontos.   Confiantes   na   palavra   do   tal   Werner,   os   companheiros   cessam   a   greve   de   fome.   Diante   disso,   decido   também   cessá-­‐la,   já   que   nossas   exigências   serão   atendidas,   e   não   haverá   mais   isolamento   de   presos   políticos.   Alberto   Becker   e   Mané   Porfírio  sentem-­‐se  mal.  São  levados  ao  hospital,  onde  tomaram  glicose.  Não  durmo  bem  à  noite.  Mesmo   encerrada  a  greve,  continuo  sem  vontade  de  comer.  No  café  servem-­‐nos  torradas.  No  almoço,  tomo  caldo   de  feijão.  À  tarde,  espero  pela  transferência.  Nada.  Afinal  sai.  O  Carandiru  fica  ao  lado  da  penitenciária  -­‐   ainda   assim   o   DEOPS   e   a   Polícia   Militar   vêm   nos   transportar   em   grande   aparato.   Vamos   dentro   de   um   carro-­‐forte,   conhecido   por   “brucutu”.   Há   4.700   homens   aqui.   Passamos   por   minuciosa   revista   na  

carceragem.  Na  rouparia,  deixamos  as  roupas,  proibidas  de  entrar.  Nova  revista,  peça  por  peça,  de  nosso   vestuário,  feito  pelos  próprios  presos.  Tomamos  banho,  recebemos  uniforme:  calça  e  blusão  de  azuis,  de   brim,   muito   largos.   As   calças   não   tem   bolsos,   nem   casa   para   colocar   cintos.   Na   barbearia,   raspam   os   nossos  cabelos  dos  dois  lados.  Preenchemos  em  seguida  uma  infinidade  de  fichas-­‐  tudo  feito  por  presos.   Fomos  avisados  de  que  dom  Paulo  nos  visitará  logo  que  chegarmos  ao  Carandiru.  Ele  passa  aqui  mas  não   consegue   nos   ver.   Somos   transferidos   para   a   penitenciária   do   Estado.   Logo   que   chegamos   entra   em   movimento  uma  possante  burocracia.  Reduzimo-­‐nos  novamente  a  um  número  numa  cela.  Passamos  pela   barbearia.  Os  companheiros  que  cultivavam  densos  bigodes  adquirem  novo  aspecto.  O  cabelo  é  cortado  no   mesmo   estilo   que   eu   usava   na   infância.   Passamos   pela   fotografia,   datiloscopia,   exame   médico,   incluindo   amostra  de  urina  e  sangue,  vacinas  contra  varíola,  tifo  e  tétano.  Corredores  imensos  galerias  com  centenas   de   celas,   todas     de   portas   escuras,   barras   de   ferro   que   atravessam   em   todas   as   direções,   por   todos   os   lados.  Impossível  andar  mais  de  30m  ou  dobrar  á  esquerda  ou  direita  sem  ter  que  atravessar  uma  pesada   grade.  Cela  724.  Uma  cama  de  ferro,  com  colchão,  banco,  mesa,  sanitário  –  tudo  fixo  na  parede.  O  regime  é   duro   a   disciplina   rigorosa.   Todos   os   funcionários   usam   uma   espécie   de   farda;   são   ostensivamente   encontrados  em  toda  parte.  Logo  que  chegamos  somos  punidos  com  dez  dias  sem  direito  de  sair  da  cela.   Exceto   para   o   médico   e   o   advogado.   De   modo   que   ninguém   toma   banho,   nem   de   sol,   nem   de   água.   Liberaram  a  Bíblia,  releio  Jeremias  e  Macabeus,  encontro  duas  revistas  Seleções  certamente  anteriores  ao   atual  regulamento  que  proíbe  revistas;  uma  de  1943  e  outra  do  ano  seguinte.  Misturam-­‐se  os  textos  em   minha  cabeça.  Agora  nova  cadeia.  Por  quanto  tempo?  Esta  é  uma  longa  jornada  por  dentro  das  grades  da   minha   existência.   Em   Porto   Alegre,   o   diretor   do   DOPS   não   me   permitiu   tomar   banho   de   sol   pois   o   local   reservado   para   isto   era   uma   sacada   no   segundo   andar.   Ele   temia   que   eu   me   jogasse   de   lá   a   fim   de   não   revelar  o  que  sabia.  Como  convencer  o  governo  que  afinal,  não  sou  tão  importante  quanto  imaginam,  nem   detenho  tantos  segredos  assim?  Vou  revelar  os  meus  contatos  no  Pentágono...  Dois  anos  e  meio  de  grade.   O  organismo  modifica  seus  reflexos,  adapta-­‐se  à  insegurança,  à  incerteza,  ao  clima  de  terror.  De  que  vale  o   medo  quando  não  há  alternativa?  Perder  a  liberdade  não  é  necessariamente  perder  a  dignidade.  Os  dias   continuam  lindos,  cheios  de  sol.  Faço  ginástica  três  vezes  por  semana,  depois,  ducha  fria.  Sozinho  na  cela,   leio.  Escrevo.  Depois  tudo  fica  menos  escuro.  A  luz  se  apaga  às  dez  e  meia  da  noite.  O  chão  é  de  marmorite,   as  paredes  são  pintadas  de  verde,  o  que  me  agrada,  em  dois  por  quatro  metros  tem  ainda  cama,  mesa  e   banco.  Quem  foi  o  arquiteto  que  desenhou  isso?  Devia  ser  preso...  

CARTA  17  (Penitenciária  Regional  de  Presidente  Venceslau,  cela  8)  -­‐  Queridos  pais  e  manos,  

Logo   quando   começávamos   a   adaptar-­‐nos   ao   Carandiru   veio   uma   ordem   judicial   e   nos   mandou   para   a   fronteira  de  São  Paulo  com  o  Mato  Grosso.  A  viagem  foi  muito  maior  do  que  a  da  Rede  Mineira  de  Viação   para   Pirapora.   Treze   horas   rodando   dentro   do   porta-­‐presos   de   uma   viatura   do   DEOPS;   Fernando,   Ivo,   Vanderley  Caixe  e  eu.  Tudo  fechado,  sem  ar  e  luz,  um  caixão  de  lata  aquecido  pelo  sol  e  o  motor.  Sei  agora   o  que  sente  um  frango  no  forno.  

Confiem   na   Igreja,   saberá   como   agir   por   nós.   Pensar   que   papai   está   calmo   e   confiante   é   o   melhor   que   posso   ter   até   aqui   –   pois   estou   calmo,   confiante   e   alegre.   Não   se   assustem   por   eu   estar   na   enfermaria.   Estamos   todos   aqui.   O   que   nos   anima   é   saber   que   tudo   isso   é   contado   na   economia   da   salvação.   Não   reparem   a   letra,   é   sempre   ruim,   e   hoje   vai   ser   pior:   escrevo   na   cama,   ando   fraco,   completamos   duas   semanas  sem  comer,  pois  retomamos  a  greve  de  fome  ao  ser  transferidos  para  cá.  Nossas  reivindicações   não  foram  atendidas  e,  em  vez  de  nos  unir  num  único  presídio,  a  repressão  nos  separa  ainda  mais.  Valeu  a   pena   a   primeira   experiência   de   greve   de   fome.   Agora   entrei   mais   preparado,   as   reações   são   bem   diferentes.  Nem  dor  de  cabeça,  nada  de  ânsia  de  vômito.  O  moral,  lá  em  cima.  Passo  os  dias  lendo,  das  8  às   22  horas,  sem  interrupções.  Apenas  fome,  daquela  cor  que  a  Carolina  Maria  de  Jesus  conta  em  Quarto  de  

Despejo:  amarela,  com  a  barriga  da  gente  quase  encostando  nas  costas,  e  a  boca  rançosa,  amarga,  saudosa  

de  um  tutu  com  linguiça,  arroz  de  forno  com  costeleta  de  porco,  bife  a  cavalo.  Êta  mundo  bão!  Só  de  pensar   num   franguinho   assado   com   farofa   de   ovo   e   azeitona,   ou   numa   feijoada   daquelas   sem   gordura,   com   bastante  paio  e  couve,  e  naquelas  carnes  recheadas  acompanhadas  de  maionese,  já  dá  uma  alegria  que  faz   a  barriga  roncar,  doida  pelo  seu  quinhão.  É,  mas  ela  ainda  vai  ficar  no  descanso  uns  dias,  até  essa  situação  

ser  resolvida,  ou  seja,  atendida  nossa  exigência  de  reunificação  dos  presos  políticos.  Ficamos  na  água  pura   uns   seis   ou   sete   dias,   como   da   outra   vez.   Aqui   tem   um   equipe   médica   excelente;   mantém-­‐nos   sob   observação.  

Todo  dia  mede  pressão,  pulso,  temperatura  e  peso.  Este  a  gente  perdeu  aos  poucos,  a  fraqueza  aumentou,   a  cara  empalideceu.  Chegamos  àquele  ponto  em  que  os  médicos  se  viram  obrigados  a  interferir.  Entramos   no  soro  e  mais  umas  injeções.  Meu  braço  está  todo  picado.  Agora  o  peso  estacionou,  a  palidez  sumiu,  as   energias  voltaram.  

Com  os  medicamentos  que  tomo,  dá  para  aguentar  muito.  E  todo  o  pessoal  vai  bem,  nenhum  de  nós  seis   teve  qualquer  problema  mais  sério.  Faço  votos  que,  ao  receberem  esta  carta,  já  esteja  tudo  resolvido.  Mas   não  se  preocupem  comigo,  tenho  é  fome  e  sede  de  justiça.