Chegando ao fim, encontrava-se muito esgotado. É humano, quando se chega ao fim da luta, ter a esperança de encontrar, senão um triunfo, ao menos uma compensação adequada. É indispensável encontrar um pouco de alívio, para, com algum conforto, recobrar força e coragem. O normal para ele, nesse nível, era encontrar as mais duras provas. Assim é a lei desses fenômenos. Ele, que superara a vida inferior animal, para ressurgir na vida superior do espírito; ele, que saíra vitorioso dessa prova, assimilando-lhe toda a significação, encontrava- se agora diante de uma tarefa maior, estando constrangido a se arriscar numa prova ainda mais árdua. Suas novas conquistas e qualidades eram subitamente postas a prova e examinadas. Ferido no próprio espírito, privado subitamente de todas as suas alegrias e afirmações, golpeado no centro de sua nova vida, chega- va em sua nova consciência.
No decênio que agora findava, todos os nós de seu destino tinham sido afrouxados e desfeitos; iniciava-se então um período no qual todos aqueles nós se apertavam novamente. Eis a compensação que ele encontrava depois de tanto trabalho e dedicação. Também a colheita é dor. Caminha, caminha! Quantas estradas percorrera para chegar, e eis que estava novamente no co- meço! Quanto trabalho! Quanta canseira! Como é longa a vida de quem luta e sofre! No entanto eram necessárias novas dores, quedas e experiências, para não apodrecer sobre os louros e, assim, poder ressurgir sempre mais alto! Por agora, no entanto, predominavam as trevas! Geralmente, vistos de fora, certos sentimentos incompreendidos parecem desfalecimentos, que o mundo julga com desprezo. Mas é sempre grande o destino de uma alma que sofre e, sofrendo, redime-se. Desgraçados aqueles que não se redimem, por- que ninguém é perfeito. Se alguém fosse perfeito, não estaria na Terra.
No belo sonho espiritual, ele se esquecera da realidade da vida humana. Até agora, a sua existência fora projetada para o alto, constituindo uma es- tratégia de fuga do plano humano, da terra para o céu. Mas, agora, como reação à precedente experiência de luz, antepunha-se a ele uma experiência de sombra, uma fase que, embora de desolação, era também de aperfeiçoa- mento por um lado ainda não explorado. Não escolhia nem desejava nada. As reações que o rodeavam, tornadas fortes pela sua fraqueza, arrastavam- no. Então ele foi atirado em cheio naquele estado, tendo de superar o desa- piedado embate da realidade humana.
O primeiro impulso do mundo, diante de uma construção nova, é agredir, sendo esta a forma pela qual avalia o valor e a solidez da mesma. Este é o exame da escola da vida, a garantia biológica. Nosso protagonista era cha- mado a descer dos seus céus e constrangido a viver sobre a terra, que lhe impunha suas leis, reprovando-lhe a fuga. A realidade biológica o esperava com emboscadas, para cair-lhe sobre os ombros e submetê-lo a um exame bem diverso daquela espiritualidade à qual se habituara. O exame seria muito mais severo, porquanto ele, sempre desejoso de fugir, era menos preparado. A sua emersão de espírito se destacava sobre a terra; os seus superamentos o tornavam visível; o mal-entendido que protegia a sua paz caía. Compreendia- se, então, que ele era o amigo do Evangelho e o inimigo do mundo. Sua luta devia, portanto, provar a devida resistência, o seu índice de valor substancial. Esta era a lei biológica, que lhe impunha o férreo dilema: ou vencer e refor- çar-se, ou perder e ser eliminado.
As leis da Terra são feitas antes de força do que de justiça, concretizando a sua justiça apenas através da força. Não havia ele, dirigindo-se ao céu, as- sumido uma posição de desafio para com a terra? Devia, portanto, aceitar a luta. Não podia mais recuar, deixando-se ficar entre o céu e terra. Tomara uma posição extrema e decisiva. Obrigado assim a vir a campo, devia, num desafio supremo de vida ou de morte, enfrentar o mundo, que o afrontava, e decidir: vencer ou morrer! O seu ideal devia ainda superar a prova da luta. Afinal, não era este o ponto essencial de seu destino, no qual se cumpria a realização de sua missão?
Os seus livros e a sua vida eram contra o mundo. A simples presença do au- tor e da sua obra eram para o mundo uma exprobração, uma acusação mútua e contínua. Isto era perturbador, porque a vida real detesta o Evangelho e quem o vive seriamente. Quando se compreendeu que, na verdade, o seu pensamento e a sua vida eram a aplicação a sério do Evangelho, muitos se revoltaram, sin- ceramente escandalizados, mas sobretudo aborrecidos com as consequências práticas, pelas quais eram lesados os acomodamentos que tanto trabalho ti- nham custado para serem subtraídos à vigilância do espírito. Com palavras e ações, ele perturbava o mundo, e o mundo reagia. Condenava o mundo com suas medidas, e o mundo retribuía-lhe do mesmo modo.
Achava-se em estado de exaustão nervosa e precisava de repouso, encora- jamento e conforto. Porém, apesar da sua condição, tinha de atender às suas obrigações, para ganhar o pão. Até mesmo o fruto do seu trabalho, que de
direito lhe pertencia, ele, em vez de guardá-lo para si, dava-o como ajuda aos pobres. Se algo sobrava, ele se considerava apenas como um seu depositário, guardando-o para alguém que pudesse precisar mais do que ele. Cansaço, cansaço – era o que lhe minava cada vez mais a saúde. Não lhe restava senão um duro trabalho mecânico e uma vida oprimida por todos os gêneros de con- trariedades. A natureza vingava-se asperamente de quem violara suas leis fundamentais de conservação. O menor dos incidentes parecia encarniçar-se contra a sua pessoa. Nada mais sobrara para ele, que saboreara a grande ale- gria da vida do céu, senão a amargura da vida bestial da Terra. O grande in- cêndio interior que o animara, extinguira-se. O facho tombara e jazia sobre a terra em cinzas. Vivia nas trevas, onde dominava uma sensação, certamente irreal, mas nem por isso menos viva, de abandono por parte de Deus. Essa sensação abria as portas à dúvida infernal: “Estarei enganado? Ter-me-ei sa- crificado por um sonho, por nada?”.
Todos os valores, construídos com tamanha fadiga, rolavam por terra, de- molidos. Sobre eles passara uma tempestade destruidora, gelada. Seria forço- so, mais tarde, depois de passado o tufão, saber reencontrá-los e, retomando aquele impulso, voltar a desenvolvê-los, refazendo-os desde o começo, para reassimilá-los desta vez em maior profundidade, com mais calma e consciên- cia do que na primeira e precipitada conquista. Somente isto lhe poderia dar estabilidade. Agora era necessário resistir, sobreviver ao esgotamento físico e mental, ao abatimento, ao abandono, à noite espiritual, aos assaltos materiais – sobreviver contra tudo, com seus próprios meios e à sua própria custa.
Nos momentos mais difíceis, em vez de se desesperar, esperava, sentindo que há na própria força dos acontecimentos uma tendência a resolvê-los auto- maticamente, pela lei da vida. A experiência era terrível. Sentia-se acabado, e tudo era contra ele. Não havia meio de escolher. Nada mais importava senão uma coisa: sobreviver. Os motivos triunfais de seu destino giravam agora como um impetuoso vento de morte. A primavera era uma recordação longínqua – ela dera o seu fruto, que já fora recolhido. Era preciso agora atravessar o inverno e recomeçar o trabalho de preparar, desde o início, uma nova colheita. Tudo se lhe afigurava muito longe, inatingível, impossível, além de qualquer esperança.
O mundo, que ele condenava, era extraordinariamente dividido em opini- ões, credos e escolas, contando com incontáveis sistemas filosóficos, sociais, religiosos, científicos, políticos, literários e artísticos, cada um deles proprietá- rio de sua própria terminologia e, frequentemente, centro de uma exclusivista
construção orgânica de interesses, que cada um representava, sintetizava e defendia, armando-se contra todas as outras escolas e sistemas. A forma domi- nava a substância. O mundo era uma cacofonia de vozes discordes e rivais. Ele preferia a verdade simples e única do Evangelho, toda substancial, livre da forma. Resolveria todos os problemas com simplicidade, indo direto ao cora- ção do homem. O mundo estava divido em muitos campos separados e exclu- sivistas, sempre em luta entre si, mas todos igualmente lutando pelo monopó- lio – único ponto comum a todos, no qual eles eram sempre iguais. Não era tanto a verdade universal, igual para todos, o que interessava, mas sim a solu- ção do problema relativo, limitado, humano e imediato. Era isto que dominava na substância. Havia no fundo de tudo, embora camuflado de mil formas e escondido atrás de todas as fachadas, sempre a mesma verdade biológica do egoísmo e da luta. Em meio a tantas distinções, ele via que o mundo, na ver- dade, fazia apenas uma única distinção: a do eu e do não-eu. Em outras pala- vras: “Você é do nosso grupo? Está conosco? Então está com a razão. Não está conosco? Então está errado”. Cumpria-lhe estar acima de todas as divisões e de toda luta, permanecendo imparcial e universal. Tinha também necessidade de unificar tudo aquilo que o mundo tende sempre a dividir. Procurava, em vez da cisão, a unidade – uma unidade superior, jamais disposta a cindir-se e abas- tardar-se para se transformar em interesse particular. Aquelas singulares ver- dades separadas apareciam-lhe como castelos murados e armados, onde a vida transcorria como na era medieval, dos tempos ferozes, obrigada a refugiar-se para não ser destruída. As barreiras materiais dos tempos medievais tinham caído, mas as barreiras morais permaneciam, impedindo o caminho a cada passo. A causa era a ferocidade dos tempos.
As verdades particulares estavam prontas para aceitá-lo, tão logo ele cir- cunscrevesse o seu pensamento e a sua atividade dentro de seus âmbitos. Ofe- reciam proteção, mas impunham a domesticação, a prisão. Impunham, sobretu- do, o exclusivismo e o interesse dos homens que as professavam, exigindo também a guerra contra o exclusivismo e os interesses de todos os outros, por- quanto nenhum homem defende outro se não vê nessa defesa a defesa de si próprio. Naturalmente, a culpa não era desses homens, pois, sendo a luta a lei mais imperiosa da vida, coisa alguma, nem mesmo o céu, poderia existir sobre a Terra, se a ela descesse sem estar preparada para guerrear e se defender. Não era culpa deles se o “ataque e defesa” é a linguagem dominante na Terra, onde tudo que deseje existir deve assumir essa forma. Não era culpa do homem se
tudo, para poder vencer, deve fechar-se em grupos, por coalizões de interesses, onde o egoísmo é necessário, e se cada um defende o seu grupo na proporção em que ele é o seu próprio eu, defendendo-se a si mesmo. Não era culpa do homem se, por isso, cada um é inimigo do grupo onde não se vê a si mesmo, e se, assim, cada grupo combate todos os outros grupos, tal como cada “eu” combate todos os outros “eus”. O homem não tem culpa de estar imerso no relativo. Ele não pode compreender verdades mais universais do que as que cuidam da defesa de sua vida.
Quando se observa, em cada grupo, as opiniões e teorias defendidas por seus componentes, vê-se que, não obstante a grande diferença, elas são invariavel- mente iguais no fato de que as suas conclusões e a sua consequente moral sem- pre dão razão a quem as professa, colocando-o em posição de superioridade em relação aos demais. Assim o forte, porque é forte, sustentará a filosofia dos for- tes, mas o astuto, pelo fato de ser astuto, defenderá a filosofia do astuto. O mesmo sucederá com os fracos e com todos os outros tipos humanos. Nos fatos, cada um sustenta apenas a filosofia na qual triunfa, e jamais aquela que o deixa fraco e derrotado. Portanto a verdade, na prática, está na defesa de cada um con- tra todos os outros. Cada opinião e filosofia em qualquer campo nada mais é do que um ato de afirmação egocêntrica, ditada pela exaltação do eu e pelo menos- prezo dos outros. Neste nível, toda verdade mais elevada vê-se reduzida ao mí- nimo. É por isso que os grandes princípios, as grandes leis, as grandes metas não são alcançados pela maioria. O homem comum limita-se ao trabalho de conser- vação individual e coletiva. Ele não é uma célula social de exceção, especializa- da na função de órgão nervoso seletivo, de antena que antecipa a evolução. Este tipo de exceção, capaz de sentir o universal, supera os grupos particulares e pro- fessa verdades mais vastas, situadas acima dos interesses dele e do grupo, não sendo defendido contra nenhum dos outros, porque está fora do seus egoísmos. Ao contrário, é agredido por todos. Mais tarde, se um grupo apoderar-se dele, irá usá-lo como estandarte. Mas assim realiza-se o progresso, ainda que a divul- gação e a assimilação não possam ser atingidas senão através do desfrutamento. O ponto de partida humano para o universal é o particular; para o altruísmo, o egoísmo; para o absoluto, o relativo; para o progresso coletivo, o progresso in- dividual. Para sobreviver e fazer-se entender, é necessário o ideal entrar no gru- po, no particular, no relativo, no egoísmo individual. Se os tempos não têm for- ça para se elevarem até ao ideal, é necessário que ele, para não permanecer letra morta, desça e se avilte até ao nível dos tempos.
Tudo isto o nosso personagem compreendia, mas sentia também que a verdade pura e completa não pode ser senão unitária e universal. Aquilo que avizinha inimigos num mesmo grupo não pode ser a verdade. Ele amava a grande verdade unitária, total e compreensiva; a verdade de Deus, que abraça tudo e todos, sem distinções nem preferências. Repugnavam-no indistinta- mente todas as particularidades interessadas. Amava a verdade que, mesmo compreendendo e admitindo as lutas humanas, permanece sempre acima de- las. Não sabia compreendê-la senão assim. Sem tomar o partido de ninguém, negava razão a todos, pela falta de senso que em todos havia. Mas, exata- mente por isso, pelo fato de não tomar partido, era repudiado por todos. Foi assim que, não podendo fechar-se num castelo particular, pois achava inacei- tável a verdade cindida, relativa e utilitária, ele foi expulso de todos os luga- res, permanecendo sozinho, mas livre.
A irresistível necessidade de liberdade atirou-lhe sobre as costas todos os mal-entendidos. Foi tomado por irreligioso, incrédulo e também excessiva- mente zeloso. Em cada campo, era visto com maus olhos, porque perturbava os hábitos. Sendo rebelde às tradições, pretendia ter direito a uma independên- cia de consciência que, mesmo dirigida para o bem, era sempre considerada como insubordinação e escândalo. O Deus das religiões é também um rei, não sendo lícito falar-lhe muito diretamente, a sós, sem os devidos intermediários humanos. Ele tinha a sua consciência e assumia sinceramente a sua responsa- bilidade. Era um homem não alinhado, que não pode viver com o rebanho. Isto podia ser também santidade, mas, seguramente, cheirava para os outros anar- quia e rebelião, enchendo de suspeitas as almas piedosas. Exigiam-se dele as coisas que todos faziam, justamente aquelas menos adaptadas para ele.
Fora julgado de cem maneiras diferentes, segundo o ânimo de cada um que o observava. Cada qual lhe aplicava sobre as costas a sua própria etique- ta. O mundo gostava de catalogar e enquadrar tudo na prática terrena. Assim, ele fora definido como médium espírita, espiritualista, modernista, panteísta, monista, cientista, filósofo, estudioso, inspirado, místico etc. Cada um, ven- do-o com sua visão particular, classificara-o definitivamente, segundo acre- ditava, sem perceber que ele, embora atravessasse naquele momento o campo de sua classificação, seguiria seu caminho evolutivo e, pouco depois, já se encontraria muito fora daquele terreno. Fora tomado pelo que não era; fora confundido com as coisas mais diversas. Ele era todas elas e não era nenhu- ma. A sua verdade era dinâmica, estava em evolução contínua e não podia
ser senão um produto seu, filha de suas experiências. Ninguém era, por prin- cípio, mais respeitador de qualquer autoridade do que nosso personagem. Mas ele tinha necessidade de compreender e ver por si mesmo, guiando-se nas grandes coisas do espírito, e não podia delegar a ninguém esse direito fundamental, inato em sua consciência.
Que atribulação, não poder dar um passo no mundo sem esbarrar subita- mente num obstáculo de pensamento, numa das muitas divisões humanas, todas prontas para encaixá-lo, esperando fazer dele uma peça a seu serviço! Que desejo de libertar-se de todos estes empecilhos! Que repugnância ao ver todos os problemas, na prática, serem transportados da substância para o pla- no dos interesses e ver que, nisto, quase todos concordavam! No entanto isto era lógico. Nem poderia ser de outro modo sobre a Terra, porquanto aí vigora a lei da luta, que não permite outra forma de vida senão o ataque e a defesa. Todo pensamento puro, ideal ou bondade que não estejam fixados no invólu- cro de egoísmo e interesse, não têm defesa e não podem sobreviver em tal mundo. Não se arriscando a degradar-se no lodo, o ideal não pode funcionar sobre a Terra e, assim, não atua no homem. Se o ideal não se avilta na maté- ria, a matéria não o fixa, não lhe conserva a impressão. As adaptações e trai- ções do ideal são naturais, sendo tais condições indispensáveis para a sua des- cida ao mundo. É isto o que naturalmente espera na Terra o homem superior que professa um ideal. A cruz é uma lei biológica, é a matemática resultante do encontro das forças do céu e da terra. A estase horizontal da terra, combi- nada com o dinamismo vertical da ascensão, forma, também geometricamen- te, a cruz. Sem cruz, o ideal não eleva; sem traição, ele fica inacessível e inas- similável. O céu não pode tocar a terra senão no ponto chamado martírio. Esta reação é o natural exame do ideal, é a prova da sua presença, é o índice do seu valor, é a medida da potência substancial de sua ideia.
Ele atravessara todos os campos e verificara quão poucos verdadeiros homens existiam em cada um. Por isso, em vez de se interessar pelas catego- rias, que mantêm os homens divididos, procurava aquilo que poderia uni-los. Buscava no homem o seu verdadeiro valor, tão raro e tão pouco ligado aos interesses; procurava o homem em si, sem se importar com a aparência; pro- curava a substância, sem se deixar enganar pela forma. Repugnava-lhe, so- bretudo, uma coisa em seus semelhantes, a qual ele não podia perdoar-lhes: serem homens, mas não serem honestos e sinceros. Faziam-no rebelar-se principalmente as estudadas transigências humanas que prostituem os princí-
pios em favor da comodidade. Achava preferível ser, e não parecer. Este era o verdadeiro e insanável dissídio entre ele e o mundo. Tomava as coisas a sério e fazia, de modo terrivelmente sério, aquilo que os outros – com tanto mais ruído quanto menos acreditavam e quanto mais se empenhavam em parecer que acreditavam – sustentavam apenas com palavras. À insolência desta forma estampada na face de todos ele respondia com a substância, vi- vida em silêncio. Este era seu desafio. A sua religião do trabalho e do amor ao próximo, mais que a religião das prédicas e das práticas, era a religião da bondade e do sacrifício. Não acreditava na discussão, pois sentia que, por trás das palavras, havia um pensamento diferente daquele que era expresso. Não acusava, apenas perdoava. Sentia que seu antagonismo não era contra esta ou aquela doutrina, mas sim contra o homem – sempre o mesmo sob todas as doutrinas. Via sobre a Terra um mar de interesses, que permaneciam os mesmos sob os mais variados estandartes. Nada mais encontrava a não ser egoísmos utilitários e coligações de tais egoísmos. E ele não procurava senão o Evangelho. Os dissídios de forma podem ser superados, mas, quando são profundos em substância, tornam-se insanáveis. Fugiu a todas as discussões, e um grande silêncio se fez em sua alma.
XVIII. CONDENADO
Um dia, enquanto ele se encontrava neste estado, uma classe de homens