capítulo um BEM, OLÁ, DOURADO, como está?

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capítulo um

B

Brady Smith praticamente derreteu ao ver toda aquela pele macia e bronzeada esticada sobre o pacote de seis gominhos de Gage Simpson. O filete de suor em seu peito, preguiçoso como seu sorriso de pirata, transformou a boca de Brady em areia e as pernas em água. Michelangelo teria paralisado o cérebro se tivesse visto aquele modelo de músculo esculpido na carne. Poderia até ter caído do andaime da Capela Sistina.

Gage já era uma obra de arte e não havia como melhorar a porra da perfeição.

O sol baixo da tarde de setembro lançava um brilho polido sobre toda aquela beleza dourada, um esforço vão da Mãe Natureza para realçar o que não precisava ser aprimorado. Isso, no entanto, fez o gatinho aninhado nos braços de Gage brilhar como uma bola de néon de...

Beeeeep!

O carro atrás de Brady o deixou saber nos termos mais barulhentos possíveis que ele estava prendendo o tráfego enquanto ele navegava sobre um outdoor muito alto na Western Avenue.

Sim, sim, acalme seus jatos, idiota.

Brady pisou no acelerador e avançou em sua Harley Dyna Glide, deixando o outdoor em seu retrovisor. Era para ser um acordo de curto prazo, com duração de um mês para promover um calendário de caridade com bombeiros. O que teria a vantagem adicional de colocar o Corpo de Bombeiros de Chicago nas boas - ou melhores - graças dos cidadãos. O irmão adotivo de Gage, Luke, um bombeiro, foi pego na câmera brigando com um detetive do DPC, então tudo foi feito para fazer CBC parecer meninos de coro.

Garotos do coro seminus, de pele dourada, segurando gatinhos.

Seis minutos depois, Brady alcançou seu destino: Dempsey's on Damen, o bar fundado pelo falecido pai adotivo de Gage, Sean. Uma placa com letras celtas e trevos nos E estava pendurada acima da grande porta de carvalho; The Boys are Back in Town do Thin Lizzy pulsou no ar. Seu típico pesadelo Disney- irlandês. Brady sentou na moto por alguns momentos, se preparando para a

festa feliz que estava por vir. Ele estava aqui apenas por causa de sua tatuadora, Darcy. Ok, sua amiga Darcy. Seu cara, Beck, outro da ninhada Dempsey de vira-latas adotivos, tinha feito a pergunta. Agora eles estavam comemorando com a família e amigos. Não é a cena de Brady em tudo.

É hora de se preparar. Soltando um fôlego fortificante, ele deu a volta na lateral do prédio até o pátio dos fundos, local da festa privada. A cada passo pesado, o zumbido de alegria lubrificada com álcool aumentava de volume, o trovão em seu sangue junto.

Porra, ele estava nervoso.

Luzes brancas cintilantes penduradas entre as árvores nos fundos, iluminando rostos sorridentes sentados em mesas de piquenique, com bebidas nas mãos. Brady examinou a multidão, insistindo que estava procurando por Darcy. Ele não teve problemas em localizá-la, um braço pálido e com uma tinta vibrante pendurado em torno da cintura de Beck, sua cabeça escura repousando em seu peito. Sua pesquisa incluiu um aceno de homem para homem para Luke e um meio sorriso para a namorada de Luke, Kinsey, o cérebro por trás do calendário do Homens em Chamas e aqueles outdoors endurecedores de pau.

O pânico se formou no peito de Brady quando a única pessoa que ele queria - precisava - ver não apareceu imediatamente em seu campo de visão.

― Posso te servir um Cock-Sucking Cowboy¹?

Brady se virou, percebendo agora que tinha passado pelo bar improvisado que eles montaram para manter a festa hidratada e desleixada. Um trio de mulheres muito risonhas inclinou-se sobre o balcão, seus olhos - e outras partes do corpo - todos apontados para Gage.

Que estava usando um maldito chapéu de cowboy.

― Com licença? Uma mulher gritou. Ela tinha um par de seios que até Brady poderia reconhecer como espetacular.

― Um dos meus melhores coquetéis, senhoras, ― Gage esclareceu com aquele sorriso de parar o coração. Sua camiseta dizia: “Bombeiro. Porque Durão não é um cargo adequado”, e ele segurava um cartão que parecia um menu. “Schnapps de pêssego e Baileys. Ou talvez você prefira um Leg Spreader: tequila, vodka, rum e gim. Atinge todos os principais grupos de alimentos e garante os bons momentos que seu homem não consegue.”

1 Nome de um drink que em tradução livre fica Caubói Chupador de Pau.

As meninas apoiaram essa estratégia de marketing. Peitos em Salto Altos perguntou: ― Que tal um Sex on the Beach?

Gage balançou a cabeça pesarosamente. ― Os anos sessenta chamaram, querida, eles querem seus coquetéis de volta. Em seguida, você vai pedir um Harvey Wallbanger e terei que interromper você antes mesmo de começar. Não me faça interromper você.

― Não, não nos interrompa! ― Pedidos mais joviais/desesperados seguidos, pontuados com pedidos de Leg Spreader.

Secretamente, Brady festejou na graça fácil e ágil de Baby Thor, o apelido que Kinsey deu a Gage. Brady não costumava escolher loiros com olhos azuis prateados que brilhavam com um convite perigoso. Nem os sorrisos espertinhos faziam isso por ele, ou uma mandíbula forte que não conhecia uma navalha em um ou dois dias. Nada disso normalmente era atraente, porque Brady se considerava intocável pelos encantos de um playboy de 24 anos que podia convocar qualquer cara que ele quisesse com um estalo dos dedos.

Nada disso apelou a Gage.

Quando Gage entrou na cozinha de Brady no Smith & Jones cerca de três meses atrás, o cérebro de Brady entrou em curto-circuito ao ver aquele tipo de beleza em carne e ossos. Cada novo encontro desde então tinha apenas aumentado sua atração, mas aquela primeira vez - Cristo, foi como sair de um buraco profundo e úmido para a luz do dia ofuscante e purificadora.

Era uma noite de sexta-feira em junho, apenas o terceiro mês do Smith &

Jones aberto para negócios, e a cozinha tinha finalmente se estabelecido em um ritmo, aquele dar e receber que todas as grandes equipes compartilham. As críticas eram boas, as receitas eram melhores e, depois de alguns anos perdidos, Brady estava finalmente começando a se sentir à vontade. Ele estava acelerando no topo da linha e Javier, seu subchefe, acabara de fazer uma piada sobre peitos de frango crus e sua aparência... bem, você tinha que estar lá.

― Brady.

O baixo profundo de Eli Cooper atravessou o tilintar e chiar da cozinha. Ex- segundo em comando de Brady em sua unidade da Marinha no Afeganistão, Eli tinha sido o salvador de Brady na época e várias vezes desde então. Agora prefeito de Chicago, ele estava acostumado a fazer o que queria. Entrar na cozinha de Brady sem ser convidado era um típico egocentrismo.

― El jefe, ― Javier murmurou, e fez um gesto de punheta com a mão.

Brady se virou, não esperando que seu mundo mudasse. Afinal, era apenas uma noite normal na linha. Um dia típico de 18 horas fazendo o que Brady mais amava: criar alegria com as mãos.

Mas Eli não estava sozinho.

Brady não era dado a voos de hipérbole, mas o cara com Eli era simplesmente sublime. Loiro com barba sexy. Músculos que não foram comprados na academia. Olhos como uma faixa azul relâmpago em um mar tempestuoso.

Brady se aproximou, seus membros pesados, cada batida em seu corpo amplificada.

― Brady, este é Gage Simpson ―, disse Eli. ― Ele é um grande fã. Sr.

Simpson, conheça Brady Smith, chef/proprietário do Smith & Jones.

O Sr. Simpson - Gage - estendeu a mão, sem hesitação. Brady não era muito bom em contato físico. Ele reconheceu que fingir ser membro da raça humana exigia que ele cumprisse o contrato social, então ele normalmente faria uma rápida bomba e queda. Mas o pavor o encheu. E se o cara gostoso perceber a esquisitice ou notar que Brady tinha aversão a ser tocado?

Certo, porque ainda não é maluco que você está apenas olhando para a mão estendida como se ela fosse leprosa.

Ele agarrou e balançou. O aperto de Gage era firme com um chiado lateral que atingiu o braço de Brady. Tatuagem traçava círculos em torno de seu bíceps: um trevo com o nome Sean e uma fita celta à esquerda, as letras entrelaçadas do CBC com Logan à direita. Os nomes de dois bombeiros caídos, um fato que Brady sabia por que tinha visto a mesma tinta em um outro cara - o namorado de Darcy. O que significava que o homem diante dele era o irmão adotivo de Beck, um Dempsey, e um bombeiro.

Um bombeiro gostoso e gay - por favor, Deus, ele tinha que ser, ou não havia justiça.

Diminua a velocidade, Smith. Gays ou não, caras de qualidade como esse não farejavam veteranos da Marinha sem charme de 35 anos com uma cara que os fazia parecer o substituto de Freddy Krueger.

Porque ele já não era perfeito o suficiente, Deus Dourado falou neste tom rouco que arrepiou todos os pelos do corpo de Brady. — Estou aqui com a minha irmã e, quando não conseguimos mesa, comemos um aperitivo no bar. A lula frita com molho de bacon e ervas? É genial. Fodidamente genial.

As palavras saíram um pouco rápido, tropeçando umas nas outras. Hmm. Isso era... nervosismo? Brady lançou um olhar para Eli. Talvez Gage tivesse uma queda pelo prefeito, o que não seria incomum, porque Eli tinha um monte de Tumblrs dedicados à sua beleza de estrela de cinema. Eli apenas observou a troca, toda diversão cínica. Cretino.

Ainda segurando a mão de Brady, Gage falou novamente. A forma como a boca moldou as palavras tornou Brady duro como uma rocha. ― Um dia volto com o menu degustação completo. Sua comida é um pouco cara para alguém que ganha o salário de bombeiro e eu precisaria economizar alguns meses, quando talvez conseguisse fazer uma reserva. ― Ele riu como se tivesse dito algo engraçado. Ele disse algo engraçado? Foda-se se Brady se importava. Ele poderia ouvir esse cara falando para sempre. ― Pelo que tive esta noite, sei que valeria a pena.

Ainda assim, Brady não conseguia pensar em nada para dizer.

Sim, tem razão, minha comida é excelente e cara. Mas eu uso os melhores ingredientes e coloco cada grama de minha alma nisso, então não tenho que pensar nas merdas que fiz ou nas coisas que vi.

Provavelmente melhor manter essa réplica espirituosa para si mesmo. Relutantemente, Brady soltou a mão de Gage.

Eli estava fazendo uma piada idiota sobre Brady amar falar sobre seu trabalho e então perguntou a Gage se ele gostava de cozinhar. Gage manteve seu olhar fixo em Brady. Ele arrancou três camadas de carne, descascou com ácido seus ossos e expôs sua medula.

― Adoro.

Puta merda, esse cara com o rosto e o corpo e a voz da porra de um deus estava... flertando com ele? Deve haver um buraco de minhoca por perto, porque embora isso possa ser possível em outro universo, com certeza não era neste.

Eli ainda estava falando. ― ...comida... arrecadador de fundos... Segunda- feira. ― E então os dois estavam saindo enquanto Brady vasculhava seu cérebro por algo, qualquer coisa, que comunicasse que ele reconhecia algumas dicas sociais, mesmo que não entendesse completamente o porquê delas.

Ele está indo... ele está indo... ele irá embora...

Brady voltou para a linha e bufou em desespero, gritou: ― Ligue para mim.

Se ele interpretou mal os sinais, poderia fingir que se referia a Eli. Se o bombeiro estivesse realmente interessado, a bola estaria com ele. Brady era um grande fã de lançar a bola para o outro lado do campo e deixar alguém atrapalhar. Ei, basta olhar para seu histórico de guerra.

Vinte segundos e seus visitantes se foram, mas o ar estava levemente temperado com uma pitada de macho e uma pitada de esperança.

Uma semana depois, Gage ligou.

Uma semana depois disso, Brady o beijou.

Cinco segundos depois disso, ele entrou em pânico e disse a Gage para fazer uma caminhada.

Mas Gage não desistiu. Ele perseguiu Brady. Ele o cortejou, porra.

E a cada encontro desde então, foi como ver Gage pela primeira vez. Seu coração apertou e sua garganta secou e seu pau se agitou.

Mais do que mexido.

― Aqui vamos nós, senhoras ―, disse Gage enquanto terminava o terceiro coquetel servido no bar. ― Agora não faça nada que eu não faria, o que lhe dá uma tela enorme para trabalhar.

Uma risada turbulenta vibrou no ar assim que os olhos de Gage se moveram e se chocaram com os de Brady. Nada superava a fome no olhar daquele homem, o conhecimento carnal que dizia que ele estava acostumado a conseguir o que queria - e se ele queria você, simplesmente abandone todo fingimento de resistência e levante a bandeira branca agora.

Ou era isso que Brady costumava ver. Mas não esta noite.

Toda leviandade fugiu da expressão geralmente aberta de Gage ao ver Brady. Porque Brady tinha fodido essa coisa frágil que se construía entre eles.

Seus olhares se encontraram. Travaram. E então ele não o matou como Brady merecia - este era o ensolarado, amável e despreocupado Gage Simpson, afinal. Ele apenas mexeu naquele chapéu de cowboy e deu um aceno não hostil, como se Brady fosse um dos clientes do bar.

O que fez Brady se sentir cem vezes pior.

capítulo dois

G

Seu cérebro simplesmente tinha que ir para lá. Só de pensar na merda com a qual ele tinha que lidar nos subúrbios fazia suas palmas coçarem e sua britadeira cardíaca.

Não, Brady Smith.

Esta noite ele estava balançando o visual do executor de Bratva com perfeição. Calça jeans apertada o suficiente para moldar sua bunda perfeitamente, uma camiseta preta que se esticava contra seu peito poderoso. E essas tatuagens? Maldição. Cada vez que Gage via sua tatuagem - a escala de calor Scoville para pimentas em seu braço esquerdo, a manga colorida de penas de pássaro em seu direito, aquela tatuagem de onda de fumaça na base de seu crânio cortado rente - formigamentos aquecidos tropeçavam em sua pele.

Pelo menos Brady manteria distância. Ele tinha jogado tão frio entre eles antes que não havia uma boa razão para que esta noite fosse qualquer dif... merda. Lá vem ele. Ainda bem que Gage tinha esse bloco de madeira escondendo o seu... bloco de madeira.

― Ei ―, disse Brady.

― Olá, você.

2 Uma marca de produto industrializado processado que se assemelha a queijo.

Brady pegou o menu de coquetéis especial que Gage havia projetado e estudou-o como se fosse um contrato complicado, onde a venda de sua alma estava em negociação.

― Ouvi que o Cock-Sucking Cowboy é um vencedor.

― Desculpe, esgotado.

Brady largou o cardápio com um suspiro, todos os recursos para bater papo aparentemente exaustos. O tecido da cicatriz de raiva no lado direito de seu rosto, os ziguezagues que Gage tinha sonhado em acariciar e beijar, apertou em uma carranca.

― Provavelmente não vamos nos esbarrar muito ―, disse Brady, olhando de soslaio para Darcy, seu denominador comum. ― Mas quando o fizermos, espero que possamos ser...

― Amigos?

― Amigáveis.

Sério? Brady queria que ele fosse amigável sobre o fato de Gage o ter perseguido por seis semanas e, quando ele finalmente o pegou, quando ele disse a Brady que ele estaria bem em ir devagar e se certificar de que ele estava colorindo dentro das linhas com toda a foda de regras de Brady, o grande chef ainda surtou. Porque Gage pressionou por um encontro.

Apoiando os cotovelos no bar, ele se aproximou o suficiente para ver aqueles círculos dourados, como brasas morrendo, ao redor das íris de Brady. Ele já pensara que seus olhos cor de café eram simples, sem emoção, mas estava completamente errado. Aqueles olhos, orlados de cílios grossos e aveludados, mal continham sistemas climáticos que podiam se tornar quentes e frios alternadamente. Para encerrar tudo, o homem tinha que ir e cheirar bem com aquilo. Talvez fossem os temperos da cozinha da Smith & Jones combinados com feromônios. Fosse o que fosse, Brady estava fazendo isso.

Gage discou o número quatro do sorriso em seu arsenal - legal de matar, mas amigável com ele. ― Como você disse, provavelmente não vamos nos encontrar. É mais provável que você me encontre em um daqueles outdoors idiotas.

Duas manchas coloridas iluminaram-se no alto das maçãs do rosto de Brady. Isso foi um rubor? Ah, que inferno. Justamente quando Gage pensava que o cara havia atingido o limite difícil de maneiras de excitá-lo.

― Bem, uh, foi bom ver você. ― As palavras correram juntas no sotaque da Louisiana de Brady, uma mistura inebriante de xarope quente e calor do bayou.

― Da mesma forma, Chef.

Brady saiu para brincar forte e silencioso para a tagarela de Darcy enquanto Gage passava cinco segundos a mais admirando aquele traseiro do sul. Alguém bateu em seu quadril. Gage se virou para encontrar sua irmã, Alex, piscando os olhos verdes grandes dela.

― Eu sei que você está usando esse chapéu idiota porque faz o cowboy chupador de pau parecer ainda mais sujo.

― Todo mestre precisa de seus adereços. ― Rindo de seu mau humor, ele jogou um braço ao redor de um dos seus irmãos mais próximos. Com seus cachos chocolate e olhos de gato, ela era facilmente a mulher mais deslumbrante que ele conhecia, mas seu temperamento frequentemente a colocava em problemas e tinha pretendentes em potencial agarrando suas bolas. Para adicionar sabor à sua sopa já complicada de vida, ela passou por maus bocados ultimamente depois que um vídeo dela cortando e despedaçando o carro de um cidadão VIP durante uma corrida de resgate se tornou viral.

Ela suspirou e se acomodou na curva de seu ombro. ― Pensar que se tornar lésbica pode ser o próximo passo lógico.

― Nah, a sociedade tem muita dificuldade em acreditar no sexo lésbico. Como funciona? Quem interpreta o homem? Será que ambas usam cintos penianos? ― Ele a segurou com força enquanto seus ombros tremiam de tanto rir. ― Não se preocupe, minha bela irmã. Um dia você encontrará um príncipe que pode esmagar sob os pés.

Ela arqueou uma sobrancelha escura em sua confiança presunçosa. ― Você pode pegar qualquer um, exceto o cara que você quer. Eu tenho todos os paus no Facebook tentando ser 'amigo' desde aquele vídeo. Por que não pode ser fácil? Somos tão feios assim?

― Eu e feio nunca aparecemos na mesma frase.

― Perdedores, então.

― Ficando mais gostosos.

― Mesmo assim, acho que há esperança para você. ― Ela acenou com a cabeça pouco sutil na direção de Brady. ― Cara ainda está mal.

Gage deixou seu olhar vagar para onde Brady estava conversando com Darcy e Beck. Mais como ser “falado” por Darcy. A comunicação não era um dos pontos fortes de Brady, mas durante aquelas poucas semanas de não namoro, ele conseguiu juntar frases suficientes para detalhar suas regras:

Nada de beijar Brady (exceto os lábios de Brady poderiam ir onde quisessem).

Sem tocar em Brady (mas Brady poderia acariciar com as mãos todo o corpo de Gage).

Mais importante, sem fazer perguntas a Brady sobre seu tempo na Marinha.

Alex estreitou os olhos. ― Diga-me qual era o problema novamente.

― Ele queria me dar orgasmos sem fim e insistiu para que eu não retribuísse o favor.

― Parece horrível.

Sim. Qualquer outra pessoa estaria comemorando sua grande vitória na loteria tudo-que-você-pode-gozar, mas Gage ficou se sentindo como uma boneca inflável.

Portanto, o chef tinha alguns problemas de intimidade. Ser capturado e torturado por terroristas afegãos e perder um membro de sua equipe no processo deixaria o mundo de qualquer homem fora de controle. Gage entendia. Ele tinha dois irmãos que eram ex-fuzileiros navais e foram uns idiotas por alguns meses depois que voltaram para os Estados Unidos. Mas isso tinha acontecido com Brady seis anos atrás, e ele ainda estava deixando que governasse sua vida.

Impaciente com o ritmo, Gage recuou. Ele queria beijar Brady da cabeça raspada até os dedos dos pés cobertos por coturnos Doc Martens, e então talvez ir ver a porra de um filme juntos.

― Ele não está interessado em um relacionamento, irmã. ― Ele abriu seu sorriso diabólico. ― Ei, eu não estou interessado em um relacionamento.

― Ou, não um que deu tanto trabalho.

Mas que inferno se seu corpo concordasse com isso. Inferno se seu corpo não iria saborear o trabalho porque a recompensa - Brady implorando pelo prazer que apenas Gage poderia dar a ele - seria o pagamento mais doce de todos. Merda, Gage queria Brady mais do que ele já quis qualquer coisa.

Era sua fraqueza, o quanto ele ansiava por afeto, qualquer coisa para provar que era amado. Pegue o filho de um fanático religioso viciado em drogas que fez tudo ao seu alcance para forçar seu filho à luz, e seria de se admirar que Gage procurasse um tipo diferente de calor? Entre os lençóis sempre foi o lugar perfeito para encontrá-lo. Ame meu corpo, ame tudo em mim. Mas com Brady... ele pode ter problemas reais com esse cara.

Gage realmente precisava de um orgasmo que envolvesse outra pessoa. Talvez várias outras pessoas. Ele ajeitou um dos cachos elásticos de Alex. ― Você quer ir para um clube depois disso e interpretar minha parceira?

― Embora não haja nada que eu ame mais do que assistir você trabalhar sua magia do sexo com trouxas gays inconscientes, eu não posso. No turno amanhã.

― Ela acenou com a cabeça para os alto-falantes instalados do outro lado do pátio. ― Talvez nós podemos criar a nossa própria dança.

― Eu gosto do seu pensamento.

Cinco minutos depois, eles moveram algumas mesas de piquenique para trás e criaram uma minipista de dança. Sair do lado de fora pareceu estranho no começo, mas logo todos foram tocados pelo Espírito Santo da Dança e estavam fazendo do Club Dempsey o lugar para se estar. Gage deixou seu corpo ondular, tentou se perder na música.

Ele nunca teve vergonha de exibir seus talentos: grande corpo, bunda estelar, arrogância suficiente para derrubar todos os garotos bonitos de Boystown³. Ele se virou e se virou com o chapéu de cowboy protegendo seus olhos, gostando de como a capa permitia olhares furtivos para Brady. Sua forma corpulenta apareceu perto do bar conversando - chocante - com o irmão mais velho de Gage, Wyatt. As duas pessoas menos falantes do planeta e, até agora, nenhuma fissura que levasse ao inferno havia aberto o chão sob seus pés.

Uma centelha de fração de segundo confirmou que aqueles olhos tão escuros quanto o pecado tinham focado em Gage sacudindo sua cabeça. Satisfeito por ter feito seu ponto, Gage se virou.

Essa bunda poderia ter sido sua, garotão. Senta e chora.

3 Uma área de Chicago, Illinois, que é oficialmente O bairro mais gay. Pode ser considerado um bairro, embora se estenda por alguns bairros estabelecidos. Muitos casais gays vivem lá, e há muitos bares gays e coisas assim.

capítulo três

―S

Brady olhou com raiva para a enfermeira de alta oficial do pronto-socorro do Northwestern Memorial, que estava fazendo um trabalho muito, muito chato de dispensá-lo. Ele gostaria de dizer a ela onde enfiar sua política do hospital. Ou onde aquele grampeador em sua mesa poderia encontrar um novo lar.

Os analgésicos que haviam administrado meia hora atrás estavam finalmente fazendo efeito, uma substância bem de alta qualidade que atenuava a dor em seu ombro e sua cabeça em latejante. Em vinte anos andando de motocicleta, ele nunca teve um acidente com o porco. Esta manhã, voltando do mercado dos fazendeiros, ele deu um mergulho virgem. Nada muito sério, mas sua recompensa por sua idiotice foi uma dor de cabeça, costelas machucadas, pele esfolada e um ombro direito deslocado. Seu braço cortante, é claro.

Como chef, ele estava constantemente se queimando e normalmente não sentia nada. Ele tinha esquecido o quanto um ombro deslocado, qualquer coisa deslocada, doía. Agora tudo o que ele queria fazer era ir para casa, tomar mais pílulas e tomar um banho de chuveiro da poça de água da chuva que ele conhecera no verdadeiro estilo do insulto ao ferimento.

E isso não ia ser uma alegria total pra caralho?

Seu celular vibrou na mão que não estava presa por uma tipoia.

A ajuda está a caminho.

Darcy. Querida. Mas porque ele não gostava de como aquela enfermeira estava dominando sobre ele, ele entrou em outra escavação. ― Tenho quase certeza de que posso sair daqui e você não pode me impedir, enfermeira Ratched.

A sobrancelha irritada se ergueu. ― E tenho quase certeza de que posso bater em sua bunda, menino tatuado.

Uma risada caiu sobre ele, um som tão familiar que levantou arrepios por todo o corpo de Brady.

― Diga a ele, Gladys. Não deixe o Tatuado falar em você.

Brady não precisava se virar - teria doído de qualquer maneira - porque Gage se aproximou para se inclinar no balcão, presenteando o mundo da medicina com seu sorriso banhado pelo sol. E o mundo ficou gagá de volta. Todo o posto de enfermagem reagiu como se o Messias tivesse descido carregando uma garrafa de Château Lafite 1787 e uma bandeja de cupcakes de chocolate.

― Gage, querida criança!

― Baby, sentimos sua falta!

― Meu primo está procurando uma data para o casamento gay de seu amigo. Vocês seriam ótimos juntos!

Enquanto Gage sorria como um idiota sob sua aura, Brady arriscou uma espiada. Apenas uma semana desde a festa de noivado de Darcy e Beck, e o cara tinha ficado mais gostoso nesse ínterim. Porque isso era justo. Camiseta CBC padrão, jeans escuro, cabelo loiro cinza parecendo um pouco despenteado como se tivesse acabado de cair da cama.

Talvez a cama de outra pessoa.

O coração de Brady estremeceu com o pensamento, embora não tivesse o maldito direito. Ele desistiu de qualquer reclamação quando disse a Gage que tudo estava acabado antes mesmo de começar.

Terminada a homenagem, Jesus. Simpson voltou-se para Brady, seu bom humor pregado naquele rosto doentiamente bonito. Uma sugestão de fumaça na pele de Gage traçou o ar entre eles e se enrolou no sangue de Brady.

― Darcy, ― Brady murmurou.

― Sim. Ela está presa no subúrbio fazendo um trabalho de pintura personalizada para uma festa de despedida de solteira. Muitas rosas e corações, aparentemente.

― E você tirou a palha curta.

― Uh-huh. O que aconteceu?

― Só eu sendo um idiota.

― A motocicleta está em melhor forma do que você, Chef Idiota?

Brady revirou os lábios para esconder seu sorriso. ― Um pouco. Rebocada para a loja.

― Então, ainda há uma chance de um dia sentir todo esse poder entre minhas pernas?

Ignorando isso e as palavras provocativas de Gage de rubor aquecido, Brady olhou para Gladys e apontou para Gage. ― Este é minha carona.

A enfermeira deu um sorriso doce como uma fruta podre. ― E você não é o sortudo, Garoto Tattoo?

Não. Brady Smith e a sorte nunca se deram bem.

G

Ele tinha acabado de voltar para casa de seu turno no Batalhão 6 e tinha chegado ao iminente desgosto com um deslizamento sob frio algodão egípcio de oitocentos fios - Gage não economizava em lençóis de cama - quando a mensagem chegou de Darcy.

Brady sofreu um acidente. Ligue-me o mais rápido possível.

Sem dúvida, a bruxinha havia liderado o drama de propósito, na esperança de provocar uma reação. Muito bem jogado, Darcy Cochrane, teu plano maligno funcionou.

Gage saltou para dentro da caminhonete e estava dobrando a primeira esquina antes de perceber que nem sabia para qual hospital estava indo. Quando ele chegou ao pronto-socorro do Northwest, ele sabia que tudo estava bem, mas o alívio que o inundou ao ver que Brady estava de pé ainda irritou Gage ao extremo. Agora, aqui estava ele carregando a jaqueta de couro surrada de Brady, um saco de analgésicos e uma caixa distinta de eu-queria-poder-parar- você. Essa visão incrível da bunda de Brady enquanto ele subia as escadas para seu loft no West Loop não estava ajudando em nada, também.

Controle o seu pau, Simpson. Tudo o que Gage tinha que fazer era se certificar de que Brady estava confortável e sair correndo dali antes... antes do quê? Não era como se Brady fosse fazer ou dizer qualquer coisa que desse a Gage um pingo de encorajamento. Ele deixou isso claro. Eles eram uma

nulidade. Nem mesmo amigos, apenas amigáveis, e quase isso. Gage estava fazendo um favor para Darcy, só isso.

― Quando foi a última vez que você tomou um analgésico? ― Gage perguntou assim que eles entraram. Ele amaldiçoou a impaciência que coloriu sua voz.

― Cerca de uma hora atrás.

― Então você terá que esperar mais três. ― O espaço não mudou nas cinco ou mais semanas desde que ele veio na última vez, a noite em que saiu furioso. Nas paredes havia cartazes de comida, aqueles franceses que todo mundo tinha na faculdade, mas eram emoldurados e, como eram tantos, pareciam elegantes em contraste com o tijolo de terracota. Ainda apenas aquela poltrona de tweed surrada, o ponto mais macio no loft aberto que tinha tantas arestas duras quanto o homem diante dele.

Você sabe o que aquela poltrona solitária disse? Não preciso de ninguém, é isso.

Ele colocou os remédios na ilha da cozinha e a jaqueta sobre o assento de um banquinho alto. Dever executado. Hora de ir e pegar algumas horas de sono antes de fazer a jornada semanal para o belo subúrbio de Lombard. Oh, alegria.

Exceto que Brady tinha esse olhar sobre ele como se quisesse dizer algo.

― O quê? ― Gage perguntou, cruzando os braços.

Brady encolheu os ombros e estremeceu, esquecendo seu ferimento. Em qualquer outro momento, Gage estaria sorrindo com o quão fofo isso era, mas neste minuto? Não sentia isso.

― Brady, derrame isso.

― Eu preciso tomar um banho, mas acho que vai doer como uma mãe tirar minha camisa.

― Duh. Você deslocou seu ombro, seu idiota.

Olhos cem por cento cacau contrastavam com os azuis prateados de Gage. Houve um momento entre eles, um chiado de compreensão de que a merda estava prestes a mudar. Durante aquelas poucas semanas de boquetes por um, Gage nunca vira esse homem sem camisa. Ele tinha sobrevivido em breves vislumbres dos braços tatuados do cara, o flash de pele em seu pescoço, o triângulo lambível em sua garganta. Como um espetáculo de teatro de obra-

prima em que um cara ficava emocionado ao ver o tornozelo coberto por meia de uma garota.

― Venha, então. ― Gage caminhou em direção ao banheiro, dividido entre a impaciência para acabar com essa merda e o aborrecimento com o quão animado a perspectiva de ver meio pelado Brady o deixava. Ele ligou o chuveiro. Brady tinha um daqueles negócios incríveis com uma infinidade de botões variando de “floresta tropical” a “Eu não precisava de toda aquela pele de qualquer maneira”. Toque na coisa errada e lá se vai a costa leste.

Virando-se, ele encontrou Brady pairando na soleira do banheiro, parecendo que realmente havia uma ameaça de aniquilação nuclear em seu futuro. O calor correu para a virilha de Gage com o pensamento de ver seu cara - não, esse cara - nu pela primeira vez.

Pelo amor de Deus, o cara está ferido. Que tal controlar seu cachorro no cio interior?

― Vem cá.

Brady se aproximou, aqueles olhos escuros e pecaminosos arregalados e cautelosos.

― Você sabe que eu sou um paramédico. Posso tornar isso menos doloroso para você. ― Gage poderia - seria - um profissional nisso. Desenganchando a tipoia com cuidado, ele a colocou na penteadeira, em seguida, deslizou os dedos sob a bainha da camiseta de Brady. Alguns centímetros acima, e Brady fez uma careta. ― Machuca?

O Sr. Macho abanou a cabeça.

― Tem uma tesoura?

― Gaveta da direita.

Gage a ergueu. ― Muito mais fácil assim.

Brady acenou com a cabeça e prendeu os dentes no lábio inferior para que ficasse úmido. Gage sufocou um gemido. Continue assim e Brady se encontraria curvado sobre a pia, jeans nos tornozelos, com Gage deslizando profundamente em seu a - agora, onde estávamos?

Ele começou a cortar o tecido, abrindo caminho do abdômen de Brady até o peito. Com cada centímetro revelado, o pulso de Gage se acelerou. Pele, músculo, tinta - tudo borrado quando Gage cortou a gola e tirou a camisa do lado bom de Brady. Em seguida, removeu-a cuidadosamente do ombro ferido.

Quente. Drogaa.

O homem era corpulento, o que Gage sabia por como suas roupas se moldavam a ele como uma segunda pele, mas sem camisa, ele era mitológico. Músculos esculpidos de arrastar estoques e sacos de Idahos, elaborados com tinta vibrante sobre o peito, atraíram o olhar ganancioso de Gage. A arte de Darcy estava em plena exibição aqui: as tatuagens militares que ele esperava, lembrando o tempo de Brady gasto no serviço, mas mais surpreendente foi um lobo totalmente excitado em seu ombro. Nobreza e perigo em uma imagem impressionante e durona.

Para onde quer que Gage olhasse, seus dedos coçavam para tocar e seu cérebro corria para acompanhar. Uma cobra enrolada sob o peito direito de Brady, uma águia voou sobre o esquerdo. Estrelas, números e símbolos celtas lutaram por espaço. Gage precisaria de semanas para explorar o terreno histórico do corpo de Brady.

Melhor passar algum tempo de férias agora.

Mesmo com a proteção que a jaqueta de couro e a camiseta de Brady deram a ele no acidente, todo o seu lado direito estava vermelho e em carne viva. Ele deve ter atingido a rua em um bom ritmo, mas a lesão presente não conseguia esconder o passado. Cicatrizes curadas de queimaduras, provavelmente produto químico. Esses porra da Al-Qaeda.

O coração de Gage partiu ao meio. É isso que o manteve tão distante durante aqueles momentos emprestados juntos? Ele achava que isso o tornava menos atraente para Gage? Menos alguma coisa? Não quase terminando sua pesquisa, ele percebeu que era rude encarar, então ele ergueu os olhos. A cor de Brady estava forte, um rubor profundo... oh, Deus, que vergonha.

Inaceitável.

― Brady. Você é lindo pra caralho.

― Eu sou um maldito de'pouille⁴, ― Brady grunhiu. ― Isso é Cajun para uma bagunça quente. ― Seu peito largo se ergueu em uma inspiração brusca, o lobo com ele como se estivesse se preparando para atacar. ― Acho que você já viu todos os tipos. Em seu trabalho.

― No meu trabalho. Na minha cama. Mas eu nunca vi você.

E aqui está você. Tão perto e ainda a um milhão de milhas de distância.

4 Cadáver, carcaça em francês

Brady o considerou, um tufão de emoção girando em seus olhos. ― Isto é culpa sua.

― O que é?

― Porque bati com a moto.

― Achei que fosse porque você estava sendo um idiota.

Brady olhou para Gage como se ele fosse o idiota. ― Eu estava voltando do mercado dos fazendeiros de Green City, mas fiz um desvio para Western e Diversey. Há algo - alguém - ali que eu gosto de verificar de vez em quando.

O coração de Gage caiu e começou a girar enjoado e tonto. O cara estava falando sério? Ele estava realmente forçando Gage a continuar bancando o enfermeiro e mantendo uma conversa afetada para que ele pudesse falar sobre algum novo pedaço de bunda?

Aquelas piscinas escuras com o sinalizador listrado de ouro o encararam de volta. ― É você.

― Sou eu o quê?

― O que... bem, quem eu estava checando. Seu maldito outdoor.

Se um carro de palhaço lotado até as guelras tivesse passado naquele momento, Gage não poderia ter ficado mais surpreso.

― Eu dou uma volta lá de vez em quando. Eu não estaciono nem nada - quero dizer, isso seria patético. ― Um sorriso tímido floresceu em seu rosto.

As drogas. Tinha que ser as drogas.

― Normalmente eu tenho meu movimento para baixo se não for parado em um semáforo. Dirija, olhe para cima, um, dois segundos, os olhos de volta na estrada, mas hoje eu estava mais distraído do que o normal.

Gage estava tendo problemas para arrastar ar para os pulmões. Não havia oxigênio. Nenhuma existência fora deste momento.

Havia apenas Brady.

― Pensei que conhecia aquele outdoor de dentro para fora. Cada pedaço de pele, cada gota de suor, aquele olhar foda-me em seus olhos. Mas esta manhã, eu vi algo que não tinha visto antes.

O trovão no peito de Gage bateu como ondas em seus ouvidos e a próxima palavra que ele pronunciou soou como se tivesse vindo de alguém três metros atrás dele. ― O quê?

― Eu vi o cara que eu afastei porque eu não tenho forças para arriscar. Não estou dizendo isso para ― ele soltou um suspiro e pronunciou cada palavra como se estivessem lutando contra a jornada do cérebro à boca ― Não estou dizendo isso porque acho que deveríamos ficar juntos. Estou dizendo isso para explicar por que não estamos.

O coração de Gage evaporou. Que maneira de arrancar o tapete debaixo dele, e ainda assim ele não conseguia reunir a raiva que deveria sentir como sua.

― Brady Fodido Smith, o que vou fazer com você?

― Tirar vantagem de mim enquanto estou doido pelas drogas? ― Ele realmente parecia esperançoso.

Gage riu, grato pela liberação momentânea e esta breve espiada na mente do cara que o fascinou como ninguém. Bizarro Mundo de Brady, ele era um cara engraçado. ― Não pense que eu não vou. Os escrúpulos são algo que abandonei há muito tempo.

Brady riu também, o som atingindo o azulejo como um doce riff de guitarra. Eles ficaram sorrindo um para o outro enquanto um nó de emoção crescia no peito de Gage pelo que poderia ter sido se Brady não precisasse de narcóticos poderosos para falar o que estava em seu coração.

E se isso fosse para perdedores, certo? De volta ao assunto em questão.

Gage desabotoou o botão superior da calça jeans de Brady e baixou o zíper esticado, depois a calça jeans. Ele era duro. Em toda parte. Coxas, abdômen, pau ainda coberto - doce bebê Jesus, ele era magnífico. Gage ficou de joelhos, uma posição que ele fantasiava, oh, a cada segundo de cada dia, e tirou as botas, meias e jeans de Brady.

Ele olhou para cima, passando pela protuberância mais espessa que ele já tinha visto, para encontrar Brady olhando para ele com sua intensidade típica de supernova. ― O quê?

― Obrigado por estar aqui, Gage.

Gage se abaixou para esconder seu sorriso. ― Considere isso seu dinheiro de impostos no trabalho. Se eu puder ajudar uma velha fofoqueira de cabelos grisalhos a descer as escadas para que ela possa fazer suas compras, posso tirar

a minha roupa... ― Minha o quê? ― ...meu amigo para que ele possa tomar banho.

Brady pulou em seu tropeço. ― Seu amigo?

Gage se levantou e encontrou o olhar aquecido de Brady. Nada amigável nisso.

― Você precisa de um amigo agora?

― Não diria não a uma mão amiga. Ou duas. ― A boca de Brady se contorceu em um sorriso bobo. Aleluia por drogas fortes e defesas caídas.

― Eu acredito que você está flertando comigo, Chef.

Brady espalmou a mão contra o peito de Gage e o empurrou alguns centímetros para trás. ― Não sei flertar, Dourado.

Oh sim você sabe, seu homem lindo.

O uso de Brady do apelido que ele rotulou Gage não muito depois de eles se conhecerem conjurou uma vibração em seu estômago e uma contração em seu pau. Com um lento movimento dos dentes ao longo do lábio inferior - pare! — Brady abriu a porta do chuveiro e testou a temperatura da água.

Aquela. Bunda.

Parecia incrível em sua cueca boxer preta, o tecido estreito cobrindo suas nádegas perfeitamente. O homem tinha alguma ideia de quão fodível ele era? Gage mal teve tempo de absorver aquele esplendor antes de Brady puxar para baixo sua boxer com a mão boa, chutá-la e levar seu corpo completamente nu para o chuveiro.

capítulo quatro

B

Ele realmente tinha acabado de derramar sua coragem sobre sua perseguição ao outdoor? Porra, isso era lamentável, e Gage não tinha nem mesmo rido dele como deveria. Adicione a isso uma dose de “Eu sou um grande gato assustado nos relacionamentos”, e Brady estava oficialmente a caminho da Vila dos Perdedores.

O jato do chuveiro caiu sobre o ombro inchado de Brady. Ele realmente deveria colocar gelo, mas agora, ele queria vaporizar a sujeira da estrada incrustada em sua pele. Quanto aos pensamentos baixos e sujos em sua mente? Ele iria agarrar-se a eles, deixá-los ser seu guia para este mundo onde ele não tinha medo. Onde ele poderia satisfazer todos os desejos e vontades imundos com este homem que o excitava com um simples olhar.

Desde, é claro, que ele ainda estivesse aqui. Ele tinha que estar, certo? No entanto, o convite para se juntar a Brady no chuveiro - porque isso era o mais próximo de um convite que ele poderia reunir - ainda não havia sido confirmado.

Seu couillon⁵ de merda, Smith. Você acha que é tudo o que é necessário para reverter isso? Que Gage já não teria passado por um dos milhões de caras bajulando-o? Você realmente o...

Só então a porta do chuveiro se abriu e o espaço geralmente espaçoso de repente tornou-se menos espaçoso. Brady foi se virar, mas uma mão em sua omoplata impediu seu progresso.

― Deixe-me cuidar de suas costas primeiro, ― Gage disse em um tom tão corajoso que o pau de Brady subiu até seu estômago e deu um tapinha de agradecimento de finalmente, cara!

5 Idiota, punheteiro em francês.

Definitivamente alto. Apenas um Brady alto se entregaria a conversas com seu pau sensível.

Gage pegou o gel de banho e com movimentos suaves e circulares, lavou as costas de Brady. Deus, isso era tão bom. ― Mantenha seu braço perto de seu corpo, ― Gage murmurou. ― Vou trabalhar com você do outro lado.

Ele moveu sua mão ensaboada ao redor do torso de Brady e desenhou círculos eróticos apertados sobre seu peito e lado ileso, com visitas provocantes em seu estômago. Tão perto de seu pênis totalmente ereto, que se esforçava para alcançar a mão de Gage toda vez que se aproximava. Desde sua dispensa honrosa dos fuzileiros navais, Brady sabia que não tinha nada a oferecer, exceto a destruição de um corpo e uma mente presa em uma gaiola. Tocar era problemático porque ele não conseguia controlar para onde as mãos de outro homem iriam ou o choque inevitável com a feiura que essas mãos encontrariam. Por seis anos, os casos furtivos em becos escuros e parques isolados o haviam ajudado - ou o tinham feito, até que Gage Simpson entrou na cozinha do restaurante e explodiu seu mundo.

Sob as mãos curativas de Gage, anos de dor e solidão foram embora com a água com sabão pelo ralo. Por esses poucos momentos roubados, Brady se deleitaria no conforto sensual do toque de outro homem. Não qualquer homem. Este homem perfeito.

Mas ele precisava de mais. Ele não tinha palavras para descrever o quê, exatamente, e talvez elas não fossem necessárias porque ele tinha a palavra. A única palavra que importava.

― Gage.

Desejando uma âncora, uma conexão mais próxima, ele alcançou o quadril de Gage e encontrou... tecido. Ele ainda estava de cueca boxer.

― P-por que você não está pelado?

O rosnado de Gage reverberou em seu ouvido. ― Este pedaço de algodão molhado é a única coisa que me impede de perfurar essa sua bunda linda, Brady.

Oh Deus. Com um gemido que encheu o peito, Brady deu um passo para trás, procurando o pau de Gage. Encontrou. Disse olá, você com uma moagem encoxando em toda aquela magnificência dura como pedra e coberta de algodão.

― Foda-se, ― Gage engasgou, parando a mão no meio do peito de Brady.

Ambos pararam quando a paisagem sensual foi reorganizada. Brady prendeu a respiração. Ele tinha ido longe demais? Esperava muito? Gage estava realmente aqui para limpar Brady?

Todas as perguntas foram respondidas quando seus corpos reiniciaram como um em uma lenta e erótica moagem. A bunda de Brady aninhada contra a ereção de Gage era tão boa, a barreira do algodão molhado uma fricção deliciosa enquanto o pau de Gage acariciava entre as nádegas de Brady. O casulo fumegante aumentava a sensação de que estavam perdidos em um mundo carnal feito para dois.

― A primeira vez que te vi foi por trás, ― Gage falou. ― A primeira coisa que vi foi uma tatuagem no pescoço. ― O mais leve toque dos lábios de Gage na onda de fumaça tatuada na base de seu crânio fez Brady estremecer, mesmo no calor nebuloso.

― Eu queria beijá-lo, mapeá-lo com a minha língua, saber todos os seus segredos. ― Ele pressionou a boca no pescoço de Brady com mais insistência, como se pudesse extrair um conhecimento mais profundo com aquele simples toque. Havia algo quase puro nisso, um contraste inocente com a fricção suja abaixo de suas cinturas.

― Conte-me sobre isso.

― O quê?

―Essa tatuagem. Por que fumaça? ― Agarrando os quadris de Brady, ele parou o movimento da bunda de Brady esfregando contra toda aquela dureza incrível. Brady tentou se mover, para voltar a atacar Gage, mas o bastardo o segurou firme. A mudança foi uma tortura absoluta. Ele estava seriamente exigindo uma conversa em pagamento por cada segundo de prazer?

― Diga-me, ― Gage soltou quando Brady ainda não tinha desistido das mercadorias. Ele parecia estar com dor. Brady sentiu um pequeno conforto por não estar sozinho.

― É... é mais comum as pessoas fazerem tatuagens de fogo. Símbolos de paixão, transformação, mudança. Mas eu queria fumaça porque é o que resta. Depois do incêndio, depois de tudo destruído, você fica com fumaça e cinzas. Você tem que fazer algo com isso.

― E você? Fez algo com isso? ― Gage enfiou os dedos no quadril de Brady, quase implorando.

― Estou tentando. É lento, um passo para frente, dois passos para trás, mas estou tentando. ― Mesmo que fosse preciso estar alto com analgésicos para colocá-lo nesse estado de espírito.

― Tentar é bom. Tentar é sexy, ― Gage murmurou contra a orelha de Brady. ― Agora tente me dizer o que você precisa.

Como ele poderia questionar isso? Mas em um nível mais profundo, Brady entendeu. O tom de Gage carregava um toque de temperamento, frustração por Brady soprando quente e frio. Levando-o adiante, colocando-o fora.

Ele pegou a mão de Gage onde ainda descansava em seu peito e a moveu para baixo sobre seu abdômen para seu pênis saudando. Para se certificar de que não houvesse mal-entendido, ele disse a ele: ― Pegue me, Gage.

Brady sentiu a curva dos lábios de Gage contra seu pescoço. ―Achei que você nunca iria pedir, Chef.

Aos um metro e oitenta e oito, Gage era alguns centímetros maior do que Brady e ele aproveitou, apoiando o queixo no ombro de Brady para que pudesse assistir enquanto sua mão completava um longo e obsceno golpe da base à ponta.

Brady gemeu. Nenhum toque se sentiu tão necessário à sua existência.

― É um lindo pau que você tem aí, Brady. Tem me escondido.

Gage agarrou Brady e puxou-o ao longo de seu comprimento, atraindo prazer para cada terminação nervosa, usando o polegar para esfregar a cabeça de uma forma que embaralhou o cérebro de Brady. Cada sensação foi intensificada: o hálito quente de Gage contra sua orelha, a fricção entre a mão e o pau que ficava mais forte a cada retorno, a segurança em ceder o controle com um homem tão forte em suas costas. Assistir como seu pau foi engolido naquele aperto foi a coisa mais quente que Brady já tinha visto. Qual seria a sensação de assistir aquele deslizar grosso de seu pau, não na mão de Gage, mas em sua bunda? Oh Deus. A ideia de enterrar-se em Gage, o aperto daqueles músculos tensos apertando até a última gota, espiralou o desejo de Brady mais alto. Suas bolas inundaram, apertaram. Tão perto.

Gentilmente, Gage o virou e prendeu Brady no raio trator daquele olhar azul brilhante. Merda, não. Suas cicatrizes agora estavam na frente e no centro, essa lembrança feia de tudo o que havia de errado com ele. Gage continuou a masturbá-lo e em segundos, o prazer destruidor de medo venceu. Afastou o pânico. Com os olhos turvos com seu orgasmo iminente, Brady festejou no peito esculpido de Gage, a trilha feliz, as coxas musculosas. Sua cueca molhada

agarrou-se abaixo de seus quadris, delineando cada cume de uma forma que era mais quente do que se ele estivesse nu.

― Olhe para mim ―, disse Gage, sua mão mantendo aquele golpe rítmico de destruição do cérebro.

― Eu... eu estou olhando. ― Os olhos de Brady mal conseguiam processar a glória diante deles.

Gage deu uma risadinha. ― Aqui em cima, Brady.

Ele ergueu o olhar para encontrar seu deus dourado sorrindo, não aquele sorriso de outdoor para as massas, mas um feito sob medida para Brady. E foi tudo o que foi preciso. Um gemido saiu da garganta de Brady, seguido por um orgasmo que se desprendeu em uma série de jorros espasmódicos por toda a rigidez dourada do abdômen de Gage. E assim por diante.

Brady desabou contra o ladrilho, respirando fundo e agonizando. Ele nunca havia se sentido mais exausto. Mais saciado. Seu esperma escorria pelo corpo de Gage e foda-se, era sexy ver sua marca naquela pele dourada.

Quando Gage não pisou sob o spray para vaporizá-lo, Brady pegou uma toalha.

― Não, ― Gage disse suavemente. ― Não acabou.

Certo. Fazia tanto tempo que Brady havia esquecido que precisava retribuir. O contrato social falha. Antes que ele pudesse se recompor, Gage cerrou o punho no azulejo à direita da bochecha de Brady.

― Agora você assiste.

Assistir?

Ele moveu a outra mão além da borda de sua cueca encharcada e a puxou para baixo apenas o suficiente para liberar seu pau. Tão perfeito quanto o próprio homem, era um pouco mais longo que o de Brady, mas não tão grosso. Cueca meio vestindo, meio despindo, a desordem de Gage era gloriosamente desprezível e atirou outra rodada de chumbo no pau de Brady. Mas só ter permissão para assistir? Isso foi uma dose de vingança por não dar a Gage rédea solta do corpo de Brady semanas atrás?

― Mais! ― ele insistiu, a linguagem de seus ancestrais Cajun necessária para expressar sua frustração. ― Deixe-me.

Gage balançou a cabeça e esfregou a palma da mão no esperma ainda revestindo seu abdômen, o esperma de Brady e - porra, inferno - espalmou seu pau. Manchado com a marca de Brady. Nunca quebrando o contato visual, ele acariciou, cada movimento arrastando suas pálpebras a meio mastro de prazer e sugando gemidos de sua garganta. Ficando cada vez mais difícil com a visão e a trilha sonora para menores, Brady só podia assistir enquanto aquele espécime perfeito de homem usava o esperma de Brady como lubrificante.

― Gage. Mais, por favor. ― Justo quando Brady pensava que não aguentaria mais e teria que resolver o problema em suas próprias mãos, Gage mergulhou para um beijo profundo. A boca de Gage era um milagre genético, lábios macios cercados por uma barba áspera. E esse beijo... ele beijou Brady como se o mundo pudesse acabar amanhã.

Com um gemido vigoroso, Gage se afastou, o rubor marcando suas bochechas o sinal de que ele estava prestes a gozar. Ele segurou seu pau tenso longe do corpo de Brady.

Não. Isso não aconteceria.

― Por minha conta, Gage. Goze em mim! ― Ele não se importou que ele soasse desesperado. Ele teria dado qualquer coisa naquele momento para que Gage atirasse em cima dele.

― Brady. ― Um sussurro áspero. Gage fechou os olhos e bombeou todo o torso de Brady, sobre aquelas cicatrizes feias. Uma bagunça gloriosa na bagunça quente do corpo de Brady.

Foi o mais limpo que Brady sentiu em anos.

B

Depois do banho, Gage esfregou uma toalha suavemente sobre a pele sensível de Brady, limpou a sua própria e anunciou: ― Preciso dormir. ― Isso foi há quatro horas e meia.